Леха Никонов - Галлюцинации

Даже эта половина

из-за долгой зимы проходит в квартирах.

Всё, что у нас есть.

Я понимаю - нечего лезть

в проблему изначально неразрешимую

и подчиняясь любому режиму

действительности,

я иногда (или мне только кажется)

вижу решение.

Дело в том, что наше положение,

есть исключительная удача,

и разве могло быть иначе?

Кто из нас может быть уверенным хоть в чём-то?

- Месячные у неё по нечётным.

22.20.26.12.05.

Это лучшее, что есть в нас.

И даже наоборот.

Что было раньше, то и сейчас.

И поворот.

Влево ли, вправо

- Откуда?

Кто вы такие?

Зачем?

Этой дорогой, этой отравой,

этим ничем

мы напоили страну до блёва -

вот что такое слово!

Вот как может подействовать песня

на одного и на всех вместе.

Толку-то, но что может известней,

чем свист хозяина, что ищет суку.

В грязном подъезде,

в дурацкой песне

мальчик протянет девочке руку.

15.30.16.03.08.

Поди спроси, как там дела.

Черёмуха еще не зацвела.

Апрель наглеет.

Иди с холодного двора

в холодные аллеи.

Потом из парка по Фурштатской

туда, где снег,

где на весну клыками лацкает

прошедший век,

который прожит или пережит

на четверть, треть,

ты слышишь этот жуткий скрежет?

Грохочет медь.

И снова маленьким

огнём в ночи,

цветочком аленьким -

в руке ключи.

16.00.16.03.08.

Что же делать? что же делать?

я попал в капкан

и придуманные песни

провалились в океан.

Точно дуло автомата

пялится в меня Ничто

и какие-то ребята

шарят по пальто.

Где я? С кем? Какого года

пропустил из нулевых?

Это обморок свободы

выворачивает стих.

Так же как над бездной,

так же в никуда,

в Лету, в неизвестность,

где горит звезда.

16.00.12.08.08.

Скажи мне, чего ты хотел найти

на своём ненормальном пути?

Пропасть, которую перешагнёшь?

Это обычная ложь.

Точно такая же, что и всегда:

мерцающие поезда,

время, что не остановишь,

не пожалеешь, всего лишь

выстраиваешь прогноз

на будущее без слёз,

на будущее без драк.

Чего ты добился, дурак?

и что ещё впереди у тебя?

За домом налево-направо.

Кривляются чёрные тополя

в дырявых оконных рамах.

01.50.31.03.08.

тебя так долго нет.

Я только что выкинул книжку,

в которой одни слова.

Я бы выкинул и кровать,

но она слишком тяжелая.

О, этот счастливый день,

вспышка молнии,

которая для нас

точно мигание глаз.

Одно и то же.

Я знаю, что может

пустота.

я стою перед ней.

один из нас.

06

Собой украшая не то, чтобы город -

окраину в сером асфальте,

сквозь унылого вида ханыг

и скупщиков краденого, прорываясь -

продираясь сквозь слов бесполезный картон,

сквозь толпу, охуевшую с холода

я украшаю собою район

одной из окраины города.

13.00.09.11.06.

Я звал людей, а не скотов!

а мне - ты снова пишешь про любовь,

но улицы в огне уже не загорятся

искусственным проклятым светом,

и знаешь... хватит притворяться

непонятым поэтом.

07.07.

Пытаюсь писать между строк -

помню, что было жарко,

когда появился Бог.

Испуганная официантка

оцепенела с пустыми

глазами. Кафе провалилось в ад,

прохожие тоже застыли

у входа в универмаг...

Потом всё пошло по-прежнему -

они торопились жить,

и только какая-то сумасшедшая

продолжала истошно вопить.

01.40.11.08.06.

Теперь плевать,

теперь мне похуй.

Вам лучше знать,

что хорошо, что плохо,

вы точки расставляете над и,

но нет у вас ни веры, ни любви.

Вы судите меня,

но кто вы сами? -

грязь у поэта под ногами!

Живёте, чтобы заработать

и отдыхать в субботу,

ужравшись пивом в кабаке...

А у меня зажаты в кулаке

все тайны мира и звезда,

и если бы вы видели меня, когда

я это понимаю...

тогда б возможно...

Конечно, нет!

Что может заслужить поэт

в начале обезумевшего века -

лишь оскорбления и грязь из интернета,

аплодисменты на концертах

и штамп невролога в рецепте.

Но в час, когда всё снова плохо,