Сергей Никифоров - Автографы для любимых

В любое время быстрых суток
теряли мы с тобой рассудок…
Секрет же был во всем простой —
я был веселый, холостой,
а ты была чужой женой
и очень ласковой со мной…
Я ничего не усложнял,
хотя и очень рисковал.
Любовь как хлеб, я занимал,
и в бабах толк не понимал.
Не верил ни в какой обман…
Писал в стихах я свой роман,
а поезд нес меня в туман…
И не хотелось рвать «стопкран».

Где ты, рыжая? Где ты? – Мне тебя не найти!
Огонек мой отпетый, посвети, посвети…
Где ты, рыжая, где ты? С шапкой жгучих волос…
Не забыл я то лето и за речкою плес…
Где ты, рыжая, где ты? Ты – счастливою будь!
Поцелуй предрасветный и в веснушках вся грудь.
Где ты, рыжая, где ты. Ты ушла… Как назло…
Но с тобой, с твоим цветом очень мне повезло!

Что – то слишком часто твое имя
говорю другим я невпопад…
Расцветил словами я твоими
душу всю, как яблоневый сад…
Самому себе еще не веря,
я боюсь признаться невзначай,
что покой теперь уже потерян,
что моя ты радость, и печаль…

Помучай меня, помучай! Я стану, наверное, лучше.
Пусть будут тревоги и беды, пусть я не узнаю победы.
Помучай меня, помучай! И станешь ты страшно везучей!
И станешь ты всех дороже… Прошу тебя – будь построже!

Ты моя последняя охота в золотом березовом лесу
где стекает с листьев позолота каплями в осеннюю росу.
На мои виски ложится иней, и себе я в зеркале не рад,
но из всех трофеев твое имя стало лучшей из наград.
И теперь его я повторяю, как мальчишка, на день по сто раз…
И на выстрел я не отпускаю твой заветный профиль с своих глаз.
И во мне меняется вдруг что – то. Становлюсь моложе я душой…
Ты моя последняя охота, мой последний выстрел роковой…
Ты моя желанная отрада. Встречи наши я в душе несу…
Ты моя последняя награда – в золотом, березовом лесу.

Потом в тебе я не искал твоих заманчивых начал
и дождь проплаканный стекал, и я мрачнел в стекле зеркал…
Потом тебя я провожал…Дождями вымытый причал…
И я – по— прежнему молчал. Нас хмурый день обворовал…

Они прощались у вокзала…И в сутолке людской
она его поцеловала, сказав: «Счастливо! Мой родной!»
И поезда, как караваны, их разлучили в два конца…
Вот так кончаются романы и разлучаются сердца.

Тебе б приливы и отливы, а мне – шторма!
Кто из нас счастливее – не знаешь сама…
Медленно уплываешь…Вернешься опять!
Берег оберегаешь, и дна не видать.
Моря оскал глубинный… Музыка дюн…
Грохот галечный, длинный – рождает ноктюрн.
Чайки кричат надсадно – пена по сторонам…
Нескончаемо, ну и ладно. Так приятнее нам.
Утро – без чувств встречаешь. Штиль за окном настал.
Хорошо ли? Сама не знаешь, и я ничего не сказал!

В зеркалах я твоих проявляюсь,
среди многих мужчин толкаюсь…
Не стесняюсь, я не теряюсь
и оттуда тебе улыбаюсь…
Я такой, как они, – не хуже,
и тебе – как они, я нужен —
в ночь, когда собираются лужи
или веет декабрьской стужей.
Пьешь вино с ними ты у камина
и смеешься по – детски невинно,
и ногтями раскрасив им спины
ты вздыхаешь – надрывно и длинно.»
В зеркала ты потом уплываешь.
Среди тех же мужчин гуляешь…
Сладко бедрами их толкаешь,
за собою меня приглашаешь…
Зеркала те твои я прощаю,
всех считаю, кого в них встречаю
и однажды я точно знаю —
их от ревности поразбиваю…