Анна Савина: Весна. Стихи.

Город — больное дитя,
Умирающее весенней ночью…
С ним умираю я,
С ним заодно —
Так проще…

………………………………

Милый,
Ты мне не верь…
Скоро придет Апрель —
Вступит в права
Весна.

Легкие семена
В землю своей рукой
Щедрою
Раскидаю

Сбрызну живой водой,
Город,
Любимый мой,

Я ТЕБЯ НЕ БРОСАЮ!!!!

Весь мир — думала она —
Лишь плод воображения Бога,
Помноженный
На мысли живущих в нем ПТИЦ…
ВОЛЬНОМУ — ВОЛЯ…
Еще немного,
Немного Боли,
И все станет Небом —
(Она это знала)
Великим Небом —
Огромной вольницей
БЕЗ ГРАНИЦ…
Я так устала…
Прости мне!
Прости мне эту усталость,
Милый.
И пусть моя слабость
Станет твоею силой…
Там, под крылом,
Расстилалось
Балтийское море —
Штормило…
Осталось
Лететь не долго —
Каких-то три дня…
Три дня — для Вселенной —
И, вправду,
Такая малость,
Но целая Вечность
Для птицы
И… для меня…
Голос Сирены —
Ветер Желаний,
Шелест ресниц
В бесконечном просторе…
Ветер Надежды,
Капелька Боли…
Женщина-Птица
И …грозное Море…

Ветра мне!!! Еще немного Ветра…
Я тону, захлебываюсь им —
Он срывает листья с хрупких веток,
Как с лица обманчивого грим.

Пусть возьмет мою больную душу,
Разобьет о камни у воды,
Но волна, скользнувшая на сушу,
Унесет кровавые следы…

И меня, растерзанную Ветром,
Ночью приголубит Тишина —
Напоит прохладою и Светом,
Околдует музыкою Сна…

Ветра мне! Еще немного Ветра…
Но довольно… Время истекло…
Жалкий веер оголенных веток
Беспокойно бьется о стекло.

Как плавно, чУдно и свободно
Упали розы на плиту…
И освятили прах твой скорбный,
Росу роняя на лету.
Сырая, темная могила
В угрюмой гордости молчит —
Она понять меня не в силах:
Она тебя в себе хранит…
И я, припав к плите холодной,
Гляжу бессмысленно… и жду…
Когда же нрав могилы гордой
Поймет… поймет мою беду…
Нет, нет… Она не понимает…
Родной мой, можно мне уйти?
Иначе смерть меня раздавит,
А нам с тобой не по пути.
Прости за то, что в своей муке
Я продолжаю дальше жить
И целовать чужие руки,
И души чуждые любить…
Ну вот и вырвалось признанье
Из грешных уст в священный час —
Я заслужила наказанье —
Я предала тебя сейчас…
Пусть лепестки опавшей розы
Росу роняют не скупясь —
Она ведь искренней, чем слезы,
Чем ложных слов святая грязь…