Наташа Мистюкова - Книга открытий. Стихи

Настоящую, чистую, новую,
Без придирок и без прикрас.
Идеальность – совсем не повод
Променять всё своё на раз.

Идеальности не бывает,
Каждый видит в себе изъян,
Лишь доверие исцеляет,
Восхищенье от инь и ян.

И восторг – какие мы разные —
Обнимает собой весь мир,
Неидеальные, тем прекрасные,
Просто ты, а не мой кумир.

Я сейчас не хочу казаться,
Я хочу просто быть, как есть,
Многогранностью наслаждаться,
Замечая добро, не спесь.

Обними свою неидеальность,
А я обниму свою
И не буду мечтать о «нормальности»,
Буду жить, как живу,

Принимая себя без страха,
Я увижу живого тебя.
Пусть идет идеальность на хуй.
Вот такая неидеальная я.

«Гарантии» – странное слово…
Мы все их очень хотим.
Выбрать этого или другого?
Где выдают гарантию на мужчин?

И ещё мне, пожалуйста, тоже
Добавьте на жизнь гарантий,
И чтобы всегда гладкая кожа,
И к сорока королевская мантия.

Так. Выписали? Подпишите!
Гарантию сохраню,
И больше меня не ищите —
У меня из гарантий меню
Теперь на всю жизнь вперёд.
…Ведь в этом гарантий смысл?
Чтоб успокоить полёт
Фантазий и мыслей?..

Чтоб было всё сразу понятно,
Известно и наверняка.
Неожиданностей – только приятных,
И чтоб я молода на века,

Чтоб «сто пудово всё четко»
С работой, погодой, в любви,
Чтоб ни один «мастер Йода»
Гарантии эти не сбил,

Чтобы без всяких сюрпризов,
На всякий случай и тех,
Которые могут стать призом,
Но без гарантии на успех.

Пусть всё будет сразу понятно,
По списку желаний вперёд!
Так жить будет гладко… и гадко,
Не жизнь, а гарантий учёт.

Какая-то странная хрень
Выходит из этих гарантий.
Что, гарантии – это лень?
Вот так трюки простых понятий…

Нет, не хочу гарантий!
Без них столько троп,
Что я даже не ведала,
Собирая гарантии впрок.

«Вселенная, ты все знаешь…
Гарантии не нужны!»

«Когда ты мне доверяешь,
Ты можешь узнать чрез сны,
Куда ты идёшь и как,
И где на пути преграда,
Гарантии ищет только дурак,
Мудрым гарантий не надо».

…Чтобы жить в некрасивом доме,
Учиться не у лучших,
Быть с нелюбимыми,
Постоянно мотать им душу,

Чтобы всё отложить до завтра,
Ждать какого-то чуда,
Мол, однажды ты встанешь
И возникнешь из ниоткуда.

Мы не Фениксы, мы живые,
Всё сейчас. Не потом, не завтра…
Но неумные, разбитные,
Мы стегаем своих Кентавров,

И куда-то в мечтах летим,
Не давая внимания сути.
И однажды не захотим
Больше быть в этой жути —

Вечных «недо» и «а, потом»,
Обещаний, нечитанных книг
Набегу или напролом
И каких-то «взрослых» интриг.

Наша жизнь коротка для неважных
И ненужных в ней мест, людей,
Если сегодня ты стоек, отважен,
То завтра будет… ещё больней.

И, листая совместные фото,
Ты вспомнишь только про то,
Что не было счастья, было болото,
Пусть даже в красивом авто.

Жизнь – это не ожидание
Того, что будет потом.
Жизнь – это расстояние,
Которое мы идём.

И если она наполнена
Важными, красотой,
Тогда она обоснована,
Ведь счастье – это про то,
Что происходит сей-час с тобой.

Каждое слово значимо.
Нет ни одного ненужного.
Даже выскочки и ребячества
Выводят всю суть наружу.

Маской хохота закрываем личное,
Взглядом холода заморозим сильного,
Проще скрыть и сорвать наличники
С дома старого, бесфамильного.

Проще спрятать в большой сундук,
Что когда-то не рассказали,
Проще вырвать из сердца стук,
Чтоб снаружи не разорвали.

Только некому тут рвать,
Всё фантазии и придумка,
Ты сама себе – и мать,
И отец, и пустая сумка.
Не клади ты в неё опять
Хлам и мусор недо-сказаний,
Хоть раз выверни и разгладь,
Суть всех честных своих признаний,

Рассмотри, посочувствуй, оставь
Всё в той старой забытой сетке
И останься с собой, возглавь
Ты себя и поставь подсветку