Людмила Кулагина: Да будет день!

Но жизнь течёт, течёт водой сквозь пальцы.
И что останется от нас, когда умрём?..
Но в будущее наше, сколь ни пялься,
Ты даже точку не рассмотришь в нём.

Что за шаманство – стихо—сотворенье?
Зачем тома стихов, где сонм теней?
Но я пишу, пишу стихотворенья,
Чтоб после жизни всё ж остаться в ней.

Когда—то выбирала я свои пути—дороги,
Не к тем прислушиваясь сердцем голосам.
Мне диктовали: долг, необходимость и тревоги, —
Казались значимей они судьбы весам,

Чем жалкие потуги вдохновенья:
И ум ещё не развит был, и опыт мал,
Влиянье на меня имели чьи—то мненья,
И дух мой сам себя тогда не знал.

Одна лишь страсть, о коей не жалею
(И этот грех от ближних нынче не таю:
Запойным чтением я с юности болею),
Мне помогла сквозь мрак нести мечту мою.

Теперь, мне кажется, я знаю, что от жизни
Мне нужно, чтобы в ней счастливой стать:
Жизнь внутреннюю отражать свою, как в призме,
А это значит – мыслить, чувствовать, писать.

Не так существенно, на выходе что будет —
Стихи иль проза, публицистика, роман.
Надеялась на память лет, что не забудет
Она весь этот чувствами расцвеченный обман.

Откладывала вновь и вновь я срок призванья
И занималась чуждым духу ремеслом,
В своём боясь быть гостем самозваным,
Гребла то вкривь, то вкось одним веслом.

Меня, скажу по совести, и заносило:
То в грусти омут, то в отчаянья затон.
Распутав водоросли и собравшись с силой,
Плыла опять я в мир идей, где был Платон.

Предполагаю, промыслительно то было —
Сомненье, выжиданье. Долгу дань
Я отдала профессией, легко её забыла. —
Судьбы моей уже скудеет длань.

Теперь, как никогда, к своей судьбе причастна, —
Её программа не простит мне больше сбой, —
Я только—только постигаю это счастье:
Позволить наконец—то быть собой.

Кариатидою смотрю на вас, атланты,
И умиленья не скрываю больше слёз.
Господь и мне когда—то дал таланты,
Но я зарыла их на сорном поле грёз.

Теперь откапывать хожу я их ночами —
На кухне собственной, орудуя пером,
Отмаливая грех стихами и свечами,
Пока не подогнал свою ладью Харон.

Господь наш щедр, рабы его ленивы.
Рассеян взор был мой, соблазн в себе тая.
Я что—то сеяла, но так скудны поливы.
Сегодня урожай свой собираю я:

Художник из меня не получился.
Не вышел от науки кандидат.
Фотограф был, но, видно, отлучился.
Поэт – неискушённый, как примат.

Но всё ж я ремесло свое не брошу.
Пишу, годам и мненьям вопреки.
Теперь не надо быть ни для кого хорошей.
Симпатий нет у Стикса, у реки.

Она уносит всех равно бесстрастно.
И не исчезнет в ней бесследно лишь атлант.
А я пишу – «о жизни тленной и прекрасной»,
Вернуть трудом пытаясь преданный талант.

Я постигала звукопись стихов.
Они ко мне приходят тайно ночью.
А поутру, освободясь от сна оков,
Я собираю их осколки, клочья,

Чтобы сложить в причудливую быль
И незеркально отразить реальность,
Пока мой мозг реакций не забыл
На форс—мажор и просто на банальность.

Как бусы нижутся, к словам слова
Подходят иль меняются местами,
Их извлекает из шкатулки голова,
А я нижу безмолвными устами.

Останется замочком их скрепить —
Метафорой или нежданным словом,
К чьему—нибудь вниманью прикрепить,
Чтоб заиграли смыслы блеском новым.

Пора б у жизни взять тайм—аут —
К едрёне—фене все долги!
Они добьют меня, нокаут
Не за горами. И не лги,

Что изменить судьбу сумеешь
Потом, свой быт послав к чертям,
Страх перемен преодолеешь.
Вот Рубикон – твоя черта.

Брось всё, чтоб жизнь начать с начала,
С того, столь памятного сна,
Где, невесомая, летала,
Держась за краешек листа.

Там текст печатный был, я помню,
То ли стихи, а то ль роман,
Я улетала от погони,
Внизу оставив жизнь—обман

С её иллюзией свободы,
Мгновеньем счастья, бездной бед.
Пора взлетать – проходят годы
В бескрылой суетности лет.