Виктор Серов - …под соломенной стрехой

У них подсчёт есть на все столетья и знали верно, что будет дальше
(о каждой яме, в безлюдной тверди, сегодня знает хронолог каждый).
Не город – страны (Москва в финале), а то, что раньше – масоном скрыто,
Но всё исчезло – и прежде «спали», вот только память не лыком шита.

О том, что с искры вспылает пламя, навряд-ли помнят сатрапы те-же,
Но в каждом веке костры пылают («из-торык» вряд-ли меня поддержит).
Иван-ли «грозный», Олег-ли «вещий»… А вспомни каждый о Святославе,
Как он хазара громил успешно бросая в степи Итиля камни…

Их много было, эпох и «спящих» – их всех «заразой» одной «косили»,
А был-ли вирус тот настоящий… И цели всё же почти достигли…
Народ славянский доверчив очень – дурить такого, куда как легче,
Но это если он жить не хочет – а было время не так далече…

Забыли просто (а тут вот Сталин), как поднималась страна Советов,
Там люди лились с клинковой стали и Предков чтили своих заветы,
И шли, хоть знали, что бой последний, когда стравили двух кровных братьев,
Причём не в первой войне бесследной – а сколько ж будет ещё тех пятен?..

– Другое время! – кричат другие, а после стонут и пьют «сивуху»,
И прячут утром глаза слепые, кляня бессилье, смотрясь в разруху.
И долго-ль, долго-ль терпенью виться – в какой эпохе порвётся жалость?
Настало время кострам дымиться… Вот храбрых только совсем не сталось…

«Забывайте забывших вас…» —
Пел когда-то поэт народный, —
Если где-то огонь погас,
Будет пусть и для вас не модно.

Забывайте – пускай идут
Всяк забывший своей дорогой,
Если где-то уже не ждут,
Не топчите и вы к ним ноги…

Забывайте… И я забыл,
Только ночью теребят память
И стучатся на грани сил
Те, кого б я хотел оставить,

Может просто и не в друзьях,
А в душе, чтоб теплее было —
Позабыть-то совсем пустяк,
Но из сердца изгнать не в силах…

«Забывайте…» – писал поэт,
Но и он позабыл навряд-ли
Если в сердце остался след
И любить дал однажды клятву…

Дороги немые, дороги,
Столбы верстовые, поля —
Пылят за спиною тревоги
А следом и слава моя.

Вдогонку дурные собаки
Как будто за зверем бегут
И в клочья отцовы рубахи
На мне словоблудием рвут.

И ветры дербанят ночами
Остывшие сны на куски,
Чтоб я не цеплялся руками
За небыль и выл от тоски…

Пороги гнилые, пороги —
Забытая память моя —
Не сыпьте мне сажу под ноги,
Забудьте совсем про меня.

Не лайте собаки мне в спину,
Я сам направленье найду
И если в дороге не сгину,
То к дому отцову приду…

Здесь пахнет по особенному вкусно —
И липой, и опавшею листвой,
И чистое, лирическое чувство,
Рождается в душе само собой.

И время канителью конопляной,
Из прошлого, дорожкою немой,
Влечёт тебя к осеннему бульвару,
Пройтись под его кровлей вековой.

И только в тень бульварную вступая,
Теряется с реальностью вся связь —
С того, что здесь она совсем иная,
Не липнет здесь к ногам сырая грязь.

И день иной здесь времени не знает —
Века забыты кем-то на скамье.
А люди всё шагают и пинают
Судьбу свою, и листья по земле…

Блекнет тёплый октябрь, стали улицы серо-седыми,
Под ногами листва – не ожжёт багряницею взгляд.
Этот день… Посмотри! Словно дети ногами босыми
Здесь по тропке прошли – так листочки от дуба лежат.

Надо ж так! Всё ж приходят к нам Духи природы —
Глянь, один наследил, показав нам частицу себя.
Да и день-то какой! Бабье лето – судить по погоде.
Вот, теперь расскажи всем своим о конце октября!

Не поверят – в Тверской уже холод промозглый с дождями,
Иногда и снежит, и морозит бывает с утра,
А у нас – во как, Дух топчет тропы босыми ногами,
Только стелет листву, чтоб к ногам не цеплялась лузга…

За неделей ноябрь – он то точно испортит погоду,
Так бывает всегда, как придёт – задождит, заснежит…
Стынет в вечер октябрь. Листья дуба ложатся на воду —
Дух природный под ночь уплывает по речке в свой скит…

Село Солнце за дом, сразу стало темно и прохладно,
И подул ветерок обнажив на востоке Луну.
Всё ж Природа мудра – основательно всё в ней и ладно,
Чтобы корни сберечь, укрывает их в Зиму в листву.