Владимир Воробей - Никита Славянинов. Роман в стихах

Не столько об убогом быте
горюю с вами я, друзья
(был, кстати, в веке первобытном
куда как хуже быт славян).
Проблема не для этих строчек,
здесь пахнет прозой, между прочим:
успев от лирики устать,
ее не худо полистать,
уж коль найдется труд солидный
на тему наших скорбных лет.
Анализ их – не мой предмет.
За человека мне обидно,
за искалеченную Русь
(высоких слов здесь не боюсь).

2.10

Надеюсь, что иное время
наступит для страны моей,
и станет молодое племя
чудесным образом мудрей.
Что ж, в добрый путь с надеждой этой!
С тех пор как в личные поэты
я к Славянинову попал,
за ним, как преданный вассал,
обязан странствовать по свету,
над рифмой по ночам корпеть,
чтобы его дела воспеть,
а то, не дай бог, канут в Лету.
Садится, вижу, в поезд он,
и следом лезу я в вагон.
2.11

Расселись, пригляделись к лицам,
вздохнули и утерли пот,
трудолюбивой ягодицей
дорожный оценив комфорт.
Похоже, ей придется туго,
ложится на нее с подругой
вся тяжесть долгого пути
(читатель, думаю, простит
мне юмор, не всегда удачный).
Качнулся между тем вагон,
проплыл с достоинством перрон,
и город замелькал невзрачный…
Вдруг сердце дрогнуло в груди —
уж Энск остался позади…

2.12

Прощай, провинция! Смахните
со мной слезу и вы, друзья, —
железной логике событий
обязан подчиниться я.
Никита, по всем данным личным,
для жизни создан был столичной,
ее безумный ритм и шум
приятно возбуждали ум,
томили смутною мечтою…
Хоть он не все осознавал,
но от людей не уставал
и к ним тянулся всей душою.
Так легкокрылый мотылек
летит впотьмах на огонек.
2.13

От темы, должен вам признаться,
отвлечься вынужден пока:
чуть выше, на числе «тринадцать»,
невольно дрогнула рука,
внезапно мысли разбежались,
и рифмы в голове смешались
(пришлось столкнуться с тем же мне
в уже написанной главе).
Я говорю со знаньем дела
об этой цифре роковой,
ведь тесно связан с ней судьбой
(когда на свет, условно белый,
меня случайно занесло,
там было это же число…).

2.14

Преодолев лихое место,
сказать уместно будет «ух!»
и оглядеть пейзаж окрестный,
где русский прозябает дух.
Пора вглядеться с нежной болью
в родное дикое приволье,
где столь же дики и редки
разумной жизни островки.
Но есть ли что-нибудь милее
невинной простоты земли,
что предки Русью нарекли?
От слова этого хмелею,
достоинств всех его не счесть,
в нем и такое свойство есть.
2.15

А за окном гуляет август,
известный русский хлебосол.
Смешно шутить (и не по рангу)
над августейшей из персон,
что чудом здравствуют поныне
на русской трудовой равнине
(хоть мог давно стать Спартаком,
да, видно, проглядел партком ).
Он нынче, правда, небогатый
и штопать, видимо, устал
зеленый бархатный кафтан
и ставить желтые заплаты…
Но тем не менее он рад,
что больше не аристократ.

2.16

Безделье требует усилий,
как можно дурака валять,
когда за окнами – Россия,
и «смирно» хочется орать,
когда в душе растет волненье,
и валом валит вдохновенье,
и просто распирает грудь
желанье сделать что-нибудь!
Проявим мудрое терпенье —
не будем делать ничего
(что предпочтительней всего),
ведь труд наш – нам же разоренье,
мы от своих же трудодней
день ото дня живем бедней.
2.17

Блистать талантом, мысль итожа,
я б вам советовать не стал,
ведь на Руси талант – бич божий
(зато халява – божий дар).
Тому, кто им наказан богом
(хвала творцу, таких немного),
здесь некую покажут мать
в ассортименте, как пить дать.
Хоть гениальное все – просто,
никто не хочет быть простым, —
в раздумьи голову склони,
мой друг, над этим парадоксом.
Уж больно тема глубока —
включать придется дурака.

2.18

Посыл дорожный не напрасен:
поосторожнее с умом! —
Дурак продвинутый опасен,
с ним шутки плохи, как с огнем.
Насчет ума есть много мнений
и масса красочных сравнений,
к примеру: курица умна,
ведь под себя гребет она.
А вот еще: умен Иуда,
сумел он самого Христа
продать во имя живота —
талант… и никакого чуда.
Не стоит быть всю жизнь глупцом,
чтоб стать посмертно мудрецом.
2.19

Пусть в серой массе мысль клокочет,
протуберанцами бурля,
а поезд, знай себе, грохочет,
ползет к столице, как змея,
и на ходу свистит тревожно.
По жухлым травам придорожным
летит, все удлиняясь, тень.
Лениво догорает день,
неповторимый и нелепый.
Косые длинные лучи
уже совсем не горячи,
блестят вдали, как эполеты,
на склонах дымчатых холмов
и кронах царственных дубов.