Сергей Виноградов - Наследие. Том второй (2016—2017)

Тёмная ночь. Стань, как прежде,

Подругой влюблённым…

Ничего не имею. Никому не обязан.

Ни к кому не привязан. И живу, как хочу.

А попробуйте вы. Но скажу я вам сразу

Через день или два – попадёте к врачу.

Мы бомжи, а не люди. Мы особая каста.

Почему нас не любят, мы и сами решим.

Нас бояться не надо, и лишь тем мы опасны,

Что порой заедают нас проклятые вши…

Но зато есть свобода и тюрьма на полгода,

Когда вновь непогода и, конечно, зима.

Мы довольные всем и судьбой и природой

И зачем нам свободным вы и ваши дома…

Но на этом же свете были мы тоже дети,

Но шпаною мы не были и нигде никогда.

И остались такими же – за себя лишь в ответе.

Наша жизнь – наше счастье. И до гроба – беда…

– Настроение души

Не зависит от погоды…

– Утверждать так не спеши,

Вспомни все свои невзгоды:

Вспомни слёзы —

Шли дожди.

И тоска была в морозы.

Только в солнечные дни

Ты со мною под берёзой

Песни пел и водку пил

И кричал, как ты любил,

И себя, да и меня,

А потом проспал три дня…

…Я не стал с душою спорить

Может это всё и так…

– Если слёзы – значит, горе,

Остальное всё пустяк!

– Да, я видела нахалов —

Просто паиньки – они —

Мне в ответ душа сказала :

– Я ведь тоже отдыхала

От тебя все эти дни!

Цирк сгорел и клоуны разъехались

По большой России кто куда…

И остались жители без смеха,

Без улыбок добрых навсегда…

Поселилось в городе уныние

В душах поселилась скорбь-тоска

Стала жизнь в том городе отныне

Словно в море ночь без маяка….

…Жизнь свою мы сравниваем с цирком,

Только цирком ей, увы, не быть —

Наша жизнь лишь мрачная квартирка,

Чтобы в ней, забыв про всё, лишь пить…

Цирк на самом деле – смех и слёзы —

Клоуны здесь правят бал всегда

Цирк для нас – поэзия, жизнь – проза

Про наши непутёвые года…

…Но цирк любимый наш давно уехал

Выходит, что пожар здесь ни причём.

И клоуны теперь торгуют смехом…

А смех теперь, скажите мне, почём?

Я этим веком в клуб «своих» не принят

Я не такой как все – я в нём чужой

Я как бельмо в глазу у всех отныне

Со слишком честной, видимо, душой…

Я лишь старик с больным воображением,

Живущий вне реальности иной.

Пусть не туда души моей движение,

Но, может быть, не я, а век – больной?

Больному веку я такой не нужен

Больному веку нужен врач – не я.

А я и сам уйду по грязным лужам

В свой чистый мир, где ждут меня друзья…

Чёрный ворон, чёрный ворон

Надо мной, как смерть летает,

Полетай, не жди так скоро,

Даже смерть мой срок не знает…

Я и сам не знаю срока

Буду жить всё – сколько есть.

Только мне вчера сорока

Принесла дурную весть…

Мне сорока протрещала:

Собирайся на войну…

Ничего не обещала

Кроме смерти за страну…

За страну мою родную

Я, не против умереть,

И свой долг стране верну я,

А меня получит смерть…

Чёрный ворон, чёрный ворон

Ты опять ко мне вернулся

Подожди, теперь уж скоро…

Только смерти приглянулся,

Но не я, а мальчик этот

Почему-то, молодой?

Просто мальчик – был поэтом,

Ну, а я – старик седой…

Лечу к тебе сквозь високосный год

Из января в декабрь, минуя лето,

А может быть, совсем наоборот,

И вопреки движению планеты…

Я появлюсь, когда меня не ждёшь

Нежданно, неожиданно – поверь мне!

Но ты словам не веришь. Ну и что ж,

В окно взгляни – я там стою у двери…

С букетом роз стою в такой мороз

Я их принёс из будущего лета

А с неба ожерелье ярких звёзд

Тебе я прихватил с собой при этом…

Я не волшебник – просто я влюблён

Моя любовь – волшебная та сила,

Которая меня сквозь мрак времён

К тебе не раз волшебно приносила…

…А за окном опять сегодня снег

Ты у окна стоишь и ждёшь напрасно

Там у дверей какой-то человек…

Но он – не я. Мечтать не безопасно…

И всё равно сквозь високосный год

Сквозь все мечты и прочие приметы

Я прилечу. Скажу тебе: я вот

Весь твой теперь. Но это будет летом…

За стенкой у безного соседа

По вечерам заводят патефон.

И злые языки склоняют деда,

Мол, не совсем нормальный вроде он…

Хрипит весь вечер ржавая мембрана

С пластинки, чуть живой, звучит фокстрот

И, правда, дед какой-то очень странный,