Сергей Никифоров - Автографы для любимых

Ты скрипка моя Страдивари!
К тебе, прижимаясь щекой,
надолго я буду в ударе
и счастлив лишь нашей игрой.
Пусть будут потом пересуды,
каков наш с тобою дуэт.
И много побьем мы посуды,
но то – резонанс как ответ.
Так много сыграли— ты знаешь,
но все ж не проходит угар…
Ты пальцы мои обжигаешь,
чтоб не был душою я стар…
Умолкли, слышь, люди и твари —
так смейся, грусти или плачь!
Ты – скрипка моя Страдивари,
а я – твой Никола – скрипач!

Хмельным ветрам душа вся нараспашку.
С полей дохнет то мятой, то ромашкой.
Уронят пух свой снова тополя…
Гудит ветрами, пчелами Земля…

Подвенечное платье так идет ей к лицу,
но откуда бы взяться ветерку— подлецу?
Он заламывал руки, уводил ее в ночь.
Поразвлечься от скуки был, пожалуй не прочь!
Раздевал – и нагую слишком жарко ласкал,
как жену молодую, всю ее целовал…
Утром в дали умчался, от нее ветерок…
Подвенечное платье – у надломленных ног…

Напридумал тебе непростые слова,
нанизал их на строки, как бусы.
Надарил их, как дарят, в морях острова
чтобы ты не бывала грустной…
И как только устанешь от синих снегов,
дорогими вдруг станут утраты…
Вспомни! Ты ведь – хозяйка всех тех островов,
Где живу я веселым пиратом.
Там солнце бывает уловом в сетях
там радость, как клады, находят…
Там быстрые кони пасутся в степях
и в рощах влюбленные бродят.
Там ночи звенят от лихих петухов
и старости там не бывает…
Там в зареве алых своих парусов,
порой карабли приплывают…
И как только устанешь от синих снегов,
дорогими вдруг станут утраты.
Вспомни! Ты ведь – хозяйка всех тех островов,
что тебе надарил я когда – то!

Над Крымом синева и шорохи цикад…
Ковром лазурным море распласталось.
И тавры в реках вновь коней своих поят —
тут их эпоха будто навсегда осталась.
Струится жар от выгоревших скал,
леса манят и тенью, и прохладой.
Да, я тебе в Крыму с природой изменял —
и в этом, признаваться мне совсем не надо!

Синие искры в синих снегах —
синие искры – в твоих глазах.
Месяц у ночи на поводу.
Плавают звезды – в битом льду…

Как картины она любила…
В мастерскую неслышно входила.
У окна по одной выставляла,
как детей, их подолгу ласкала…
На холстах, где бродили кони,
где по рощам желтели клены,
замирали ее ладони…
Так торжественно, так влюбленно…
И сквозь пальцы – краски струились…
И глаза так смеялись лучисто.
Так случилось, что мы влюбились
до боли красиво и чисто…
Как любила она как любила —
краской пахнущие картины…

Я в картине твоей на стене —
глянешь – вспомнишь опять обо мне.
А на ней – так, какой – то пейзаж,
берег моря и маленький пляж…
Как же вдруг нас туда занесло?
Уронила ты в воду весло,
и от лодки на дне еще тень,
и вокруг— такой солнечный день!
Ничего я тебе не сказал…
Мы причалили возле тех скал,
что висят у тебя на стене…
В день ты вспомни хоть раз обо мне!