Виктор Серов - …под соломенной стрехой

Блекнет тёплый октябрь. Стали улицы серо-седыми…

Малиновый, тлеющий вечер…
Что смотришь задумчиво вдаль
И прячешь озябшие плечи
Под мамину тёплую шаль?

Как ты молчалива сегодня,
Не скажешь ни слова в ответ
И кажется, будто бы с полдня,
Тебя в этой комнате нет.

Как часто тебя увлекает
В далёкое прошлое грусть —
Тебя туда ждут и встречают?
Оставь, всё ушло уже. Пусть…

Как снег шелестит за окошком
И будто бы шепчет о чём,
Всё было у нас понемножку —
И холодно, и горячо…

Зачем, мне скажи, возвращаться
В ушедшую прошлую жизнь,
Что может в той жизни остаться,
Что вводит в холодную стынь?

Стемнело, оконные своды
Закрыла ночная вуаль,
Разъяснилась к ночи погода,
А ты всё молчишь. Смотришь вдаль…

Летят листы понурых ясеней
на багровеющий асфальт,
Их Осень в серый перекрасила,
одела в траурный наряд

И гонит прочь из дома отчего
в монашьи хладные скиты,
И треплет ветер их, и мочит их,
а те сгнивают от воды…

Горька судьбина эмигрантская,
но листьев ясеня удел
Покинуть дом в ночи октябрьской
не для того чтоб лес редел,

А для того чтоб в мае ряженом,
вернуться вновь в родимый дом
В цвет изумрудный разукрашенным,
блестящим, перистым листом…

Бывает, снится река в пустыне —
Одеты в мрамор седой брега,
Прозрачны воды её и стылы,
И всюду женщины в жемчугах.

И всюду пальмы, и город древний,
Не счесть верблюдов несущих груз,
Там люди к старцам своим почтенны
И чтят священный любви союз.

Не правит в городе том правитель —
Там чтят с рожденья Свободы Кон,
И каждый в городе том воитель —
Всегда готов защищать свой дом.

Там ценность жизни превыше злата,
Там люди грамотны и мудры,
Ни встретишь бедных там и богатых,
Там все приветливы – нет вражды.

Повсюду счастье на добрых лицах,
Смеются дети, цветы в садах…
Но город этот мне только снится
В таких, как сказка, мудрёных снах…

А Осенью, стихи как песни пишутся, —
С грустинкой к уходящему теплу,
В них крики журавлей меж строчек слышатся
И запах пряных листьев поутру.

И вроде так не хочется, но Осенью
Не сложатся стихи в весенний лад,
С того, что строки в них, с небесной проседью,
Ложатся в свой, особый, нотный ряд.

То капли по стеклу, то листья о землю,
То ветер загудит вдруг в проводах…
Прохладные стихи поются п о д Зиму,
Но снится Лето тёплое во снах.

И пишется, и пишется, и пишется…
И где-то – на обрыв, под фа-минор,
Меж строчек утро летнее послышится,
Но смоет дождь осенний всё во двор…

Ложатся строки н а землю осенние,
Осиновыми листьями желтя, —
Не пишутся стихи с теплом весенние,
С того что журавли на юг летят…

Как за грань бытия, в миг последний ступая,
Словно камень-гранит, онемела душа —
Позабыв о Руси, русский Дух погибает
Необдуманный, в пропасть, снова делая шаг.

На чернёном кресте бьётся бренное тело
Исторгая свой крик о прощении Руси,
Но немые рабы – до него нет им дела,
Они молча влекут в пекло мощи свои.

Не о прошлом своём, не о будущем вовсе —
Так случалось ни раз, Русь сгорала дотла.
О сегодняшнем дне – что же будет там после?
Это «после» сейчас… Там великая мгла…

От эпохи Тартар не осталось и знаний,
Только пепел и пыль, и забвенье в веках.
Но ещё есть места, что хранят лишь названия
В непоющихся песнях и в нечтимых стихах.

Есть-ли где-то страна, где глупеют так люди,
Где святое не чтут и не знают как жить?
Вряд-ли есть на Земле, да уже и не будет —
Русь, что прежде была, уже не повторить…

Как за грань бытия, в неизбежность шагая,
В прах стирается Русь за немою чертой.
Лишь мятущийся Дух над Землёю витает
И взывает проснуться и вернуться домой…

Мёрзлый яблок на ветках сырых —
Не отбила разлука седая,
Сколько было их здесь, наливных,
Только этот остался висеть.
Словно память о днях золотых,
О рассветах июльского рая,
О ночах августовских – застыв,
Будет в холоде зимнем корпеть.