Владимир Бастраков - От «А» до «Я»

Ну что же, писать я кончаю,
Всё ясно обоим бы вроде…
Ты мне не ответишь, я знаю.
Прощай же, Татьянка…
Володя.

Где-то на грани сна
Мысли бредут куда-то…
Память сошла с ума —
Спутала сроки и даты.

Синяя высь ясна,
Вихрей весенняя з а мять,
«Нет, то пришла не весна —
Осень», – твердит мне память.

Вьюжной зимы вечера,
Вальсы, что годы умчали…
«Нет, это было вчера,
И не придет всё сначала…»

Вижу ль ромашковый луг
Или бескрайнее поле…
«Ах, всё обман, мой друг,
То пред тобою море…

С белою пеной волна,
Мягкий и ласковый вечер,
Видишь – идёт она
Прямо к тебе навстречу

По тёплым волнам босиком,
Спеши же в её объятья…»
Мой сумасшедший дом —
Память, моё проклятье.

Ещё вчера сюда я приезжал
Послушать шёпот августовской ночи,
А нынче тополь уж совсем опал,
И день сентябрьский стал ещё короче.

Унылая осенняя пора,
Сухой травой шуршит мышь полевая…
Под звездопад мечтал я лишь вчера,
А нынче дождик землю поливает…

Повисла над деревней тишина,
В ночи ни звука – ветка не шелохнет…
Вчера душа теплом была полна,
А нынче, словно жёлтый листик, сохнет…

Когда-то, строен и высок,
В лесу рос этот тополёк,
Но был еловым тот лесок,
И тополь в нём был одинок.

Тянуться к свету он устал
И постепенно сохнуть стал,
И вскоре час его настал —
С порывом ветра он упал…

Вот так и я среди людей,
Как будто тополь средь ел е й,
И нет любимой средь друзей,
Идёт уныло смена дней.

Сказал «прощай…» я летним дням,
Приходит осень в гости к нам,
Гуляет ветер по полям,
И время сохнуть тополям…

Как быстротечен жизни час,
И чьи-то дни уж сочтены…
Одни страдают из-за нас,
Из-за других страдаем мы.

Вся жизнь страданием полна,
Так в чём её великий смысл?
Для всех предел – лишь тишина,
Где замирает даже мысль.

И всё же каждый что-то ждёт,
С надеждой ловит чей-то взгляд,
Мечтой, сомнением живёт,
Порой случайной встрече рад.

Но знаю я, что лишь одна
Достойна чуда той любви,
Что душу всю возьмёт, до дна,
И станет «храмом на крови».

Как высочайший дар небес
Приходит к одному из ста
Наградой казнь. Голгофы крест.
Судьба распятого Христа.

Проходит день в мельканье лиц,
Гляжу на мир поверх голов —
Как много кур в нём вместо птиц
И большеротых петухов.

Да, мир упорен и жесток,
И с обнажённым сердцем в нём
Ты будешь вечно одинок,
Пока не станешь… петухом.

И всё же я страданий крест
Не поменяю с их судьбой.
Ведь всё, что в этом мире есть,
Любовью создано одной.

Всё пережито, прожито. Усталость
В моей душе, как будто ваты ком.
Мне всё равно, что мне ещё осталось,
Мне всё равно – придёт ли что потом.

И пусть бредут ещё куда-то годы,
Куда? Зачем? Мне это всё равно.
Осенним золотом украшена природа,
Но равнодушно я смотрю в окно.

Мне надоела эта позолота,
Тепло и синь почти июньских дней.
Стоит октябрь. С ума сошла погода.
Я жду унылых затяжных дождей.

И пусть снежинки в хороводе белом
Уронят наземь тихую печаль…
Все позабыто, в прошлом, отзвенело,
И ничего в ушедшем мне не жаль.

Не жаль мне лет, что мимо пролетели,
Не жаль любви своей – уж не суди.
Всё заметут январские метели,
Над всем поплачут серые дожди.

А я устал. Устал. И понапрасну
Во что-то верить сердцу я не дам.
Сгорел дотла костёр рябины красной,
Пора прийти осенним холодам…

Расскажи, саулкрастовский филин,
Снова сказку ты мне в тишине.
Ночь к рассвету близка, бьёт четыре,
И ни звука не слышно в квартире,
Отчего же не спится вдруг мне?