Анна Савина - Весна. Стихи.

Под лаптя косит… под дуралея…
Но сам не прост…
Хотя бывало, что ахинею
Такую нёс!
В его стишатах — то перематы,
То анаша…
Но под рубахою-то, ребята,
Живёт душа…
Блажит о чём-то… Так он блаженный?
А на Руси
Блаженных любят обыкновенно.
За что? Спроси…
Они, как дети — чисты и святы —
И соль и суть.
А перематы? Что перематы?
О них забудь.
Да, он наивен, как три копейки.
И прям — как перст.
То в глаз, то в ухо. Стихи, как щепки —
Он рубит лес.
Не на бараки, не на заборы,
Не на гробы.
А так чтоб ладно… да так, чтоб скоро…
Да для избы.
Изба большаааая… народу много.
Не перечесть.
А он, блаженный, им бац, с порога —
Благую весть.
О том, что скоро, мол… очень скоро
Придёт черёд…
Но не расслышать за разговором —
О чём поёт?
О чём блажится ему, поётся?
Да ладно пой.
А мы уж вволюшку посмеёмся —
Да над собой.
И вот смеёмся… А он всё мелет…
Такая блажь.
Мели, Емеля, — твоя неделя.
ЧуднОй ты наш.
Емеля мелет……… всё что-то мелет —
О, чём ты, друг?
А нам бы надо «зерно от плевел»…
Но…… не досуг…

В венец Любви вплетаю лунный свет,
Пронизанный ромашками созвездий…
Горят костры…… в лесу не гаснет смех
И странные, обрядовые песни………
Скрепив венок последним васильком,
Зажгу свечу в цветочном ореоле,
И отпущу в прозрачный шепот волн
Свой странный груз…… плыви… я не неволю…
Веселая, игривая струя
Подхватит ароматное свеченье,
Сквозь темноту плывёт Судьба моя —
Кораблик грёз в ладонях Провиденья……
Чьих теплых рук божественный каприз
Коснется непростого украшенья?
Мой суженый…… любимый…… появись!
Сбивается дыханье от волненья……
Скользнул к ногам мой шелковый наряд,
И я вхожу в хрустальные чертоги
Холодных волн царицею Наяд
Иль призраком кувшинки-недотроги………
Под легкий всплеск сиреневой воды,
От берега все дальше уплывая,
Качаюсь отражением звезды —
Беспечная…… красивая……… нагая…
Мгновение…… И вдруг из темноты,
Рывками… резко… рассекая воду,
В судьбу мою легко ворвался ты,
Уверенно лишив меня свободы………
В кольце твоих прохладных, добрых рук,
Груди коснувшись, замираю сладко,
Ты чувствуешь неровный, странный стук? —
Как сердце быстро бьется у Русалки………
В глазах моих горят сто тысяч звезд,
В улыбке неразгаданная тайна………
Трепещет прядь распущенных волос,
Подхваченная струйкою хрустальной…
Ладонь твоя ласкает под водой,
Упругое, податливое тело……………
Тону в тебе, залитая волной
Желания………… до боли… до предела……
Венок любви, мерцающий росой,
На голову легко мне опускаешь………
Целуешь плечи… шею…… Боже мой…
Мне кажется…… что это сон… ты знаешь?
А в сердце распускается бутон —
Сияющий…… чудесный…… ярко-алый……
Расслышав в темноте мой лёгкий стон,
Смутился, покраснев, Иван Купала……………

О, этот дождь…
усталый…… вечный дождь
вливается тоской невыносимой
по капле………………
Отрезвляющая дрожь
вдоль тела……
Пустота……………
…………… уходят силы……
Лишь только ветер…… ветер за окном
бесстрастно отпевает чью-то память…
Накинув плащ, сдвигаю капюшон
до самых глаз
и быстрыми шагами
во тьме пересекаю влажный парк:
Спешу туда, где в зарослях сирени
суровый и величественный зАмок
со скрипом для меня откроет двери……
Дыхнёт в лицо… и в сердце… холодок…
Нарушив тишину дворцовых сводов,
неровный перестук моих шагов
чуть эхом отзовётся в переходах…
По каменным ступеням винтовым
всё вверх и вверх:
…………до головокруженья………
Свет факела в руке……
…………как призрак — дым…………
Каскад теней……
…………игра воображенья…………
И где-то на последнем этаже
Скользит веретено в руках колдуньи…
Всему свой срок……
И срок настал…
Уже?!!
(…а разум шепчет: «Время есть… Подумай……
Еще не поздно, слышишь? Уходи…»)
Нет…
Всё давным-давно необратимо……
О, этот дождь…… по капле из груди
сочится грусть………
Вздыхают херувимы……
Под утро зазвонят колокола……
Увы, не станет поминать епископ
В молитвах тех, кто, выпив боль до дна,
Закончил свою жизнь самоубийством…
Стоп…… смерти нет…
Всё только дивный сон………
Укол веретена……… и капля крови……
К чему весь этот похоронный звон?
Я просто сплю…… чтобы забыть о боли……
Я просто сплю……………
Не надо… не буди!
Сто лет… сто зим…… сто одиноких вёсен…
Пусть тихо шелестит в моей груди
багрянцем чувств сгорающая Осень…
Но мысленно опять склоняюсь ниц…
Сквозь сон… сквозь бред осенней летаргии
влеку тебя к себе, мой нежный Принц,
дурманом серебристо-чёрных лилий……
И верю, что когда-нибудь… потом…
Под ангельское пенье: «Аллилуйя!»
Я всё ж проснусь весенним, тёплым днём
От сладости хмельного поцелуя……