Анна Савина: Весна. Стихи.

Умирать в траве…… умирать в тебе…
Когда ты на мне…
Когда ты во мне
оставляешь след и вливаешь свет.
Право лишь на вдох,
а на выдох — нет.

Я вдохну тебя, и не выдохну —
всё до капельки —
каждый жест и звук.
Ты вошёл в меня. Ищешь выхода?
Не ищи его…
не ищи, мой друг…

И зрачки кричат:
нет пути назад.
Этот хвойный лес — заколдованный.
На запястьях след —
от травы роса,
не браслетами, а оковами.

Лишь туман…… туман…
В ледяной воде,
в синеве озёр душу выстужу.
Обожжёт вода.
Прислонюсь к тебе —
обогрей меня…… телом высуши…

Опьяни……… сомни…… урони в траву
и убей…… убей
светлой нежностью.
На мгновение я в тебе умру,
чтоб воскреснуть вновь
лишь для Вечности.

Беззащитная… обнажённая
каждой клеточкой…… каждой капелькой
растворюсь в твоём
тихом шёпоте.
Ты и впредь зови меня «маленькой».

По глоточку пей,
да по малому.
Собирай росу с тела нежного.
Сколько раз уже умирала я
в предвкушении неизбежного.

Только этот раз — он последний — знай.
Обесточена,
обессилена
заплатила я за небесный Рай
не судьбой… не душою…
Крыльями.

От того и кровь на плечах моих,
где от крыльев шрам до сих пор горяч.
Прикоснись к нему —
он ещё болит —
лишь губами тронь
и прошу……… не плачь…

Это такая девочка — вся в наколках.
Ей — что отдать последнее… что отнять.
Станет кому-то песней,
……………………кому-то ломкой —
максимум позволяя «отжаться-встать».
Дверь открывает каждому.
………………………… В каждом стуке
слышит то откровенье, то божий глас.
Впустит в себя…… расслабит…
…………………………… и свяжет руки…
и уничтожит холодно — парой фраз.
Скроена,
………сшита намертво грубой нитью.
Многие, как ни странно, пытались рвать.
Но до сих пор целёхонька —
………………………как ни рвите.
Слов на прощанье хватит — и все на «ять».
……………………………………
От табака и сладостей сводит скулы.
День не начнётся с нежности под ребром.
Прячет в глазах ухмылку,
……………………………но взгляд акулы
слишком тревожно светится серебром.
Эта такая девочка — «спишь и видишь» —
ждёшь…
………догоняешь……
……………………падаешь…
……………………………снова ждёшь…
Если из сердца выйдешь — навеки выйдешь —
дважды в него, как водится, не войдёшь…
…………………
Что там Содом-Гоморра… и иже с ними?
Нечто похлеще теперь за твоей спиной…
Имя?
……… Конечно, девочка носит имя —
то, что досталось ей слишком большой ценой.
Ну, оглянись назад —
…………………упивайся прошлым.
Окаменей…
………… впитай в себя соль веков.
Сколько их там, на задворках — «родных», «хороших»? —
вросших в неё живьём соляных столпов.
Это такая девочка —
……………………«шито-крыто»
Дерзости-колкости часто ей сходят с рук.
Знает лишь чёрный, разорванный в клочья свитер
сколько раз в год обрывается сердца стук.
Свитер-реликвия.
……………………Девочка сшита крепко.
Лишь на одежде следы ядовитых стрел —
ставит судьба ненавязчиво метки,
…………………………………метки.
Даст подышать…… и опять наведёт прицел.
Только напрасно…
……………Отныне все стрелы — мимо.
Девочка знает, что где-то живёт Любовь —
та, что не станет стрелять ни в упор, ни в спину —
в сердце войдя,
……………………не оставит от пуль следов…

ах, Джемма… Джемма, как плачут скрипки в пустой таверне…
и гондольеры всё так же вёслами режут волны…
нас расстреляли… я был последним… а, может, первым…
пытался вспомнить себя счастливым, но вот не вспомнил…
жаль, ваше имя так пахнет летом и чем-то сладким,
но я не падкий на апельсины и абрикосы…
давным-давно на страницах одной тетрадки
Вы написали: «последний циник…» и знак вопроса……
теперь я пена… морская пена… и море в лёгких
всё так же дышит… почти, как раньше, в бреду приливов…
а здесь грехи отпускают, Джемма, не только мёртвым……
Вы прощены мной за то, что мог бы я быть счастливым…
И Вы могли бы… да вот не стали мне Вдохновеньем……
зато узнали, как больно жалит циничный Овод…
не плачьте, Джемма, я в ваши слёзы хотел бы верить…
но это больше… гораздо больше, чем просто повод…
Ну, как там, в Риме? Все так же жарко? Я помню солнце
не то, что раньше плескалось в море, как в светлом кубке…
теперь я знаю, что солнце в небе на части рвётся,
как рвутся мышцы, слова и связки от жала пули…
как плавит душу горячий ветер и стонет в бронхах,
трахею спутав с обычной флейтой, играет гимны,
и застывают в ночи аккорды последним вздохом,
а впрочем, Джемма… сказать по правде, боль так красива…
один лишь цвет её — ярко-красный — как откровенье
в нём столько пластики, столько разных оттенков смысла
багровый… алый… вишнёвый… огненный…… тем не менее
в нём мало смерти… и очень много огня и жизни……
Мне было жалко… безумно жалко… поверьте, Джемма,
пролиться цветом в песок холодный пятном кроваво…
но упивались циничной пыткой земля и небо…
в своём цинизме они не правы… ах, как не правы…
сегодня ночью, я знаю точно, по расписанью
уходят в горы все те, с кем вместе мы были раньше…
но без меня… итальянскому карбонарию
поставьте свечку — в ней больше смысла и меньше фальши…