Владимир Смоленский - Собрание Стихотворений

Опустись — если сможешь, — пади,
Станет пусто и тихо в груди,
Будет боль на мгновенье одно,
Будет чёрное гладкое дно,
Об него ты преткнёшься пятой —
Но потом будет вечный покой.

Товарищу, горящему в ночи
Печальным и единственным сияньем…
Железный занавес твои лучи
Смогли пробить. Какая мощь страданья!

Какая безысходная тщета
В твоём тобой любимом Подмосковье!
Но с дачи подмосковной, как с креста,
Стекает боль мечтою и любовью.

Товарищу… О, как бы я хотел
Сказать — мой друг. Но это так опасно!
Моя любовь тебе плохой удел,
Я не хочу, чтоб ты страдал напрасно.

Достаточно твоих страданий, друг.
Они равны твоей всемирной славе,
Ты посмотри, какая ложь вокруг,
Какое зло твоей Россией правит.

Господь с тобой. Страдай, мечтай, владей
Почти нечеловеческою силой
Писать о жизни, о сестре твоей,
Над братскою бескрестною могилой.

Над рукописью небывалой
Поэт склоняется челом,
А сердце расцветает алым
Колючим огненным кустом.

Он то шипами, то цветеньем
Касается груди его,
Рождая боль и восхищенье,
Отчаянье и торжество.

Изнемогая в сладкой муке,
В груди превозмогая стон,
На сжатые бессильно руки
Склоняется всё ниже он.

Небесный цвет не воплотится —
Но отражение легло
На затемнённую страницу,
На просветлённое чело…

Никогда со мною ты не будешь,
Даже в смертный час, в последнем вздохе.
Как живого, мёртвого забудешь;
Имя славой, а могила мохом

Прорастут, а ты всё будешь где-то
В пустоте, безмолвии, незнанье…
Счастьем не смогла ты стать поэта,
Всё ж смогла ты стать его страданьем.

Ты молчишь. Безмолвной пустотою
На моё ты отвечаешь слово.
Любишь ты любовию простою
Смертного, счастливого, немого.

Я не смертен, я несчастен, голос
Мой летит к тебе, но даже эха
Нет в ответ — и счастье раскололось —
В скалах ни рыдания, ни смеха.

Тишина. Но смутное виденье
Всё ведёт меня по струнам звука.
И звучат, уже в преображенье,
Смерть как жизнь и счастие как мука.

Это всё любовь. В какие бездны,
На какие страшные высоты
Силой этой рифмы бесполезной
Долетят тяжёлые полёты.

Страхом, грязью и кровью
— Боже мой, почему —
Что мне делать с любовью,
Как прорваться сквозь тьму?

Что мне делать с душою,
Что замучили вы
Ненавистью — и какою! —
Так пленённые львы,

Так Иванов на юге,
Так на севере Блок,
Так и мне на досуге
Этот страшный стишок.

Не прощаю — простите —
Не прошу никогда…
Улетайте, летите
Эти строки туда,

Где и христопродавец
(Грязь и кровь на снегу),
Где последний мерзавец…
— О, прости, не могу…
В центре страшного круга,
Крест сжимая в руке…
В губы — мёртвого друга,
А врага — по щеке.

Для греха, страдания и смерти
Я родился на земле унылой,
И торчат года мои, как жерди,
Между колыбелью и могилой.

Оглянулся — сколько их в пустыне
Мутной моего воспоминанья:
Зло, тоска, беспомощность, гордыня,
Страшные надежды и мечтанья.

Впереди ещё страшней, быть может.
Видишь, крест чернеет на погосте —
Это твой. И червь в могиле гложет
Добела обглоданные кости.

Червь небытия и сладострастья…
Или мне всё это только снится?
Боже мой, я должен был родиться
Для бессмертья, святости и счастья.

В обещанье Божьем нет обмана —
Почему же, что ж это такое?..
Сердце у меня сплошная рана,
А над раной небо голубое.

Играй, играй, цыган проклятый,
Пой, неизбывная тоска,
Стакан вина, в руке зажатый,
Сияет и дрожит слегка.

Гитары томные напевы
И голос Маши неземной…
Друг или враг, садись со мной
И пей, и слушай голос девы.

И знай, что на путях земных
Бывают странные свиданья,
И прозревай миров иных
Вот в этом кабаке сиянье.

Так до конца идти не перестану
В недоуменье, из последних сил,
Когда-нибудь прилягу и не встану,
И даже не пойму зачем я жил.