Сергей Никифоров - Автографы для любимых

Я был так груб. Прости! Усталость.
И мне иного бы желалось…
Но я был груб, а ты горда.
Вслед затрубили поезда,
вслед тихо листья облетели.
Недели снегом забелели.
И память стала так строга.
Мели снега, мели снега…
Весной на реках лед взломало —
нам так друг друга не хватало…
Вернулись молча поезда.
Мы снова встретились тогда.
И я был ласков, как святой,
и ты была совсем другой.
И ясно стало для начала —
разлуки нам недоставало.

Ты не скучай об осени напрасно,
пусть облетают желтые листы
и снег валится крупно, безучастно,
и вновь рождает зимние мечты…
Усталость года инеем провиснет,
осыплется с промерзших проводов
и все пройдет… И снова будут письма
из солнечных и древних городов.

Ты женщина, тебе все как – то проще…
Вся – как согретая весенняя земля.
Вспаши ее, засей и рядом с рощей
ковром расстелятся зеленые поля.
И глаз порадуют цветущие просторы,
и ветер вот уже пыльцу понес…
Мужчины ж – как большие горы, —
дарящие, полям – бесценный лесс.
А к осени, когда поля все сжаты
и на вершины гор ложится снег
весна не кажется большой утратой,
и повторенье в ком – то это – как успех!

А женщин, тех, что я любил,
я вовсе даже не забыл…
Они об этом и не знают.
И лишь порой, слегка вздыхают…
Но вот теперь не спросишь всех их ведь?
Хотел бы кто из них со мной стареть?
…Я знаю! Согласится лишь одна…
Она – давно моя жена!

О, женщины Востока!
Цветные миражи!
Им жизнь свою до срока
у ног всю положи!
Нет жалости к утратам.
Их взгляд из – под бровей
с времен матриархата
казнил в песках царей…
Летали амазонки
на быстрых скакунах.
И свет одежды тонкой,
как мак горел в степях.
Следа не оставляла
от острой бронзы кровь…
И стоит так немало
восточная любовь!
О, женщины Востока!
Сравнить вас с кем? Скажи!
Вы древности глубокой —
цветные миражи!

В старых дырах ставлю парус,
пью закаты, как вино —
я тебе еще не нравлюсь,
но понравлюсь все равно!
Но понравясь, не останусь,
где причал зеленый спит,
украду тебя и парус
нас за сотни верст умчит!
Будет солнце нам смеяться
сквозь глаза его прорех…
Коль сумели повстречаться —
и влюбиться бы не грех!
В старых дырах ставлю парус,
пью закаты, как вино.
Я тебе – еще не нравлюсь,
но понравлюсь все равно!

Стекает золото твоих волос
ко мне на плечи…
В веселой роще, средь берез
вдруг заблудился вечер…
Ему не выбраться уже,
ведь хоровод тот белый
ему пришелся по душе,
к большой их радости несмелой…
И мне не выбраться…Всерьез
мы слишком рады этой встрече…
Стекает золото твоих волос —
мне по лицу на плечи…

На кусте, приютившем приблудного пса,
созрела ночная роса…
Ничего нет дороже, наверно, на свете
бриллиантовых капель вот этих…
……………………………………………………
Без тебя этот мир
был бы мрачен и пуст
ты мой – спасительный куст!