Андрей Белянин - Пастух медведей

Поздно.
Все раздавлено этим словом.
Звездно…
Просто полночь ползет над склоном.
Тише —
Старый город пришел за данью.
Слышишь,
Это кто-то поет над нами.
Свечи
Я сегодня поставлю в церкви…
Встречи
Забываются, но не меркнут.
Длится
Вечность быта, как жанр искусства.
Лица
Устремленно играют в чувства.
Стены —
Исцарапанные укрытья…
Вены
Сами выберут время вскрытья.
Плохо…
В сердце привкус кола осины,
Вдоха
Нерожденного тобой сына…

Я вор… Я краду твои мысли и сны.
Краду твои взгляды, улыбки и слезы.
В слепой канонаде случайной весны
Нелепо грохочут апрельские грозы.
Отмотанный срок, от звонка до звонка,
И новая кража, как новая веха…
Но цепью наручников бьется строка
В завистливых плитах соседского смеха.
Чахоточный лик бледно-желтой луны
Порезан, как свадебный торт, на квадраты
Решеткой окна, и скользит вдоль стены
Приблудный рассвет без вины виноватый.
Дрожит тишина. Изменение сфер
Всегда впечатлительней в замкнутом кубе,
Где смотрит в глазок чуть хмельной
Люцифер,
И стрелки часы не считают, а рубят.
Где песни о воле, а ворон кружит
И здесь над моей головой, потому что —
Ты так далека… и рукой непослушной
Наколото имя тюремною тушью
На створках святой, неподсудной души…

Минотавр топчет звезды…
Геи молоко разлито.
Ночь темна. Наверно, поздно
Ощущать себя разбитым,
Если и хрусталь небесный
Уступает грубой силе.
Мне сегодня стало тесно
В этом доме. Или — или?
Или мы совсем не звезды
И умрем не так красиво…
Может, тихо, может, грозно,
Может, даже агрессивно.
Или — звезды?! Это значит,
С неба падая упрямо,
Мы летим туда, где плачут
Дети, брошенные мамой.
Загадайте пожеланье —
Мы замедлим ритм паденья,
До последнего свиданья
Будет целое мгновенье.
Все исполнится, поверьте…
Только нам, судьбой забытым, —
Тихий хруст зеркальной смерти
Под раздвоенным копытом.

В слепом горниле медных труб,
В горячке быта и страстей —
Я помню лишь касанье губ,
И то на миг… а дальше тень.
А дальше дикая тоска,
Тупая боль, желанье выть…
И холод дула у виска,
Как невозможность изменить
Узор давно ушедших лет.
Я не жалею ни о чем,
А твой раскованный портрет
Слепит оранжевым плечом.
Твой образ в раме. Глупо ждать
Ответа с плоскости холста,
Где авангардная печать
Сковала горькие уста.
Каких еще цитат и слов
Нам может выбросить во сне?
Нас просто снегом занесло,
Но все оттает по весне…
Но все вернется на круги
В высотах гор, в глубинах шахт,
Где неумеренность строки
Решилась на последний шаг.
Полузабытый континент,
Судьбы священное число…
И все, что ты считала «не…», —
Произошло!

Кареглазая моя праведница,
Девочка-синичка…
От разлуки не сразу старятся,
И отлично…
Тебе нравится быть жертвою?
Все — впустую…
Я тебе эту Осень жертвую,
Влажную и золотую!
Принимаешь подарок царственный,
Твой и только…
А ветра поминают дарственную
Листьев болью…
Зайчик солнечный серьги трогает —
Брысь, лукавый!
Все от полночи до полудня —
Нам по праву.
Вот восток заалел и пенится
Рваной раною…
Ничего уже не изменится,
Не станет заново.
Бесполезно гонять строку,
Словно рекрута…
От тебя никуда я не убегу,
Мне — некуда.
От былого не отрекусь,
Бессмысленно…
За окошком такая грусть —
Не-мыс-ли-ма-я!
Что ж, тебя-то я развязал,
Праведная…
Смотришь Господу прямо в глаза,
Все ли правильно?
Все, любимая, все. Пора…
Между всхрапами
Вниз,
с ладони топора,
счастье каплями…

Бывает так, что путь нелеп и труден…
Из облаков, от неба отошедших,
Мы падаем на эту землю — люди
Из рода приходящих и ушедших.
Мы можем петь и улыбаться смерти,
Но никому не расстилаться в ноги.
Умеем драться, как морские черти,
И защищать ромашку у дороги.
Когда к стихам примешивая крики,
Мы небо держим или пламя гасим, —
Мы не двуличны, мы, скорей, трехлики
И очень цельны в каждой ипостаси.
Порой бедны, порой богаты словом…
К ногам танцовщиц расшвыряв монеты,
Мы принимаем все, что безусловно,
И понимаем все, что безответно.
Нам нет прощенья — мы его не ищем.
Нам нет награды — мы ее не просим.
Но нам, как сон, дарована Всевышним
Волшебная, таинственная осень!
Поэзия от жалости устала.
Весна — наивна, утомленно лето…
Прильнем к сиянью царского бокала
С сентябрьским возвышенным рассветом!
Нам даровали осень — наше время.
Эпоху менестрелей и сонетов,
Людей, лампадой делающих стремя
И чувствующих грани тьмы и света.
Первопроходцев, всадников, поэтов,
Упавших с неба на песок арены,
Где в поисках единого ответа
Ломавших жизнь, как мирозданья стены.
А люди, нас сочтя за сумасшедших,
В слепой борьбе за собственное счастье,
Не забывая плакать об ушедших —
Не торопясь стреляют в приходящих!