Франческо - Сила лиса

знакомы бюстов гордые черты,
мы здесь обречены перерождаться.
смотрел на памятник, подписанный – Гораций,
но пригляделся, друг мой, это ж ты.

недолговечна медь, она – металл,
век медный тоже, друг мой, быстротечен,
и статуи гекзаметр не вечен,
когда разбит латыни пьедестал.

ты за рулём фиата очень мил,
утилитарность вкусу не помеха,
фиату свойственно изящество доспехов,
которые ты, впрочем, не любил.

сегодня рождество и валит снег,
и множество народа в кегельбане.
на рождество мы с другом ходим в баню
уже который год, который век.

Я буду говорить, и задрожит динамик,
пространство искривляя между нами.
я буду говорить: мой голос из предмета
прольётся – проявитель из кюветы.
неповторимо сочетание света
и тени, тишины и крика,
зиры, кумина, лавра, базилика.
в кунжутном масле прокипячены,
они стать вкусом дня обречены,
как голос обречён на интонаций
нелепую игру. желание касаться
тревожит кожу и сверлит кору.
оно – предвосхищение побега.
ноябрь затянулся, жаждет снега.
взгляд трогает поверхность поутру.
я буду говорить о ноябре,
о снеге, горизонте и тумане,
о том, что жизнь поставила тире
между сезонами, людьми и временами.
тире – есть прочерк, прочерк между нами,
подобен он, конечно же, дыре.

зима, приди, укрой дыру шелками
и выбели, умой усталый год,
приподними нависший небосвод
с набухшими сырыми облаками.
увядший, заблудившийся в свободе,
я буду говорить о небосводе,
о скуке, о тоске, о непогоде.

и то, что я скажу – произойдёт.

Я вижу замок изо льда,
блестит его слюда.
она – вода, одна вода,
замёрзшая вода.

я вижу облаков стада,
ландшафты сизых туч.
они – вода, одна вода.
я знаю: мир текуч.

Жужжит машина, шестерёнками кружа,
и маятник, немного дребезжа,
дугу так неизменно повторяет,
как будто он упорно сотворяет

свой идеал в текстуре траекторий,
границу между воздухом и морем,
чтоб на воды поверхность набегать,
и к берегу нестись, и возвращаться вспять,

и о песок с разбегу разбиваться,
нырять вовнутрь – наружу подниматься,
он маятник – он создаёт волну,
одну – но идеальную одну.

монометр, хронометр, маяк,
и звук его передаваем так:
тик-так, динь-дон, туда-сюда,
нет – да, нет – да, нет – да, нет – да.

он гравитацией пленён, он так устроен:
он есть – и восхищения достоин.

Воистину волшебный водоём
был найден нами – мы оттуда пьём
живую восхитительную влагу
и переносим чувства на бумагу.

в меня язык вложив, мой важный враг
меня собой не делает – дурак,
а сам становится влагающим со мною:
на этом я стою и этого я стою.

единожды солгав, мой сладкий вор,
в своей же лжи увязнешь как топор.
я в ложь твою топор не зря втыкаю,
да, я теку, но я не протекаю.

да, я теку, и ты – теки.
скудны суровые пески,
они костлявы и сухи
и к сердца голосу глухи.

Прохлада мною овладела,
поверхность глаза запотела,
в слезах – тревоги конденсат,
и внутрь зрачки мои глядят.

что вижу я? – ничто я вижу!
я рыжиной кудрявой брызжу,
каплеобразные ухмылки
стекают кровью по затылку.

воспринимая тот поток,
мечтаю совершить глоток.
журча, смеётся камня речь,
и рот – дыра, прореха, течь.

Он приходил в себя в постели,
перебирая поимённо
всех, кто исчез из Вавилона
с печатью Дьявола на теле.

он – психопат и лжепророк,
перевирающий ученье:
проникнув в зону помрачения,
в ней осознать себя не смог.

но милосердное перо,
кровоточа, вонзалось в струны,
когда далёкий свет межлунный
преображал его в Пьерро.

он пел для тех, кто уцелел,
о тех, кто выдержать не смог,
и мел белел, и рот алел.
как вход. и выход. и порог.

В пороге металлической стремнины
плыву среди задумчивых людей;
я глаз не отвожу, но вижу – только спины
и думаю о ней, и думаю о ней.

камлание, грохот, хохот, пианино
в компании такой звучит ещё нежней;
мне карту подменили картой винной.
смотрю на лист и думаю о ней.