Array Антология - Тропинка в дивный сад

Просто так. Иногда. Ненароком.
Обижаем любимых людей
И становится одиноко
Просто так среди лучших друзей.
Отчего эта осень в сердце
И кошмары в зимние сны?
Ведь так хочется летней песни
Своенравной, как жизнь, весны.
Просто? Редко ли? Специально?
Мы таимся от всех и себя…
Где тут вымысел? Кто – реальность?
Где кончаешься ты? Где я?
Для чего на душе волнение?
Сердце с музыкой в унисон.
Точно празднует мир падение
Предпоследних святых матрон.
Как хмелит от подобных мыслей,
Мир кружится, плывет земля,
Словно в старом забытом фильме
Скоротечная жизнь моя.
Просто так. День иль ночь, но однажды
Все, увы, потеряет смысл
Для «глухих» проиграют дважды
Похоронно-разбитый микс.
И уйдут в никуда чужие
Или близкие люди. Пусть.
Позабудут о нас, что жили,
Постепенно отступит грусть.

Мне хочется запомнить это день
Мне хочется запомнить эту осень.
Наверное, вы спросите: Зачем?
Ведь льют дожди и на деревьях проседь.
А я ответ, жаль, не смогу вам дать…
Моя душа полна смятения чувства.
Не то чтобы мне нечего сказать,
А просто очень мне сегодня грустно…

Мне часто кажется, что я стою на берегу Невы,
Спокойна сумрачная гладь речной воды…
При свете фонаря с луной стою одна,
А на душе такой покой, что я – не я.
Нева закована в гранит, а я в цепях.
И в мире все против меня – какой-то ад.
Мне часто кажется, что я стою на берегу Невы,
Безбрежна утренняя гладь речной воды…
На ум идет нелепый бред, в душе бедлам,
В ушах стоит какой-то шум: дурацкий гам —
Не знаю, сон это иль явь. Одно скажу:
Меня пугает вид Невы, и я дрожу.

Каждый задает вопрос. Каждый ждет ответ.
Каждый хочет слышать «Да» и не слышать «Нет».
Но порою у судьбы жернова круты,
И от этих самых слов рушатся мечты.
Слово «Да» одним – навек счастье и покой,
Для других же это «Да» словно смерть с косой.
Слово «Нет» – и у одних сожжены мосты —
Для других же это «Нет» – огонек свечи.
Каждый задает вопрос. Каждый ждет ответ.
Много в мире разных слов, кроме «Да» и «Нет».

На пустыре среди дорог
Стоял огромный дом,
В нем жил который год подряд
Бродяга Старый Том.

Ему никто зла не желал,
Но он был нелюдим,
Предпочитал наедине
Пахучий горький джин.

Легенды складывал народ,
Когда пил терпкий грог —
Кто есть тот странный старикан?
Полней налей стакан!

На пустыре среди дорог
Стоял огромный дом…
Но двадцать лет никто не знал,
Что умер Старый Том.

Я, как к источнику, иду испить воды
Иль выспросить на мой вопрос ответа —
Поговори со мной, поговори,
Хотя б минуту будь со мной, не где-то.
Пусть будет все, как было: раньше – прежде,
Пусть будут не усталые глаза,
Пусть будет огоньком играть надежда,
Пусть будет вновь твоя светла душа.
Мы, право, не похожи. Ну так что же!
Сегодня мне не важно: кто мы есть.
Мы будем лучше, если только сможем
И если лучшее на этом свете есть.
Поговори со мной, как с маленьким ребенком
Иль с мудрым старцем. Важно ли тут, как…
Поговори, все выплесни, сестренка.
Пусть будет хуже только вот не так.
Поговори так просто ни о чем,
Но только без давящего молчания —
По-доброму, чтоб все казалось сном,
А не каким-то высшим наказанием.
Мы отдаляемся и это – не секрет.
Ты стала старше. Понимать тебя труднее
Поговорим без этих «Да» и «Нет»,
Чтоб души стали проще и роднее.

Мы выбираем не тех.
Ищем, находим не там.
Жалко, что лучшее все
Достается не нам.
Ищут и любят не нас.
Ценят и помнят не те.
Лучшее шло мимо нас.
Лучшее шло не ко мне.
Может, порою и нам
Кто-то завидует там?
Как хорошо, что мечта
Недостижима, сладка.
Именно нам оттого
Хочется верить в нее.
Нас выбирают не те.
Ищут, находят не здесь.
Лучшее есть и у нас.
Худшее где-нибудь есть.

Кокетка. Как еще назвать?
То эта шляпка – то другая.
Она умела убеждать,
Притом совсем не убеждая.
Все звали куколкой ее.
За то, что ямочки на щечках,
За то, что всем годилась в дочки,
Не намекая ни на что.