Лариса Зубакова - Красные виноградники

земная. Времени песок,
а маревом туманным – дали
нам перескажут назубок
прошедшее через воспоминанье

бесповоротное житьё,
что так стремилось сбыться явью.
Зачем, избрав небытиё,
решился этот мир оставить?

И тогда телефонный звонок
захлебнулся по горло в крови.
Будь вовек же, как перст, одинок
на высоком и светлом пути.

Этот путь, этот крест, этот ад
предначертан введеньем во Храм.
…Гефсиманский раскинулся сад…
Этот путь был спасительный дан.

То есть выбор совсем не стоял
меж Голгофой и праздной мечтой.
Человеческой болью страдал,
в смертных муках рождался Господь.

Только выбора муки не знал.
Потому как, всегда одинок,
Божьим Сыном Он вряд ли бы стал,
если б выбрать свой путь себе смог.

Предначертанный ясен твой путь.
Будь вовек же и прям, и высок,
чтоб не жгло от отчаянья грудь,
как калёным железом лицо.

Так расстаются с нелюбимыми:
ни в крик; ни «Лучше б умереть!»;
ни памятью, короткой, длинной ли,
в ночах бессонных сердце жечь.

И встречей, более случайною,
чем преднамеренной, войдёшь,
минуя боль, тоску, отчаянье,
в воспоминаний нудный дождь,

рождённый сыростью осеннею
неразгоревшихся надежд.
А свет, ленивый и рассеянный,
скупой, мглой поглощённый свет

не выхватит из утра майского
ни сожалений, ни обид.
И сердце тупо и надсадно
скорее ноет, чем болит.

…Так расстаются с нелюбимыми.

Розы памяти – чёрные розы.
Всё сгорело.
Потушен пожар.
Отшумели метели и грозы —
не забыть, не вернуться назад.

Обернулась душа птахой малою
и всё билась и билась в окно —
о, впусти! Только кто-то не выглянул
и не принял в ладони её.

Оттого ли, что грузное, бренное
тело скрыло пространство.
В полёт
слишком хрупкая, неумелая
не смогла взять с собой душа плоть.

А теперь – да покоится в прахе.
а душа – да отыщет приют.
Только где он? На небе ли, в памяти —
где её, бесприютную, ждут?

Всё спокойно.
Душа – птица робкая,
то усядется вновь, то взлетит.
Память-горесть стереть не торопится
взгляд, движение, голос.
В миг

всё спрессовано.
Станет ли Вечностью
иль в пожаре бессчётных обид
жизни круг – череда бесконечная —
память синим пожаром сгорит?

Мой странный принц, моя юдоль земная, —
любовь и боль. От страждущих небес
прольётся свет. Но туча грозовая
пульсирует на грани тьмы. Каких чудес

ждала душа и жаждала упиться
одной лишь радостью. Но горек чёрствый хлеб
трудов и дней. Знать, легкокрылой птицей
взмывать непросто. За решёткой лет

томится, ожидая воли, птица,
а выпусти – вмиг улетит. Куда?
Туда, где бренность жизни не коснётся
высоких сфер иного бытия.

На пустынном океанском берегу
трубили ветры в раковину морей
и зарубцовывались раны на телах атлантов.
Их прижигали небо, солнце, ветер и песок.

В солёных брызгах клочья пены висли.
За горизонтом проступали дали,
и океан свои объятья раскрывал
для всех бродяг морей.

Чёрные розы печали;
алые розы любви.
Жизнь – это просто качели,
балансировка. Во дни

мрачные и золотые
помни, что счастье – игра,
случай, упущенный нами,
свыше подстроенный фарс.

Как будто бы и не было тех встреч…
В предчувствии непостижимой тайны
заплачет смертный о былом едва ли.
Но остаётся злую боль стеречь

холодное сияние луны.
Так женщина, тоскуя о любимом,
глядит в до непонятного пустые
бессонной ночи жуткие зрачки.

Память строга.
И года не щадят
издалека долетающей вести.
В августе ночи летят, как созвездья.
Как в вихре вальса, кружит голова —

что без тебя?
Просто следует жить:
утра встречать, в пекле дня растворяться.
Каждой весной безнадёжно влюбляться;
в каждую зиму безверьем грешить —