Светлана Севрикова: Тысячелистник обыкновенный. стихи

Всё впереди. Весна ещё в разгаре.
Но дни её и ночи сочтены…
Не потому, что я тебе не пара,
А потому, что ты да я – не «мы».

Ещё чуть-чуть… Чтоб было что припомнить,
В другом столетье, на другой Луне…
Не потому, что вспоминать не больно,
А потому, что забывать – больней.

Последний час.. Последние минуты…
Последний миг… Последнее «прости»…
Когда-нибудь ты тоже так полюбишь,
Что согласишься даже отпустить…

Кого-нибудь, кто выпотрошит душу,
И, уходя, с собою заберёт
Не потому, что ей всё это нужно,
А потому, что даже не поймёт.

Белый ты волк с душой кошачьей!
Майская ночь тебе нашепчет ли,
Как я в подушку тихо плачу,
Или смеюсь как сумасшедшая?

Если нашепчет – не верь… не надо!
Так и скажи ей: изыди, подлая!
Повода нет! Просто ветер с яблонь
Звёзды сдувает и сыплет под ноги…

Мы встретимся, быть может. Пойдём гулять по травке.
Наверное, за ручку. И даже босиком.
Я буду осторожной, как слон в посудной лавке,
И ты, конечно, тоже, серьёзный, словно слон.

Слоны, – они такие… Не станут строить глазки,
Блуждать и заблуждаться, тем более блудить!
Тем более, возиться друг с дружкой, словно хаски…
Слоны посудным лавкам не могут навредить.

Слоны всегда спокойны, доверия достойны,
Пожалуйста, не надо бояться за хрусталь.
Мы сами понимаем, что он чего-то стоит,
И если разобьётся, то будет очень жаль.

Мы сами понимаем… (слоны умны как люди,
…но жизнь нам доказала, что люди не умны!…
…слоны в сто раз умнее, слоны – они не будут
в одном четверостишье сто раз писать: «слоны»).

Мы сами понимаем, что бить хрусталь не надо,
Которого на полках и в тумбочках – битком.
По лавке и по травке пройдём воздушным шагом…
Наверное, за ручку. И даже босиком.

Легонько, словно тени. Зачем слонам проблемы?
Последствия, причины… И целый миллион
Новейших доказательств древнейшей теоремы,
Когда в посудных лавках так много аксиом.

Вдруг ты его не заметишь!
Скажешь, что не было вовсе
Этого робкого лета,
Трепетно ждущего осень.

Словно боится наскучить,
Или привыкнуть навеки, —
Где-то в сиреневых тучах
Прячется от человека.

Также порою и люди
Тёплые чувства скрывают.
Может быть, ты меня любишь.
Может, я не понимаю.

Злобствуя, комкает ветер
Зонтика вымокший купол..
Робкое скромное лето
Ливнем по городу лупит…

Да, теперь уже не те мы…
И совсем уже не «мы».
Лишь причудливые тени
Поперёк большой стены
Слишком близко, слишком рядом,
Так, что разобрать нельзя,
(И, наверное, не надо)
Где твоя, а где моя.

Лишь расплывчатые тени.
Задержись и приглядись:
Наши тени нас длиннее…
Наши тени ростом в жизнь.
Параллельные дороги
Им, пожалуй, не нужны…
Два пятна как два ожога
На живом холсте стены.

Ладно, снись. Мелькай в толпе столицей,
Вспоминайся триста раз на дню.
Как у нас, у взрослых, говорится:
Я тебя уже не полюблю.

Я смирилась и почти привыкла,
Даже научилась с этим жить,
Как диктант с нечаянной ошибкой.
Можешь дальше голову кружить.

Поражай неведомою силой,
О которой вряд ли знаешь сам.
Я давно с тобою согласилась,
Что она принадлежит не нам.

Убеждай, что я тебя забыла,
Утверждай, что мы уже не те,
Притворяясь золотистой пылью
Двадцать лет в моём черновике…

Продолжай будить меня средь ночи,
Требуя: пойди и запиши!
В общем, будь и делай всё что хочешь
Где-то там, на краешке души.

То ли этой, то ли прошлой весной,
То ль, сирени отцветившей давно,
В девяносто ли, в две тыщи ль восьмом…
Я послала тебе это письмо.

До востребованья. Ждёт тебя пусть!
Поскучает, изучая почтамт,
Зазубрит само себя наизусть.
Ожиданье это тоже талант.

Даже больше, если честно сказать…
Ожиданье, – это гений почти,
Сочиняющий последний абзац
И финальные аккорды в пути.

Я, конечно, не могу так писать…
И никто так не умеет, клянусь!
Не спеши читать письмо, адресат!
До востребованья ждёт тебя пусть…