Олег Бушуев - И жалею, и зову, и плачу. Сборник стихов

Да, я – под стать богам,
Так горд, что я не стану,
Как жизнь облегчить вам,
Подсказывать тирану,

Мошенника стыдить
И пить с мерзавцем пиво,
И морду воротить
От вас самолюбиво.

Я чашу не прошу,
Со мной чтоб разминулась,
И с вами я дышу
Тоской безлюдных улиц.

И выбрав крестный путь,
Я вас не попрекаю,
Плетусь я как – нибудь,
Угрюм и неприкаян.

И не зову с собой,
Бессловием страдая,
Над вашею судьбой
Как над своей рыдая.

О, этот быт, о, это бытиё-
Словно туман, скрывающий равнину.
Откладываю ремесло своё
Словно художник, пишущий картину.

Так он сменять на время свой мольберт
На мелочи житейские не хочет,
Боясь того, что, случай или смерть
Вдруг не дадут ему свой труд закончить.

Как рыба в блеске золотых чешуй
На берегу хватает в жабры воздух,
Так я вернуться к клавишам спешу
В свою стихию, для которой создан.

Так в волны рифм вернуться я хочу,
Стихом
обыденности хаос руша,
Представив чётко то, что напишу,
Наполнив миром и покоем душу,

Мои стихи – как письма из страны,
Откуда ни приехать, ни вернуться,
Страницы затираются и рвутся,
Теряются на чердаках они.

На них я и не требую ответ.
Такие небольшие письма счастья.
Ну, как ни посмотри, пишу сейчас я
Из прошлых дней, а может быть и лет.

Кому-то это письма мертвеца,
Из тех времён, когда ещё писали,
Когда ещё чудес других не знали,
И верили и в Сына, и в Отца,

Порой в Святого Духа торжество.
Мои стихи – как весточки оттуда,
Где между слов проскальзывало Чудо,
И многое читалось между строк.

Сегодня отпускаю беды
И все заботы в отпуск я,
И столкновенье с Андромедой
Не беспокоит уж меня.

Что мне до завтрашних волнений,
Ни в чём уже мне смысла нет,
Он есть лишь в смене поколений
И в смене дней, ночей и лет.

Не хочется быть ротозеем,
Что ставку сделал на бегах.
В информац'онном Колизее
Нас век оставил в дураках.

И сами мы на ипподроме
Как лошади глотаем пыль,
А публика следит сквозь дрёму
За поворотами судьбы.

Утра раннего туман,
Ясность дня, интриги ночи,
Вечер мудрый, – всё пророчит
Неоконченный роман.

Мне приснится окончанье,
Мне привидится итог.
Напишу я на прощанье,
То, чего я знать не мог.

Чем всё это завершится
Мне как будто всё равно,
Смысл – в блужданьях по страницам,
А догадки – как вино.

О город светлый на семи буграх.
Люблю твоих соборов очертанья,
Ласкают взгляд твоих проспектов зданья,
И волжские в граните берега,

Где в двух шагах стоит старинный кремль
И луч восхода изменяет краски
Стен крепостных, где купола как в сказке,
Участвуя в фантазии- игре.

Мне кажется, что из далёких стран
Прибытья ждёт к себе купцов заморских,
На лобном месте тут как на подмостках,
Не кто-нибудь, а лично царь Салтан.

Стенам подстать по цвету снег лежит
Тут в тихий зимний день в саду кремлёвском,
И словно в бриллиантах в снежных блёстках
На них свет солнца южного дрожит.

А с колокольни далеко видать.
В зелёных шлемах башни – стражи дремлют
И тихо с неба падает на Землю
Белёсая немая благодать.

Любимый город мой, живи и здравствуй!
Прими моих простых признаний дань.
В моём сознаньи ты и хан и астра
И полный яств восточный достархан.

Люблю я Стрелку с лотосом цветущим,
На ней толпу весёлую людей
И сизых голубей, с ладоней пьющих
Твоих открытых солнцу площадей.

Другим столицам мира зная цену,
Тщеславьем не болею я пустым,
Люблю кремля возвышенного стены,
Люблю твои каналы и мосты.

Твои порты, где словно птицы краны,
И лабиринты улиц и дворов,
На рейде корабли весною ранней
В зелёном дыме волжских островов.

И полной грудью хочется дышать,
Когда ты словно лотос расцветаешь,
Акаций гроздья всюду рассыпаешь,
И в унисон моей твоя душа.