Владимир Корчагин: На вершине ветер. Избранное

А тот, кто думает, что так стеной отгородился,
Микроб не может сам без ведома проникнуть,
Прозрачен как хрусталь! И мысли станут в пику,
Начнут терзаться чувства, что взяты им в полон.
Глупец! Ну, что ты говоришь: Мудрец родился!?
Тебя всё выдаёт: слова, ужимки, пальцы, тон…
Да если можешь быть самим собой, как есть,
Тебе хвала! И не нужна хвала – имеешь честь!
19.12.13.

Я бы, наверное, взял и сказал
О том, что нет радости снова,
Где взять подходящего слова
О сути вопроса, что мой идеал
В осколки разбиться готовый.

Я верил, однажды ума языком
Добьюсь безупречного смысла,
А под влияньем эмоции вышло
По сути, туманно, совсем далеко,
Программа как будто зависла.

Чтобы поменьше болтать чепухи,
Давать не всем чувствам бы голос,
Не телом, душой ощущается голод,
Орут по ночам не в свой час петухи,
Разом кольнет и отпустит осколок.

Мне улыбнутся, и я улыбнусь,
Но след от улыбок пропащий,
Он в прошлом и в настоящем,
Отзвук надежды и в будущем пусть
Догонит, для сердца он слаще.
15.11.13.

Пятница из семидневки ближе к сердцу,
Воскресение горчит под вечер перцем,
Понедельник сократить бы вполовину,
Среда: хороший день: он для мужчины,
Суббота тоже пусть ему принадлежит,
Вторник: деловой, имеет бодрый вид,
Седьмой же день пока что не отмечен,
Середка, ось, почти не давит плечи —
Четверг: с него неделю нужно начинать!
17.04.17.

Болезнь пусть не заразна, но опасна:
Логически лиричный сумасброд:
Лечил недуг количеством напрасно,
Усилил качеством его наоборот.

И хоть бы раз почувствовал призванье,
Была неясная потребность сочинять,
Как будто дали мне домашнее заданье:
Что в ум придет, записывать в тетрадь.

Ну ладно бы способностью, талантом
Меня бы Бог с рожденья наделил,
Всю жизнь учась, остался дилетантом,
Вирши строча, души растратил пыл.

Количество и качество – что толку!
Лиризма нет, изюминки в стихах,
Всю жизнь я вел нещадную прополку,
Добился лишь логичности в словах.

Проникновенно чтобы душу зацепило,
Ни боже мой, рифмованные строчки.
Болезнь лиричная пусть кажется и милой,
Душевный мир довел умом до точки!
13.01.14.

Люди часто лгут во благо.
О, несчастный я, бедняга,
Этой фразой вызвал бурю,
Всё кричит и нервно курит:

Как ты смел меня унизить!
Истекает злоба слизью,
В ней глаза эмоций слепы,
Обвиненья столь нелепы,

Что клянусь я впредь молчать.
Но пополнилась тетрадь
Мыслью новых наблюдений.
Если кто и честность ценит,

Он подумает над фразой,
Промолчит, ответит сразу,
Как душа ему подскажет,
Не согласен если даже,

Он подыщет аргумент…
Стоп, скажу себе, момент!
Размышляешь как мужик,
Знания черпаешь из книг,

Опыт долгих наблюдений,
Ты неправ, и тем ни менее,
Душу женскую не знаешь,
Перед ней умом играешь,

Что, по сути, унижение…
Чувств тончайшие движенья
Не подвластны пониманию.
Дама лжет, но не обманет,

Пусть капризна, но верна,
Сердцем думает она.
04.04.14.

Как я, такие слабые поэты, вам обязательно нужны,
И гордость ваша не задета, и вы возвыситься вольны.
Негласно есть соревнованье среди талантливых людей.
Грехи ли спишет дарованье, кто знает участи своей?..

Под выстрел лезут рецензенты, кто отсиделся, тот герой,
И неизбежны инциденты, когда гремит бескровный бой.
Зачем я вышел из окопа? Проверить силы, смелость духа?
Пера акулы могут слопать, или прихлопнуть словно муху.

Я опоздал на четверть века – поэт, любитель, дебютант?..
Страсть не разыщешь по сусекам, не покупается талант.
«Слова Вы в рифму накидали» – другой не будет похвалы!
И не замечен, не в опале, пусть строчек несколько милы.

Как я, такие слабые поэты, для настоящих – серый фон,
Их наплодилось тьма по свету, летят сюда со всех сторон.
16.01.14.

Есть квартира, а радости нет,
Есть супруга, а радости нет,
Есть сыновья, а радости нет,
Есть внуки, а радости нет…