Наталья Метелица - А-moll, или Как плачет дикий мёд. Стихи в тональности Любви

Ты б меня полюбил – сумасбродную,
В одеяньях больничных палат?
Может, так я диктую модную
ДУШУ новую – из заплат?!

Может, мне так и легче – страждущей!
Может, мне так обрыдло в шелках!
Может, мне – разнузданно-падающей —
Даже лучше, чем на каблуках!..

Ты б меня полюбил с гордым норовом?
Взбалмошную – как гроза?!

Ты молчишь…
О как это здорово,
Что ты врать не умеешь
в глаза!..

Нынче казалось, что я тебя брошу,
Но даже бросить не стало мне сил.

_________Погасли слова, как бусинки,
что стёрли лоск зазеркальный.
А ты всё гадаешь, злюсь ли я
иль просто губы устали
улыбкой сверять события
и смех раздавать черным воронам.
А я не устала —
з а б ы т а я,
словами да разворована.

И что мне то слово липкое?!
Болото красивого берега,
пропахшее пьяными всхлипами,
когда я им – трезвая – верила!

Спешу и по клетке, и в линии.
Лианы сплетаю под кожею.
А только сгорают глицинии
дожитием
лживым,

нарощенным___________

Мне стало легче тебя видеть,
но всё труднее – понимать.
Я вырвала язык обиде,
чтоб тишиною голодать.

И так покорно воздух умный
внутри меня спасает жизнь,
что за чертой благоразумья
я отпустила даже мысль…

У всех вчерашних твоих знакомых
Спросила, где ты. А день вчерашний
Не знает правды в объятьях комы.
И я спросила у дня, что старше.
Но завтра тоже кривило плечи:
Растет, мол, ясень – с него и стребуй.
Бродил по времени человечек.
А был ли мальчик? А может, не был.

Сама гадала: а есть ли правда?
И в правде этой где правда наша?
А утро снова – бинтом заплата
На честной ране души вчерашней…

Я согласна по лезвию нежной струны
Ради вас исцарапаться, нежный!

Разбитое сердце
не склеишь за час.
А если и склеить,
то дальше… всё – фарс.

Прощанье не должно быть слишком долгим.
Не выдержит ни время, ни душа,
Что времени не ведает, дыша
Вселенской вечностью, —
да стынет у порога
Осенний ангел…
По-земному вечно
Скитается душа внутри аорты…
Любимый, ты теперь зачем?..
И кто ты… —
Когда раздавлены
под листопадом
плечи…
И горячо —
да так,
что сердцу стыло!
Под масками – кривляние гримас.
А за чертою – чей-то взрослый класс
Смеется над лицом, что ликом было…

Кусочки счастья – щепки детских скрипок,
Не пережившие жестоких рук.
Не ноты – это души, души врут!
И нет мелодии…
Так ветрено —
и тихо…

…И, вымерзший до треска льдов,
роман убогой нервотрёпки
царапал дёсна в виде слов,
что были брошены издёвкой.

Какое острое н и ч т о…
И как ничтожно мало нежных…
Зачем для этих скучных ртов
такие страсти?!.. скол и скрежет

значений – смысла не найдя
в бездарном исполненье звуков…
Зачем слова, когда пустяк
не заслужил высокой муки
произнести
«любовь»