Любовь Сушко - Мистический лабиринт. Лирика и мистика

Нас трое в заброшенном доме осталось,
И ночь нависала, как плащ чародея,
И где-то звезда в полумраке металась,
И пламя в печи загорелось яснее.

О чем говорили, не помню, не знаю,
Мы в сказочный мир открывали дорогу,
И там, в зазеркалье, старуха седая
Смотрела на эту пирушку нестрого.

А рыжий шутил, но о чем, непонятно,
Он зеркала суть нам хотел передать,
Но мрак был зловещим, и звезды, как пятна,
На черном плаще проступали опять.

И словно бы время имело значенье,
И Слово, казалось, чарует внезапно,
И только у зеркала больше прозренья-
Ответа не ждем, я нема и азартна.

Огонь синеватый, его откровенья,
Мое пониманье, романа начало,
Но что это снова? Мираж и прозренье-
Нас трое в заброшенном доме, звучала

Минорная, знаю, «Баллада» Шопена,
Да только закончили пир мы в мажоре.
Рассвет, он врывается в жизнь постепенно,
На радость на нашу, кому —то на горе,

И белая стая, небесная стража,
Нам свет возвращает легко, беззаботно.
Дожили, допели, и что еще надо?
Огонь отразится в пенсне у Фагота…

Она шагала по весне, вдыхая свежесть,
И Патриаршьи дрогнули устало.
Она парила над землей, дарила нежность,
Сквозь мертвечину пламя проступало.
И вдохновенье станет им подвластно.
Нет, Маргарита больше не уступит.
И маргаритка вспыхнет не напрасно.
И расцветет на каменном уступе.
В огне страстей и в мороке иллюзий,
Росток той жизни праведной и грешной,
Пусть мало в мире изменились люди,
Но как в весне той юной безмятежной

Ей устоять пред тем, кто так талантлив.
Не уберечь крамольного романа,
Нет, Маргарита не уйдет обратно,
К тем заповедям веры и обмана.
И что ей там, где нет его сегодня,
И вдохновенье стало лишь мечтою.
А генерал молчал. Она уходит.
Она и жизнь уносит за собою.
Сквозь кладбище пройдя и понимая,
Что миром снова правит мертвечина,
И в Люцифере бога узнавая,
Свет утренний звезды или лучину,

Но тот огонь, который им пожаром
Покажется однажды на закате,
Она в костре языческом недаром
Увидит свет и жизнь и силы хватит,
Забыв распятье, воскрешенье зная,
Понять, что и в конце грядет начало.
На Патриарших женщина порхает,
Она весну приветствует устало…

Шел снег, незримый, как мечта,
летящая за облаками,
И эта даль и высота
была заполнена стихами.
Я знаю, Мастер не любил
стихов, но их являя миру,
Сам Воланд над Москвой парил
и улыбался даже мирно.

Роман о Дьяволе писать
рука бессильная устала,
Когда б она могла понять,
как иллюзорна эта слава.
И как забытые стихи
средь звезд погашенных томятся.
И разглядев, ты их впусти
в свой мир, пускай они теснятся.

И нам являя суть стихий,
от чаянья земли и неба,
Ты их в свой тихий дом впусти,
там Мастер знаю, счастлив не был..
Но Маргарита на балу
предстанет снова королевой,
И если даже все умрут,
то оживут во мгле напевы.

И пусть высокий пыл стиха
оставит прозу за чертою,
И только Воланда рука
благословляет нас с тобою.
Пилат на площадь выйдет вновь,
и мир у ног его склонился,
Так тяготит его юдоль,
тоска, и раболепны лица.

А надо бы давно восстать,
лететь на бал, как Маргарита,
Но цепи рабства не порвать,
когда поэзия убита.
Шел снег, и прошлогодних грез
являл он белое начало,
И кто нас всех туда занес,
где только спесь торжествовала.

– Ты ни о чем их не проси,
все сами отдадут до срока.
А нам бы лишь роман спасти,
еще бы полетать высОко.
И пусть у бездны на краю,
он снова только мрака глыба,
Я перед ним одна стою,
там, где вдвоем стоять могли бы.

О, Воланд, Воланд, Валентин,
там мрак и дивная улыбка,
Всегда один, во всем один,
тень дьявола над бездной зыбкой.
И в тишине забытых грез,
где нет надежды и потери,
Воспринимая мир всерьез,
к тебе все ведьмы прилетели