Сергей Мочалов - Рубиновые слезы декаданса

Лучше плакать от того, что болит сердце;
Чем плакать от того, что оно любит.
Я прощу, – накажите меня болью,
Только не презрите, я вас молю!
Лучше мое сердце на части разбейте,
И за это я вас искренне… вас, благодарю!

Лишь не холодейте, – льдом не становитесь!
Оставайтесь теплой, яркой, как гроза!
Нежно… Нежно… Нежно…
Мило улыбнитесь.
И вас вспомнит даже в облаке… слеза.

Что нужно для того, чтобы мечтать.
Бокал вина и ваш портрет,
Ну иль хотя бы фотография, —
И мне не нужно больше ничего,
Чтобы во тьме о вас мечтать.
И отдавать себя всего…
Такая спутанная магия
Меня влечет… влечет… влечет;
И мне не позволяет спать.

Ах, ваши пальцы целовать;
Держать в руках безвольных, руки;
И вечно путать все слова,
Которых нет.
Без сердца, – нет!
Позвольте мне. Позвольте мне,
Хотя бы муки… муки… муки.
Не исчезайте из огня,
Как этот неразумный свет.

Огонь свечей, мне Солнца не заменит,
Но Боже мой, какая пустота
Всю душу бедную излечит и изменит…
Позволит жить,
И уведет во тьму ночей;
Заставит восхищаться тишиной
И отвергать последнее безумие,
А может просто тихо умирать
В огне неумирающих свечей.

И красота, – которая есть жизнь,
Как капли крови на губах из сердца.
Бумагу обагряя словом снов, —
Мечтать и падать;
Падать и мечтать…
Все для того, чтоб вас увидеть снова
Основой мира и основой слова.
Я потушу все то, что не сгорит.
Я душу вечную лишь вам смогу отдать.

Даже если вы меня осудите, —
Бог простит!
Даже если вы моей не будите, —
Тьма не спит…

Открывает звездам тающим
Сердце ночь;
Лунный свет уходит путником, —
Вдаль и прочь.

Даже если вы меня не любите, —
Я есмь я!
Даже если вы не скажите:
«Я, – твоя!»

Даже если мысли спутаны, —
Вы есть вы!
Даже если и осудите, —
Жить, увы…

Даже если вами пройдены
Все пути;
Даже если вы мне скажите:
«Отпусти!»

Я не скрою, вам не спрятаться
Средь теней;
От моих безумных призраков
И зверей.

Холодный дождь на выцветшей траве, —
Смешение красок зелени… и смерти;
И белый снег немного в стороне
От этой неприглядности… и смерти.

Как будто умирает вновь зима,
А завтра снова, – холод и морозы;
И снегом заметенные дома;
И ледяные облака, как розы.

Чудесный слишком яркий белый цвет,
Когда в душе лишь тьма и угасание,
Но пустотой сплетается сюжет…
И оживает мертвое сознание.

И ваша путеводная звезда,
Что для меня? Какие это муки
По каплям оброненные года,
И города… разрушены, от скуки.

И этот яркий необычный свет
Я сохраню, пускай печальной тайной.
Пускай вы скажите, что вовсе его нет,
С улыбкой мне,…с тоской необычайной.

Жил под звездами бедный поэт.
Он любил миражи.
Он мечтателем был преспокойного нрава,
И не верил, что в слове
Хоть капля есть лжи;
И не верил, что в слове
Есть прах и отрава.

Он искал свою душу,
Доверившись чувству, —
Так доверчив любой человек, и поэт, —
Он желал свою душу
Оставить искусству,
И увидеть любви несгораемый свет.

Даже тьма,
Иногда ему Солнцем казалась;
Огоньки мертвых звезд, —
Жаркой плотью живой.
В его сердце почти ничего не осталось,
Только пламя любви
Чистоты неземной.

Но увы, на осколки хрустального света
Разлетелась его больная душа.
Так познавший весь мир не находит ответа
Для чего вдруг он смотрит
Вокруг… не дыша.

Я приду в ваш сон, как зверь…
Прокрадусь, как князь теней;
Спрячусь в небе и земле, —
В петлях запертых дверей.

Вы не сможете кричать;
Или ангелов позвать…
Да, вы будете молчать, —
Падать… падать, и летать!