Сергей Черсков - Сборник редакторских анонсов литературного портала Изба-читальня. Том первый. Поэзия и песня

Не надо чувств соломенных. Не надо листопада.
Сегодня вечер огненно расчувствовался – рада.

И…катит апельсиново закат зорю по крышам…
Ах, милый, милый, сильный мой! Вчера ты был – да вышел!

А я, задравши голову, чумею на природе!
И, вроде – не влюблённая? Иль влюблена я вроде…

И, как-то так случайною я песней на подхвате.
Всегда была – отчаянной. Вот даже на закате

деньков червонных золото срываю я рукою…
Горох мой – счастье… колотый! отчаялась – не скрою

В отраженьи реки небо синью дрожит облаками
едким маревом зной растекается пылью дорог
лето, платье примерив, из пожухлой листвы на гербарий
в ожиданьи дождя… впустит ветер к себе на порог.

В этом жарком… пропитанном пекле – как в масле
и деревья и люди, ждут дождя, словно манны волшебной с небес
и застывшее солнце в воде, жёлтым плавленым огненным шаром
закипит. Полдень. Лето. Средина июля. И скоро конец.

Ветер лёгким пером воробьиным своё обозначит присутствие. Сразу,
всё вокруг оживёт, то, что раньше исчезло…таилось… спало
и наполнится мир ожиданьем иллюзии… ветром
и желанной грозы. Настежь открою окно…

Как предвестник дождя, как надежду, пришедшую в полдень,
я впущу этот ветер, словно странника радостных дней
и перо воробьиное, к дате, оставлю как должно – на память
и вдохну полной грудью… – улыбнусь…
…где ты, мой воробей…

От пыльной, проселочной, узкой тропы
Направо уходит асфальт темно-серый,
Привыкший к капризным дождям атмосферы,
Весь в тонких тату от ударов судьбы…

Бордюр. Тротуар. Рядом знак – «переход»,
Поспешно ступаем на белые «зебры»,
По ним попадаем в бетонные дебри,
В живой лабиринт – поворот, разворот…

Там любят, страдают, рожают, живут,
А кто-то о светлом под вечер мечтает,
Но помнят, что тут не живут – выживают!..
И утром опять по асфальту бегут…

В бетонной пустыне замкнулись в себе…
Как хочется крикнуть: – Послушайте, люди,
Неужто нам души никто не разбудит?
Зову смельчаков, непокорных судьбе!

В чашу озера свесилось небо,
И разлился туман молоком.
Если в связке с романтикой не был,
Никогда не дружил с рюкзаком,

Не увидишь ты озеро это,
Самоцветы игривой воды,
Не проводишь цветущее лето
За цепочку уральской гряды.

Но, поставив палатку на взгорок
Под раскидистой кровлей лесной,
Веришь: хуже сорок-тараторок
Надоедливый дождь проливной.

Ловишь щупальца солнца к полудню,
Слышишь писк комарья ввечеру.
Забывая про серые будни,
Поклоняешься батьке-костру.

И ночами из темной кудели
Видишь, как в предвкушении сна
Тихо вертится в колыбели
Беззаботная лялька-луна.