Mel RedWolf: Записки автора. Том I

Это пытка, это боль,
Но как иначе может быть?
Агония души…
Себя я ненавижу.

И жутко, тошно,
Но не остановиться
И путь всего один.
Вперёд, вперёд, вперёд.

Перо беру я, и чернила,
Пишу.
Вдруг появляется картина,
Из символов и спешных знаков,

И мысль обращает танец вальса
В самозабвенную красу,
Касание, рука,
Все начинается по кругу,

Но как иначе может быть?
Жизнь бережно выкладывает фишки
И новой партии начало,
И Вновь и вновь мы ставим

На кон все,
Но побеждает лишь один.

Есть ли в том смысл,
Если есть и проигравший?
Кружиться с смертью в венском вальсе,
Не зная радости и горя?

Красиво, безобразно…
И все по кругу —
Декорации и лица.
Но может ли быть все иначе?

Болью сводит все нутро,
Но куда этой боли страшнее?
Только тело стоит, не дрожит,
Когда душу пронзает кол.

Как важнее всего может быть
Продолжать этот путь и быть,
Если цели помысел смыт,
Если свет ориентира погас?

Я как бабочка кружусь,
С цветка на цветок
В поиске нектара.
Все порхаю на пути неизведанном,
В поиске счастья и любви.

Только где она?
Может она под листом притаилась?
Или в кувшинке от взгляда скрылась?
Может в лужице утонула?
Или может в канаву приземлилась?

Только нету любви в цветах.
Сладок их нектар,
Красотою пьянят лепестки,
Бархат их я готов ласкать,
Хоть все солнца до самой зари.

Только нету любви в цветах,
Потерялась она в пол пути.
Придавила её тоска,
Полная горя и одиночества,

Съели корни остатки любви.
Нету больше ее в цветах.
Только в воздухе все шуршат
Лепестки пропавшей любви.

Скребутся, скребутся,
Вновь и вновь.
Готовы они
Разорвать мою плоть.

И рвутся вперёд,
Будто рыбы наружу,
Не знают они,
Что их ждёт впереди.

Но когти их,
Словно лезвие плахи,
Они знают цель
И рвутся к ней ближе.

Я чувствую кожей,
Как стонут их жертвы,
Как выбор их пал на меня
Ощущаю.

Несчастных страдания завершают…
Скребутся, скребутся,
Вновь и вновь,
Они уже близко,
Я слышу стук шагов.

Мне нужно сбежать,
Но смерть подступает,
Сжимает кольцом.
Уж не убежать, не уйти,
Мой черед.

Я в ловушке один.
Нет окошка в темнице.
Нет и дверцы в дали.
Только сырость и мгла,

Только мрак, что в ночи,
Но нет звёзд, нету света.
Я в ловушке, а ты?
Что ты видишь кругом?

Дышит жизнь тебе в морду?
Или может быть плач
Долетает до уха?
Что ты видишь?

Здесь есть небеса?
Или ветер гуляет
Сквозь листву в деревцах?
Или зверь бродит рядом,

Желая вкусить
Твою плоть?
Или может мотив твоих мыслей?
Что ты видишь кругом,
В своей маленькой клетке?

Не обернусь, сказать прощай,
Не обернусь, сказать прости.
Печали признак на глазах,
Его укрою я в тени.

И буду слушать и молчать,
Как тихо тлеет лик тоски,
Не обернусь, когда звеня,
Закроешь дверь, ты, отпустив.

Пройдут деньки.
Ноябрь и прохлада,
Пройдет февраль
С ознобом до души.

Пройдут печали,
Сменятся ненастья,
Когда забудешь ты,
Что есть на свете мы.

Часы не ведают проклятий,
Что налагает каждый шрам
От прежних жгучих ран,
Что мы даём,

Под видом роз и счастья,
Держа укрытый в ножны меч.
Не ведает природа увядания,
Что происходит в час,

Когда растоптанные чувства,
Истекая, растерзанные,
Обращает грубость в тлен.
Не ведает судьба, что ей, честолюбивой,

На блюде торжества преподнесут,
Что окрестят ее губительной натурой,
Хотя заслуживает титул сей,
Никто иной, как гнида-человек.

Иголкой скребусь по израненной плоти,
Я пытаюсь зашить
Нечто разорванное,
Истерзанное.
Этого ли ты желала добиться?

Не узнать.
По кусочкам не склеить
И уже не помочь.
Не найдешь.