Борис Нарциссов - Письмо самому себе - Стихотворения и новеллы

Почтительно им уступаю,
Но сердце так и кипит!
– Тенета плетут, наступают:
Ни та, ни другая не спит…

Помочь не может мне ярость
В неравной глупой борьбе-с.
– У одной фамилия – «Старость».
У другой – ну,тоже на «С».

Алгебраического смысла
Ищи и в счастье, и в тоске:
Мы для кого-то только числа
На разлинованной доске.

Выводит Высший Математик
Для нас неведомый итог,
И каждый маленький квадратик
Зовет всё это словом: «Рок».

Мне рок запутал уравненье,
Свел в нерешимый интеграл
И, дав мне мнимое значенье,
Стереть с доски не пожелал.

Но я нашел ответ короткий,
Анестезирующий боль,
И мне осталось только четко
Теперь в конце поставить ноль.

Разделю себе скальпелем голову,
Серо-розовый мозг извлеку,
И с него, беззащитного, голого,
Струйки боли и кровь потекут.

И его по курчавым извилинам
Буду рвать остриями ногтей.
Распластаются мысли бессильные
И мой мозг не захочет хотеть.

И останется мертвое месиво
На стекле синеватом стола,
Но двойник засмеется, и весело
Отзовется дрожанье стекла.

Я блуждаю в сырых переходах,
В погребах и ямах промозглых,
Заключенный на долгие годы…
Или это – извилины мозга?

Точно вздохами, мерной капелью:
«Это ты? Это там? Кто со мною?»
Шелестит в тишине подземелье.
Или это шаги за спиною?

Он не виден. Он как паутина.
Точно тень, в закоулках таится.
Он двойник. Он тебя не покинет,
Он подходит к самой границе.

Ты не знаешь – когда, но когда-то
Вдруг блеснут зрачки пред тобою,
И тебя на прощанье, крылатый,
Он коснется холодной губою.

Настойчивый ветер обшаривал
Весь вечер извилины труб,
И с ветром, сипя, разговаривал
Сугроба горбатого труп.

Я знал, что готовятся ужасы,
Но некуда было уйти.
Я слышал, как пухнет и тужится,
Как близится что-то в пути.

А ночью кладбищенским выходцем
В окошко царапался снег.
А ночью с глазами на выкате
За тьмою следил человек.

И утро еще не маячилось,
И брезжить ему было лень,
Как в дальнем углу обозначилась
Костлявая белая тень.

Эти возятся ночью и стелются,
Греются на свете фонаря,
Прилипают на миг к постели,
Шелестом со спящим говоря.

И льются из комнаты в комнату,
Но любят там, где не спят.
Собираются целые сонмы там,
В одеяниях серых до пят.

Они – из потемок варево,
Но это – не наша еда:
Увидишь – и не заговаривай, –
А не то тебе скажут – когда…

Это – как будто костлявые пальцы:
Ветер по крыше ветвями скребет.
Это – как будто подкрышные мальцы
Возятся, бегают взад и вперед.

Всё — как обычно: и садик, и дом…
Только, как взломщик, вползает тревога.
Только, как ветер, метет чередом
Темной судьбою в душе у порога.

Этот порог – между «было» и «будет»…
Это – под крышкой моей черепной
Возится житель проворный ночной…
Это – царапает ветер и будит.

Ну вот, луна – сухая россыпь,
И оспины от падавших камней;
Рубцы калош – тугая поступь
Людей, свой след оставивших на ней.

И мячик Марса красноватый,
И кратеры, – такая же луна,
На снимке мутном автомата
Из тьмы, с бездонного пустого дна.

Да, и Венера – ад нездешний,
Смертельный газ и тусклый, пыльный жар
И жизни нет, и тьмою внешней
Одет наш голубой и белый шар.