Анна Савина - Весна. Стихи.

Мне снился сон:
в нем пели муравьи —
торжественно… легко… проникновенно……
и тоненькую палочку несли,
похожую на бревнышко, что Ленин,
когда-то в восемнадцатом тащил,
в субботник трансформируя субботу,
(Ильич был атеист — не христианин —
христианам в этот день не до работы…)
Да Бог с ним…
речь-то шла о муравьях
(о, как они прекрасно… дивно пели!)
И открывался в потаённых снах
огромный мир,
неведомый доселе……………
Я видела в деталях (не совру)
смешные… озабоченные лица —
большую муравьиную семью:
— Сынок… скорей… а ну-ка не лениться! —
так говорил сынишке муравей,
взбираясь по травинке вертикальной……
Малыш срывался…… падал……
— Не робей!
Цепляйся за меня…
И, как в зеркальный,
гигантский электронный микроскоп
смотрела я, душою замирая……
Вдруг всё погасло…
Ночь……
Волшебный сноп
колосьев звездных месяц собирает……
Росинка — как огромная купель
на плоскости махрового листочка,
а рядом…… примостился муравей —
вздыхает от чего-то… и бормочет
знакомые… прекрасные слова —
их смысл так прост
и бесконечно сложен —
как луч звезды… как свет……
как дважды два:
«Я Вас любил… любовь ещё, быть может…»
Ужели так?
Ужель поёт Любовь
в сердцах тщедушных, жалких насекомых?
И в душах пребывает тот же Бог,
что нам установил свои законы
добра и зла…
Вдруг оборвался сон……
захлопнулась таинственная книжка……
а по руке моей наискосок
бежал куда-то милый муравьишка……

Я к вам пришла из Гималайских гор —
последним воплощеньем Миларепы —
монаха, искупившего позор
тщеславия…
Проклятием Тибета
лежит на мне гранитная печать —
вгрызаюсь в искореженные камни
в смешной попытке
выдолбить,
содрать
разбить
и раскурочить мёртвый Кайлас —
в самой себе огромную скалу,
накрывшую тяжёлою плитою
весеннюю,
хмельную
Шамбалу —
Страну Любви,
блаженства и покоя……
Во мне смердят десятки мертвецов —
иссохших тел,
потрескавшихся мумий —
детей истосковавшихся отцов,
чьи души не выносят полнолуний…
Когда-нибудь…
когда-нибудь потом
я выйду из удушливого склепа,
глотая воздух онемевшим ртом
отверженного старца Миларепы……
И закричу……
(но, нет… сорвался крик
в болезненный… тщедушный полушепот)
и замер на губах предсмертный хрип…
Лишь эхо…… эхо(!)
И далёкий рокот —
всё ближе… ближе..
громче
и страшней……
Безумием взорвались Гималаи —
и груды многотонные камней
взлетели до небес……
Я умираю…
Но чувствую, как в тот же самый миг,
пройдя сквозь неземные коридоры,
мой стон… мой вздох…
мой не рождённый крик
нейтронной бомбой
раскурочил горы……
И тело, опаленное огнём
безрадостных,
пустых тысячелетий
вдруг вспыхнуло
кристальным, новым днём —
хлестнув по подсознанью жесткой плетью:
пророчества — сбываются порой……
Я снова обрастаю новой плотью,
и в жилах горячо забилась кровь
рубиновым причастием Господним……
Лежу ничком,
прижатая к камням
упругим слоем новой атмосферы…
А рядом тихо смотрит на меня,
печально улыбаясь,
добрый Рерих…
Приблизился…
Склонясь, над головой,
он тихо прошептал через мгновенье:
«Как долго ты искала путь домой…
Но вот ты здесь………
Чудесно………
С возвращеньем!»

Идёшь себе такой — в карманы руки…
Красивый…… независимый пацан…
Ах, в стрелочку отглаженные брюки!
И по ветру души аэроплан………
А я тобой тихонечко любуюсь,
Как многие девчонки на селе,
И не мечтаю… нет… о поцелуях……
Иди легко… свободно по земле…
Дари друзьям и женщинам улыбки,
Ответную сердечность и тепло…
Я счастлива лишь тем, что в мире зыбком
Мне тоже несказанно повезло
Души твоей коснуться ненароком,
и обернуться вешним Ветерком,
а не холодным, тягостным упрёком,
не роком, не обидой и не злом……………
Я ландыши твои держу в ладошке,
Украдкой подношу букет к лицу,
И бережно снимаю понемножку
Губами ароматную пыльцу……

Друзья-каякеры…… алтайцы
толпой нагрянули… и вот……
терзают струны чьи-то пальцы……
Колян… турист, блин…… как поёт!
И кухня сразу стала тесной —
все разговоры о реке………
Я слушаю…… мне интересно…
— Братва, там водка в рюкзаке……
Достали……
Дружно накатили:
тост за удачу — ну, дык, чё ж —
давно уже на всё забили,
а на удачу не забьёшь……
— Вот помните на Чуя-ралли —
заводит Пашка разговор —
мы барнаульцам проиграли……
— Да, ну их к лешему…
— Позор……
Смотрю с улыбкой в эти лица:
бесстрашны… искренни… честны……
Спортсмены (крезы) — приколисты —
мужчины (в чём-то пацаны)……
Игра понятий… слов… и мускул…
У Юрки шрам во всё лицо —
недели две тому — кильнулся…
бывает…… что ж…… не повезло……
Достали диски… крутим видик:
Сюжет один: река… каяк……
— Смотри, сейчас Игнатов Димка
не в ту струю войдёт — дурак!
А там порог…
— Вот это «бочка»!
— Да…… закрутило пацана……
— Погодь… погодь… еще цветочки…
там ягодки……
— Ого…… волна!!!
Смотрю… Мне грустно от чего-то…
Я им завидую чуть-чуть……
и в глубине души охота
за горизонт……… куда-нибудь……
Туда, где синие вершины
высоких, неприступных гор…
Туда, где сильные мужчины
с шальной рекой вступают в спор…
Но не судьба……
Какого черта?
Кто вам сказал такую чушь?
Охота, брат? Ох, как охота
рвануть от всех в седую глушь…
И я рвану…… лишь дайте время……
Дела закончу — и вперёд!
Душа горит……… что ж, ногу в стремя…
Зовёт труба меня…
Зовёт!!!