Александр Лынник - Мой Гамлет. Стихи, проза

УДАР:

Я не слышал отсчет секунданта,
И сполз по канатам, как сорванный лист,
В глазах потемнело, и ноги что вата,
И на мгновенье толпы крик затих.

РАЗ:
Обида жжёт сердце, как раны жжёт соль,
Но надо подниматься с дрожащих колен,
С улыбкой сквозь слёзы, страданья и боль,
Когда на висках пухнут змеи из вен.

А может быть, возраст – препятствие к цели?
Соперник так молод, прыгуч и силён,
Крутые финты мне его надоели,
Но надо признать, ими я поражён.

Я тоже не промах, себе знаю цену,
Но с этим, как в стену, всё бьюсь головой,
Мне кажется, он изнемог до предела,
Но в печень проходит его боковой.

ДВА:
Прогремело, как гром в тишине,
Когда-то я сам этот счёт в такт считал,
Победа звездою купалась в вине
И рефери руку мою поднимал.

Я тяжесть венков ощущал на плечах,
И выла толпа у моих сбитых ног,
Но пробил тот час, я почувствовал страх,
Вот рухнул, хватаясь за бок.

ТРИ:
Бокс не выносит хромую беспечность,
Как долго я рвался, вершина, к тебе.
Но нет там дороги длиной в бесконечность,
И вот, сделан шаг к нисходящей тропе.

СЕМЬ:
Будто бы цепью я к полу прибит,
И мне б приподняться, и кинуться в бой!
А, может быть, хватит, пора уступить
Судьбе, что владеет тобой?

Деньгами набиты карманы вполне,
Их хватит на жизнь, что отмерил Господь,
Быть может, пора завершать резюме,
Другой на вершину идёт.

ВОСЕМЬ:
Я чувствую силу в руках,
Как будто бы ветер усилил прибой
Короткое «Брэк» – и я вновь на ногах,
Упрямо иду в ближний бой.

О, где же мой шанс, мой ликующий миг,
Поверь мне, я вряд ли его упущу,
А коль доведётся ему лечь на ринг,
Я пальцев с десяток загну.

Вот он открылся, «пиши, что пропал»,
Я силы все вложил в удар по виску,
И капа разжата, ликует весь зал,
Но тот ухмыльнулся в углу.

Опять по плечу ему хлопнул судья,
Он снова готов, лихо крутит финты,
Нет времени ждать, чтобы гонг зазвучал,
Я потом опять наполняю бинты.

И, кажется мне, эстафету бегу,
А вот тот, другой, ждет касания рук,
Он рядом уже, но я рук не даю,
Я верю, что выдержу следующий круг.

Но рефери пальцы, потея, сгибал,
Казалось мне, носят вокруг образа,
Как прежде, бывало, на шесть я не встал,
И только на восемь открылись глаза.

ДЕВЯТЬ:
С рассветом уходят мечты,
Соперника вверх устремилась рука,
Вот ты, моя пропасть, не верил, что ты
Будешь на столь глубока.

Но что происходит? Под крики толпы
От множества рук отрываюсь я ввысь,
И тысячи глаз с омерзительной тьмы,
Как будто софиты, зажглись.

И снова, я вижу, по кругу бегу,
И силы опять наполняют меня,
Но первым разрезать уже не смогу
На финише ленту, летя.

Ведь там тот, другой, ждет касания рук,
И я их касаюсь под крики и вой,
Как кубок, несу в перебитых руках
Победу свою над собой.

РАЗ – поднимаю я голову вверх,
ДВА – вот почувствовал локти свои,
ТРИ – на колени встаю не спеша,
А на ЧЕТЫРЕ – оперся в ступни,
ПЯТЬ – вытираю разбитую бровь,
ШЕСТЬ – поднял руки, скрестив на груди,
СЕМЬ – с болью в сердце живительный вдох,
ВОСЕМЬ – и всё впереди…

Твой город спит в огнях,
Неоновых витрин.
И вот уже в глазах,
Неоновая пыль
И ты летишь за ним,
Газ выжат до конца.
Безбашенный экстим – опасная игра.

Поёт на вираже,
Стрит – рейсинговый ХИТ,
Две тачки в кураже,
Превысили лимит.
Ты стал одним из тех,
Кому неведом страх,
Летишь на красный свет,
Без тормозов в мозгах.

Рассвет развеял ночь,
Ты был ещё во тьме,
И знает только Бог,
Как повезло тебе.
Что свет дороже тьмы,
Ты осознал сполна,
За выход из игры – ХОРОШАЯ ЦЕНА!

Cколько песен пропето, а сколько ещё не сложилось,
Про озноб мелколесья и топи замшелых болот,
Но мне хочется петь, чтобы раненой птицей забилось,
Моё сердце не знавшее этих суровых широт.

Здесь не место дешёвым стишкам и избитым мотивам,
Здесь романтика вечных мерзлот не поёт у костра.
Ну а если поёт, её голос на грани надрыва,
Потому что, поймите, про Север иначе нельзя.