Елена Крюкова - Сотворение мира

Я — анфилад оснеженных житель.
Хлеб ем со снегом и со слезами.

…Жил-был во Хранцыи Иоанн-Креститель
С длинными волосами,
с голубыми глазами.

Он сходил с витража. Весь искрился.
Совал мне кусок зачерствелой пиццы.
Он на снег крестился. Снегом умылся.
Сел на снег рядом со мною, птицей.

— Клюй ты, клюй, ты моя родная!
Склюй все крохи огня, все свечи.
Я во Хранцыи молитву рыдаю
За твои лебединые плечи.

Весь я разбился в осколки, Креститель.
Хлеб свой доем да пойду далече.
Я для тебя, чухонка, — родитель.
Я для людей — Иоанн Предтеча.

Прости, богат храм мой!..

…Рука в снегу.
Кроху — губами взять не могу.
Была я — красавица, что царская дочь.
Да оловом плавится
Последняя ночь.

Грачи вопят. Мне росписи кусок
Закончить. Закурить. Заплакать.
Я знаю: мир неслыханно жесток.
Сожжет, как в печке ветхий лапоть.

Чужбины звон. Он уши застит мне.
Я с красками имею дело,
А чудится: палитра вся в огне,
А гарью сердце пропотело.

Худые ребра — гусли всех ветров —
Обуглясь под юродской плащаницей,
Вдохнули век. Парижа дикий кров
Над теменем — бескрылой голубицей.

Ковчег плывет от мира до войны.
Потуже запахну монашью тряпку.
Мне, малеванке, кисточки нужны
Да беличьи хвосты и лапки.

Середь Парижа распишу я дом —
Водой разливной да землей мерзлотной.
Я суриком сожгу Гоморру и Содом,
В три дня воздвгну храм бесплотный.

Мой гордый храм, в котором кровь отца,
Крик матери, кострище синей вьюги
Да ледоход застылого лица —
В избеленном известкой, бедном круге.

Пускай сей храм взорвут, убьют стократ.
Истлеет костяная кладка.
Воскресну — и вернусь назад
В палькто на нищенской подкладке.

Монахиня, — а кем была в миру?..
Художница, — гордыню победиши!..
Худая баба — пот со лба сотру,
А дух где хочет, там и дышит.

Ему Россия вся — сей потный лоб!..
Вся Франция — каштан на сковородке!..
Разверзлись ложесна. Распахнут гроб.
На камне — стопка чистой водки,

Сребро селедки, ситного кусок,
Головка золотого луку.

Я знаю твердо: Божий мир жесток.
Я кисти мою — бьет меж пальцев ток.
Встаю лицом ко тверди, на Восток.
Крещу еду. Благословляю муку.

И, воздымая длани, обнажась
Всей тощей шеей, всей душой кровавой,
Рожаю фреску, плача и смеясь,
Огромную, всю в облаках и славе.

…Смерть позовет потом тебя на ужин.
А нынче — твой подол в росе,
И платье цвета утра, и жемчужин —
Рой белых пчел! — в косе.

Идешь. Чуть каблуки стучат. Парижу
Проснуться утром лень.
И масленый, тягучий — ближе, ближе —
С коровьих колоколен деревень —

Звон… А зеленщики везут, гремя, корзины.
И королева зрит
Пучки редиса, турмалин малины
Средь фляг, телег, корыт.

Собаки метят зубом ухватиться
За колесо, за прут…
Да, не на троне сумрачно пылиться,
А по утрам в Нотр-Дам бежать молиться,
Ждать Страшный Суд!

Калека тянет костылек культяшки.
И судорожно жмет
Мари тугой кошель… — держи, бедняжка.
Всяк под Луной умрет.

Пятнадцать — мне! Горит на лбу корона!
А счастье — вот оно:
Листы зеленщицы, телега краше трона,
Парижа белое вино

В тяжелых кружках каменных соборов,
В бокале Сент-Шапель, —
И пью, и пью, — а время мчится скоро,
Как площадная, в тряпках, карусель…

Цок, каблуки! Стремись по ветру, платье!
Беги, Мари, держись!
В созвездьях над тобой — топор, проклятье,
А здесь, в Париже, — жизнь!

Жизнь — грубая, великая, цветная:
Капуста на возах,
И Сена яркая, зелено-ледяная,
Под черным облаком тускнеет на глазах,

Едят молочники вареную картошку,
Сколупывая нежно кожуру,
В окне трактира глянет ведьмой кошка, —
Беги по мостовой, о царственная ножка,
Звените, косы, на ветру!

Пока ни фрейлины, ни мэтры не поймали.
Пока горит рассвет
Французской лилией на синем одеяле,
Где вензель твои пальцы вышиывали:
«Для Бога — смерти нет».