Божена Мицкевич - Лепестками усыпанный вечер

Осенние листы влетели меж страниц,

горячий чай с имбирным ароматом.

Прекрасна осень, листья пронеслись

как свадьбы с музыкой, с закатом,

который в тон осенним кленам,

багряным нынче,

не зеленым.

Мне пора уходить из бездонного летнего края,

мне не пить по утру больше пряной росы.

Я бреду по полям, средь стерни, а куда? Я не знаю,

может в край из берез, где поют «Верасы».

Тихо осень обнимет за плечи прохладным туманом,

словно плащ антрацитовый мне она кинет на плечи.

Я бреду по полям, я бреду по покинутым станам,

верю осень златая все летние раны залечит.

Оглянусь на околицу, вдруг силуэт там знакомый,

оглянусь, и пойду я дорогой осенней своей.

Может поздний найду я в степи цветок васильковый,

Цвета летних небес над Донщиной моей.

Я нарисую твой портрет

осенней краскою причала,

твой любви не замечала,

и много странно длинных лет.

Жила в тумане будних дней

как все ходила на работу,

и ежедневную заботу

делила равно я на всех.

Я поняла, что будней мало,

что хочет праздника душа,

когда тебя я провожала

и умирала не спеша…

Ходила осень рядом кругом,

и улыбалась я подругам,

смотрела на осенний сад,

который свой менял наряд.

Мой праздник был недолгим,

что же

и этот праздник

был хорошим!

Печальный мост — врата златые… рая?

Печальный мост — дорога в вечный …ад?

На этот мост, когда ногой ступаешь,

не ведаешь: вернешься ль ты назад.

Так манит воздух, так пьянит свобода,

и крылья раскрываются во мгле.

И то чего, нам не дала природа

мост золотой подарит нынче мне.

Я падаю в туман из вечных грез,

я падаю в туман прощальных снов,

не знала, что могу упасть всерьез

с небесных Калифорнии мостов…

Печальный мост — прощальный мост,

пьянящий шаг, так просто это…

Как хорошо, что в землю врос

ты на другой странице света.

Я бы летела с моста вниз…

но мне достался

лишь

карниз…

Перечитываю тебя,

твою недосказанность,

недорисованность жеста,

среди слов цветистых,

Я пытаюсь найти тебя

в лабиринте квеста.

Я пытаюсь ловить

тебя,

перечитываю

твои строчки:

точки,

точки,

точки,

словно почки

весны, в руках

у тебя.

Скоро сон упадет,

может будет он свежим:

мы с тобой

облака

на двоих нарежем,

может в лодке

к заре уплывем

или

в темном лесу

пропадем…

Будет сон, если я дочитаю

твои точки сегодня

до полночи,

мои губы тоска обметает,

будет день

завтра точно солнечным…

если строки

твои дочитаю,

если мысли твои

разгадаю…

За окошком ноябрь стекает прощальным дождем,

белым снегом декабрь наступает ему на плащ.

Мы, конечно, еще вечерком с тобою споем,

мы споем и расстанемся, только ты не плачь.

Всё забудется в поздних туманах и серых рассветах,

приукрасится снегом, алмазным,

хрустальным дождем.

Я забуду как жарко любила тебя прошлым летом,

может будет весна, все наладится, мы подождем.

От набухших стволов потечет к ветвям

сладкий сок…

а теперь уходи,

поцелуй на прощанье в висок.

Все краски осени горящей

собрал сегодня Дед Мороз,

он нам принес ледок звенящий,

и Новый год он нам принес.

Висят сосульки и снежинки

на елках, сосенках в бору.

Стоит березка, пелеринка

ее трепещет на ветру.

А дома елочка в гирлянде,

в шарах и бусинках стоит,

В графинчик красный на веранде

глинтвейн рубиновый налит.

Пробьют куранты — будет праздник

шампанским лить, шуметь и петь,

Взовьется фейерверк — проказник

и только будет спать медведь…

По городам, по переулкам

промчится в санях Дед Мороз,

с ним будет девушка — Снегурка,

а на окне букеты роз…

Почему-то зимой вспоминается лето:

раскаленные крыши, соленый причал,

крики чаек, и гул тепловоза, там где-то

ты меня на перроне с зарею встречал.

Лето помнится ясным и ласковым другом,

переливами струн, южной ночью темно…