Михаил Шустерман - Избранное. Том 2

Музейный зал в печали, как в тумане…
В нём души, не сгоревшие в огне…
Христова же – распята в Эвиане,
По-европейски. Ночью, в тишине.

В том мире, что мы чистим,
Где ум обычный глуп,
Каталка полуистин
Везёт сомненья труп.

Ослеплено прозренье,
И пафос бледноват…
Распахивает звенья
Железной связи ряд.

Кислятиной воняет
Привычная брехня.
В стихи её вставляет
Знакомая свинья.

И вывернуто слово,
И дерзок барабан.
И сытое наблёво —
Наблёвано в карман.

Заплакают в платочки
Бесслёзные глаза.
Есть у брехни две дочки —
Голубка и гюрза.

Нет, я не стану злее,
Не разожгу пожар,
Когда меня жалеет
Воспевший Бабий Яр.

И как это ни грустно —
Но правда здоровей.
Любой великий русский
Он, в сущности, еврей.

С его картавой речью
И бледной худобой…
Мессия и предтеча,
Американ-ковбой.

На мандаринском сыплет,
Суров и узкоглаз,
Конфуция пресвитер,
Японский скалолаз.

Никто его страданий
Не может ощутить.
Чтоб накормить пираний,
Им надо жизнь прожить.

Быть с Господом на равных
И возлюбить жену.
Быть в море жизни камнем…
И не пойти ко дну.

В наш новый век шутов и недоучек,
В Христовой повести приходов и отлучек,
Что Мартин Лютер нам живописал,
Сокрыта истина, которая скандал, —
Христу удел Мессии не поручен.

В крови Голгофы лишь затлел фитиль,
Который разум тьмою окатил.
И тысячи язычеств пантеон
Был ввергнут в очищающий огонь,
И обращен в кладбищенскую пыль.

Он был не Измаил, а Исаак,
Кому-то друг, кому-то – вечный враг,
Но промысел обрёл обличье Б-га
Не в храмовых стенах, а в синагоге,
В камнях Синая и в его песках.

Сто лет до Лютера разбрызгалась волна
Святых и грешных, пробудившихся от сна,
Сберегших, как величие души,
Как медные последние гроши,
Торы понятные немногим письмена.

Для наказанья избранный народ,
Одолевал моря не вплавь, а вброд
И силой богоизбранности дерзкой
Творил искусство в этой яме мерзкой,
В миру, где за исходом шёл исход.

Б-г христианен, если он еврей,
Мессия верен функции своей…
Но есть загадка естества и места —
Что есть предназначение еврейства
В куче дерьма орлов и голубей?

Служить примером верности доктрине?
Хранить давно ушедшее доныне?
Беречь огонь надчеловечьего ума,
Остаться светом, если выгоднее тьма,
Сажать деревья в вековой пустыне?

Мой бедный Лютер! Ты хотел охристианить
Безумство мук, несогнутую память,
Ответственность за пашни и стада,
И право быть собой везде, всегда…
Грусть этих строк, текущих как вода
В ту вечность, что нельзя себе представить.

В Одессе на Привозе продают паровоз —
Усё при нём – и будка, и колёса…
Куда уехать будем – не стоит тут вопрос —
На чём уехать, и цена вопроса.

Об на хер он тут нужен – не идёт разговор,
И, где вагоны, тут неинтересно…
Давай гуртом поедем – просипел старый вор —
На Молдаванку или на Пересыпь.

Торговка тетя Соня, что стоит на бычках,
Сказала – он дойдёт до Петербурга!
Не согласился с ней один профессор в очках,
Но согласился с ней привозный урка.

Сказал: «Ну шо, бакланы, не слабо в Петроград,
Там снова в революцию сыграем,
Сдадим мы комиссарам, чтоб без козыря, карт,
И царскую кладовку обшмонаем!»

Потом армяшка Хачик поднял рваный картуз,
И говорит: «Давай влетим в коммуну!
Возьмем оттуда хавки да и выпивки груз,
И я всё это на склады засуну.

Потом себе получим и рыжьё, и брильянт
За бабки, шо сторгуем на Привозе,
В Париже загудим, как первый сорт эмигрант,
Поедем и туда на паровозе».

И лишь Семён глядит с тоской на народ,
В рубашечке и шкарах из Торгсина:
«Нас эта сука, – говорит, – лишь на могилу свезёт —
Не продают в Одессе керосина…»

Если ты уже разбужен —
То сужен
Твой горизонт восприятия Вселенной…
То ли дело – во сне —
Безумие всех мыслителей
горящими буквами по стене!
Инфляционная коррозия золота и плоти бренной.