Михаил Шустерман - Избранное. Том 2

Товарищ Путин! Вы большой учёный!
Шо вам религия, когда Вы сами Б-г…
Прошу Вас – не пускайте на порог
Таких, как я, кассамом посечённых, —
Захочет Б-г – средь мечетей и синагог —
Спасёмся силами гражданской обороны!

Алла Пугачева купила место на Кузьминском кладбище
Живая, как обретшая реальные очертания смерть,
Как увядшая плоть, не способная к размножению…
Глаз пупка сквозь зрительское веко продолжает смотреть
На колдовство её публичного самосожжения.

Всё ещё колобродят составляющие её
Пьянящая слава, хрупкие кости и увеличение печени…
В 2020 откаркало её побелевшее вороньё,
А плоские экраны помётом других птичек помечены.

Остались белые зубы и упорная костная ткань.
Хрипотца в голосе вибрирует, как эхо простуды…
Память о ней, как небесная река Потудань,
Останется вечности, как вода в верблюде.

За порогом – проводы эпохи женщин и мужчин,
Чей талант окупает смертную плоть.
Уходит женщина так и не осознанных величин,
Не сумевшая мужчину в себе побороть.

Время – Б-жье проклятие тела и разума —
Крушит ахиллесовы сухожилия, будто они мокры…
Среди по-заводскому одинаковых – она разная,
Как среди белых икринок горсть чёрной икры.

Теперь Кузьминское с ней – почти Ваганьково…
Выпет гимн революции королевой эпатажа.
Патриции оправляют тоги, плебеи гавкают…
Как чёрное золото памяти – её самосожжения сажа…

Белые девки в Дубае
Дружно разделись до нитки
И парафиновой стаей
Греют ничейные титьки.

Молоды и разнопопы —
Кровь современного мира…
То ль – христианки Европы,
То ль – мусульманки Эмира.

Ну, растелешились киски,
Радуя нюхом и видом —
Это ж не лагерь фашистский
И не разносчицы СПИДа.

Не бляди и не рабыни —
Вышли погреться за деньги…
Не держат в руках карабины,
Выстроившись в шеренги.

Мало мы видели мяса,
Что упаковано в кожу?
Хрена ль устроили пляски
Скотостыдливые рожи?

Чем напугала Россию
Плоть Украины с Молдовой?
Что ж вы оформили в свиньи
Тёлок священной коровы?

Это венцами природы
Светит балкон султаната…
Девки – источник народа,
А не персоны нон-грата.

Был выходной у скотника Василия…
Он зачитался Гегелем с утра.
Потом нашёл на карте Абиссинию,
Потом смотрел, как пашут трактора.

Пошёл селом – по тропке, меж заборами…
Оправился под деревом в тени…
А тут и председатель с разговорами
О том, что нынче ночи кормят дни.

Зашёл в избу и сел на лавку, в подпечье,
Налил в стакан кваску из погребка…
Такой была, ребята, наша вотчина,
Что люба сердцу, пусть и нелегка.

А тут – понапришли и понаехали…
Мы волчья сыть и травяной мешок…
Дома стоят родительскими склепами,
Не жизнь живёшь, а просто тянешь срок.

Земля бетоном залита по косточки…
Ржавеют в эмтээсе трактора…
Василий наш, с утра нажравшись водочки,
Читает хренотень из-за бугра.

На «меринах» пылят бояре новые,
Колхозные угодия круша…
Навеки он прощается с коровами,
И рвётся у Василия душа.

Как будто нервы на кулак намотаны —
Жить в этом мире не осталось сил…
И вынул Вася из кармана сотовый,
И Сталину в могилу позвонил.

Вот из стены, вотще глазами пяленной,
Сквозь гул помех и сквозь заглушки дождь
Услышал Вася-скотник голос Сталина:
«Пошёл ты на хер, я уже не вождь».

Было в нашей жизни скотской
То, чего не должно быть.
Пел в СССР Высоцкий —
Пел, хотя хотелось выть.

Шёл поэт не в ногу с веком,
Полз по минам и соплям…
Нашей совести калека,
Небиблейский великан.

Мял в руках, как глину, душу,
Нервы в струны превратив…
Правды золотил полушку
На крестном своём пути.

Пил, как водку, ярость черни
В огороженном раю,
Был аортой, мозгом, нервом
Этой жизни на краю.

Рвал себя бессонной ночью
В каждой песне на куски
Наших бед чернорабочий,
Голос боли и тоски.