Макс Вэлл - Про это, про поэтов и планету. Стихи

Весна, стоящая у двери
незапертой,
всё не решается войти.
Но мы-то знаем, что иного быть пути
не может. Мы друг в друга верим.
Прильну к окну, и по нему
скользнут, едва стекла касаясь,
с карниза капли так, чтобы казалось,
что кто-то сверху вдруг пустил слезу.
И обернувшись, встав к окну спиной,
поймаю взгляд: любимый, нежный, твой.

Она решила всех свести с ума.
И, выложив немного фотографий,
красуется: любуется сама
и ждет на «стену» новых эпитафий
любви, не разделенной пополам,
как Ливия и Муаммар Каддафи.

И, вкупе с беспримерной красотой,
затмит любую множеством талантов.
Поверь мне, не пройдешь ты мимо той,
которая средь шпилек, кружев, бантов
умеет просто быть самой собой,
хоть в пригороде, хоть под бой курантов.

Не верь, дитя, словам поэта!
Его слова – всего лишь звук,
тебе послышавшийся где-то.
Поверь, поэт не лучший друг.

Ты молода, умна, красива,
на мир взираешь с высоты.
Ты для поэта некий символ
добра, любви и чистоты.

А он искатель вечных истин.
И вникнуть в жизнь его трудней,
чем в детектив Агаты Кристи.
Запутан ход ночей и дней.

Послушай стих его украдкой.
По нраву если – запиши.
Не отдавай лишь без остатка
ему младой своей души.

Временами
возникает чудесная связь между нами.
Мы меняем места и меняемся с кем-то местами.
Память переполняется, и не хватает объема.
Даже если в себе наши чувства внезапно убьем мы —
уверяю, что красок в душе нашей меньше не станет.
Перед сном ты, наверно, не раз уж считала до ста. Нет?

Я сорвался, решив, что, конечно же, стоит приехать.
А потом, поразмыслив, я понял: ничем, кроме радости, смеха
на подобный безумный поступок и я не ответил бы.
Но не суть. Несмотря на дожди, день приятен и светел был.

Черный кофе и черная ночь… Нет, добавь-ка мне сливки.
Я не против иметь драгоценных металлов слитки.
Если тучи убрать, мы увидим с тобою закат и рассвет алый…
На сегодня достаточно. Впрочем, и целого мира мало.

Не хмурьтесь, милая, и бросьте сигарету.
Я очень рад, что Вам понравились стихи,
но это, право, мука – жизнь прожить с поэтом.
Я не атлет. Я не заканчивал МАРХИ,

МГИМО иль ГИТИС, МГУ иль что похлеще.
И у меня нет ничего, чтоб привлекло
таких, как Вы, безумно интересных женщин.
И я привык смотреть на мир через стекло.

Да, Вы мне нравитесь, и в этом нет секрета.
Но стоит ли тревожиться по пустякам?
Простите, мадемуазель: а сколько лет Вам?
Я так и знал… Да, я невежлив. Да, я хам.

Эх, раз уж я пошел ва-банк, тогда продолжу.
У Вас, должно быть, есть какой-нибудь архив,
где информация о тех, кто подороже.
Еще не поздно мне замаливать грехи?

От Ваших взглядов у меня мороз по коже.
Я не знаток, но Вы, по-моему, пьяны.
Ну что же, милая, давайте подытожим:
я не хочу быть виноватым без вины.

Я не хочу играть в любовь забавы ради,
тем паче – тешить самолюбие свое
иль Ваше. Если б я родился в Ленинграде,
я б руки клал и на приклад, и на цевье.

Звонили Вам? Должно быть, это был Ваш витязь.
Он обязательно Вас сводит в ГУМ и ЦУМ.
Прошу Вас, милая, не плачьте, не сердитесь.
Не хмурьтесь, милая. Вам это не к лицу.

«Любовь»? На что она похожа?
Напоминает мармелад,
печенье, пряник или коржик.
Короче, я ей очень рад.

Но если много – слишком сладко,
а мало – хочется еще.
Бывало, скушаешь украдкой —
и тотчас же приносят счет.

Еще «любовь» ветрам подобна.
Зимой обычно холодна.
Но если в принципе удобно —
иссушит жертв своих до дна.

«Любовь» походит на скитальца:
планету может обогнуть,
изранив кулаки и пальцы,
не отыскав заветный путь.

А в целом (что уж мелочиться)
для каждого она своя.
Одним – нектар, другим – горчица.
Да-да. А прочим – чистый яд.