Андрей Сутоцкий - Обере'ги Амара'нта. Книга стихов

Человек живёт в айфоне,
Нервно ползая по цифрам;
Засыпает, счастья полный,
Убаюкиваясь мифом.
Человек обманут током,
Ничего не понимая,
По теченью, самотёком,
Виртуальному внимая…
Человек живёт в айфоне,
Как рачок в своей ракушке,
Неоправданно довольный,
Прогрессивный и нескучный…
Но зарядка на исходе…
«пик-пик-пик» и… где он, спящий?..
– Но ведь был же он, позвольте…
– Да, но не'был настоящим.

В то время, когда он стихи создаёт,
Что капают в чашу откуда-то из,…
Ужасно мешает один идиот,
Знакомый набором банальных реприз.
Как будто бы знает, когда начинать
Греметь перфоратором, тарой звенеть
И прямо на ухо поэту орать,
Что страшно охота кого-то иметь.
А если решиться, с напругой в руках,
Подняться, раз выше живёт этажом,
Тем боле, что шатко стоит на ногах,
И… по-го-во-рить, чтоб до сердца дошло?..
Но скромный поэт не приемлет сего,
Себе выбирая иную мораль,
И, через ступеньку вбегая легко,
Протяжно поёт:
– Пе-рес-тань-те ор-а-а-а-ть!..
– А шёл бы ты лесом, – сказал идиот
И дверь, что естественно, тут же закрыл.
Но дух оскорблённый не дрейфит:
– Вперёд! —
…и серою мышкой спускается в тыл.
– А что же тут можно ещё предпринять? —
Страдает поэт, от бессонницы вял, —
А может быть, мне рукопашником стать? —
И сразу в нокаут?.. Уж больно достал…

Да разве проймёшь идиота?.. А жаль.
Всё ярче желанье «отблагодарить»…
И плавно стихи переходят в скрижаль:
«Смирись, невозможно врага возлюбить».

Уставший защищаться от попсы,
Ревниво отфильтровывая небо,
Он раздражённо смотрит на весы
И видит мир бесцветным и враждебным,
Где люди представляются ему
Ордой паразитирующих тварей,
К которым он, по глупости примкнув,
Стал походить…
на старый столб фонарный.
Искать иное – времени в обрез.
А жить условно – жутко надоело.
Любить? Кого? Внушать фантомный стресс
И раздражать бесчувственное тело?..
И он поёт… ни Богу, никому…
Поёт своё, что понято не будет…

…и поезд мчит, летит…
на Колыму
Через рассвет проигранного утра.

Когда выживание – цель и задача,
А боли всё чаще гуляют по телу,
Приходится падать, ползя наудачу,
Цепляясь за ручки «китайских подделок».
Но есть среди нас – абсолютные Люди,
Что, падая телом – взлетают душою…
А всё потому, что в сознанье простудном
Главенствует Небо… такое большое…
Они, эти люди, как правило – боги.
Их Родина – сказка, далёкие звёзды…
Но сытые формы не видят «убогих»,
Вдыхая сквозь ноздри особенный воздух.
А боги, ступая, почти невесомы,
Среди заведений, где копятся блага,
Себя предлагают, что, в общем, резонно,
Их взять на работу, вручают бумагу…
Кому они, боги, нужны в этом мире:
Открытые, добрые, честные души?..
И бесы смеются над их пантомимой,
Наушники с рэпом напялив на уши:
«Зачем упражняться в любви, сострадая,
Когда облачён ты в иную одежду?..
Да мало ли кто тут под носом летает
И просит копейку в порыве мятежном!..»

И сладко вздыхая, забыв, что мы люди,
Забыв, что достойных иным отмечают,
Мы дохнем в согласье с собой обоюдном
В процессе заслуженного одичанья.

Заедает игла на пластинке.
Повторяются ссоры в семье.
И летает воланчиком льдинка,
Наклоняя планету к зиме.
Но конфликты глупы изначально:
В пререканиях разума нет.
И свистит истерически чайник —
Примирения ангажемент.
Вот и чашки, считаясь друзьями,
Намекают на то, что опять
Оппоненты не сдали экзамен,
Потому что его им не сдать.
Посидим и подумаем в ссоре,
Поглядим, помолчим, позвеним
И самим себе сдаться позволим,
Словно штангу подняв «извини».
Да, всё сгладится скоро, до глянца,
На неделю… А дальше – опять
Задробят «аргентинские танцы»,
Не сейчас, так потом задробят.

Поставленный мне диагноз
Я нёс в потайном кармане.
Обманут мирком диванным,
В костюмчике от «Армани»
Я был безутешно счастлив!..
С отливом медовой сливы
Костюмчик мой был, отчасти.
И что же? Попал под ливень.
Свернул я в салон, где мебель
Скучала по страстным взглядам,
И долго слонялся Фебом,
Искусных предметов рядом.
И были мне безразличны:
Проигранный матч «Динамо»,
Фигурка электростати'чной…
Ведь там, в потайном – диагноз…
А менеджеры удивлённо,
В пределах одной минуты,
Косились из-за колонны,
Пытаясь проникнуть внутрь
Корней моего сознанья…
«Отстаньте, неидеалы,
С инструкцией наизнанку,
Когда не по вам диагноз…»