Array Антология - До горизонта и обратно

НЕ УБИЛСЯ! —
Ветер цепкий…
Паруса
так хороши…

ночное сознание в дали уносит
туда, где венчается истиной быль
и где, словно свечи, сгорают вопросы,
генезису смысла даря новый стиль —

сентенции жизнь перекрасят в Дорогу —
ушедшие к Счастью исчезнут в пути —
попутно и встречно,
одни и в обозах…
в Гостиницах грез… Полустанках любви…

…наутро омоюсь Зарницей восставшей,
ты бережно сложишь волшебную Ночь,
не вспомнив о счастье,
почти безучастно
согреешь дыханием холод у ног…

…останешься вновь и, увы, не со мною!
прощаясь по-детски – платочком вослед…
а я не смогу объясниться с судьбою,
хотя…
и на Темное выльется Свет…

зачем же вопрос, коль ответы быстрее?
зачем же слова, если в них не объять
страданья сердец, что сгорают, не веря,
что Реки Любви возвращаются вспять…

Колеса кибитки лизали ухабы,
Воинственный ветер просился вовнутрь —
В порывах настырный, что стекла дрожали —
Желая прогнать мало-мальский уют…
До яма [11]далече – пожалуй, верст двадцать…
Глотну чуть анисовой [12]– душу согреть…
Походному перышку хочется к стансам
О грусти осенней,
О чувствах напеть…
Ямщик затянул заунывное что-то…
Глаза закрываю,
Куда-то лечу…
Там – Мама и Дом,
Там любовь и забота.
Мой стих заблестел, принимая слезу!

дождливый Питер – каземат…
мне из него никак… я вязну
в болоте сумрака и грязи, в себе теряясь…
странный лад? – привычно течь куда попало,
скрывая мысли от оскала
летящих мимо,
наугад…

внутри – уютная тоска,
вновь Жизнь, и Смерть… почти у края —
с природой вместе замираем,
но понимаю – жизнь – игра,
в ней дух отчаялся,
но верит…
мечту поземка мягко стелет —
во мне сгорело все
дотла…

желать ли мне себя другим? —
…воскресну, может, в непогоде
такой привычной для природы,
в которой Питер нелюдим…

не зналось, забылось… и помнил ли кто о чужбине?
в которой неласковым эхом пропитан песок,
в котором зажженный огонь терпеливо остынет,
чтоб искренне-нежное тело не ранить у строк…

чужое в ином растекалось ручьем и словами,
иное нетронуто ветром, осталось как есть —
каким-то, пожалуй, нелепым – а может, и странным —
в нем тайные шепоты струн раздаются окрест…

я птицу свою отпускал (был суровым с собою!) —
гнездилась в руках непрозрачная грешная суть…
тебя вновь любой полюбил – от мороза до зноя,
в себе (если Бог не суров) разберусь… как-нибудь…

утро повторится
тусклым (б)ликом в людях,
что одни на лица,
в коих взгляд простужен…
снова не поверишь
в Ту, что без Оклада…
в эти стены,
двери,
полумертвый ладан…
разорвешь надвое
лист в двуликой сути:
мысль недолго греет —
телу
ближе
суки…
не найдешь адептов
чертовых и тчивых [13]
стоны гасят свечи,
веснам
ждать
озимых…
…можно ли? (прошепчешь)
в силе крика – логос! —
кто-то станет жертвой
(тот, кто больше стоит?!)

утро повторится
(НАС НЕ СТАНЕТ РАНО…)
к Черту «Можно» —
злишься?
но ведь в ЭТОМ (!) – правы…

…ты не любил фуфла в строке,
когда занудно и убого…
когда в осадке те же слоги,
а после строф, как налегке…

из Нас – лишь пьяное ценю…
из мыслей – те, что в ранге вздора,
из рифм – набат…
(почти простое)
а из приличий – СЕРДЦЕ В НЮ…

Выполаскивая суть,
Выедаешь,
Выжигаешь,
Рифму в строках вырубаешь,
Без оглядки…
Как-нибудь…
Что осталось – Отжималось?
Может, впрочем, только малость,
Но меж строк сомненьем вкралось – Естество?
Суховялено, сурово,
Непонятно, но так клево, слов серьезных
баловство…

Осень-Лето строк кленовых —
Возвращаюсь к битве снова —
Я простил тебя
Давно!
Как же сложно… Жить в острогах
И слагать в поэмы слоги,
Те, что бедные
Огнем…
…Эпиграммы,
Обелиски… Ты ведь знал, что все не присно —
Осень с шумом сбросит листья,
Замолчав…
Покрещусь стиховным свитком —
Ты остался незабытым!
Время, право, не украсть…