Тимур Шаов - Песни

Историки поспорят, где куча начиналась,
И как она возникла, когда образовалась:
При Николае Первом иль Александре Третьем —
И приходить к ней будут с экскурсиями дети…

Всё это лишь сарказм и мелкое броженье.
А жизнь продолжает победное движенье.
Прогресс не остановишь, и мы спешим внедряться
В мир нанотехнологий и дерзких инноваций.

И наша-то повозка Европу догоняет.
Вот с кучею загвоздка — пока ещё воняет.
Но верю я, товарищ, у нас ещё всё будет.
Мы тоже станем чище, мы тоже выйдем в люди!

И станет мир единым, и светлым, и открытым,
Красивым, справедливым, богатым, чистым, сытым.
Век золотой настанет, мы отдохнём, страдальцы.
И кучу уберут. Уже не мы — китайцы.
Китайцы!
Китайцы, китайцы, китайцы…
(То птицы кричат…)
Китайцы…
Китайцы…

Мы поедем на природу,
В край непуганых коров,
Нездоровые уроды,
Жертвы грязных городов.
Чем лечить себя, калеку,
Надо просто на денёк
Просто сунуть морду в реку
И дышать через пупок.

Мы, торгаши, мастеровые,
Бизнесмены, доктора,
Разночинцы удалые,
Пьянь господня, фраера.
Мы любители порока,
Мы вместилища греха,
Но мы ж хотим припасть к истокам,
А не просто забухать!

Нам надо на травку,
Нам надо в лесочек.
Потрогать козявку,
Понюхать цветочек.
По маленькой жахнем — «Эх!» —
Да в реченьку чухнем, — «Ух!» —
Иначе зачахнем,
Иначе протухнем,
Иначе — кранты.

Мы покинем торопливо
Наши злые города.
Там политиков болтливых
Бродят тучные стада.
Там нас доллар жизни учит,
Там в Кремле Отец не спит,
Там Доренко однозвучный
Утомительно гремит.

Где-то делят дивиденды,
А у нашего костра
В круг сидят интеллигенты,
Девки пляшут до утра.
И дерматовенеролог,
Обнявшись с младой княжной,
Назначает ей уколы,
Сам весёлый и хмельной.

Нам надо на речку,
Поближе к водичке,
В глухое местечко,
Где райские птички.
Русалки шальные
В объятьях задушат,
А мы, старпёры больные,
Опозоримся, слушай!

То аденома, то подагра —
Прошла младенческая прыть!
О дайте, дайте нам виагру,
Мы свой позор сумеем искупить.

На природе, даже трезвый,
Вдруг захочешь ты летать,
Всех любить, как Мать Тереза,
Деньги нищим подавать.
Босиком пройдясь по лугу,
Ваш приятель скажет вдруг:
«Что ж, Лаэрт, простим друг другу,
Хоть ты мне должен десять штук».

Там к нам выйдет из берлоги
Матерящийся старик:
То ли Фавн козлоногий,
То ли выпивший лесник.
Там трубят единороги,
Там живут лесные боги,
Там не платятся налоги,
А просто жарится шашлык.

Нам надо бы в рощу,
Нам надо бы в пущу,
Где жизнь попроще,
А зелень погуще,
Погладить зверушку,
Залезть на сосёнку
И спать на опушке,
Как три поросенка,
Иначе — кранты.

И придёт успокоенье.
Над землёй темным-темно,
Словно миросотворенье
Ещё не завершено.
Небо нам звезду подарит,
На лету её поймаем,
А потом — цинично сварим,
И сожрём, и засияем.

Нам надо куда-то,
Где тихо и чисто,
Куда не ступали
Ботинки туриста.
Устроим фиесту
В незагаженном рае.
Так где ж это место?
«Green Peaсe» его знает!

Лично меня Гондурас беспокоит,
Но в обществе нашем — другой коленкор:
Спорят до хрипа и до мордобоя,
О судьбах Отчизны ведут разговор.

Осталось-то выяснить самую малость:
Какой у страны стратегический путь?
Запад, Восток, Евразийство, Сакральность?
Короче, оглобли куды повернуть?

Собираются и ругаются,
Вроде трезвые — что шуметь?
Кто-то западник, кто-то лапотник,
А кто и просто так — потрендеть.

Ищут писатели, ищут политики,
И политологи, и аналитики.
Ищут упорно, не могут найти
Путь, по которому надо идти.

Да, нелегко жить в переходную эпоху
И сколько ждёт нас впереди душевных мук,
Но, сказал Маркиз де Сад Закер-Мазоху:
«Ну, имейте же терпение, мой друг!»

Славянофилы — ребята колючи,
«Долой, — говорят, — рок-н-ролл и Биг Мак!
Портки да онучи — духмяны, пахучи —
Вот путь наш российский!
А ты — сам дурак!»
Да храбрецы все! Алёши Поповичи!
«Мы, — говорят, — вас научим
Отчизну любить!
Всё, говорят, загребли Абрамовичи!
Но мы вам не чукчи!
Едрить-раскудрить!
Щи да каша — пища наша,
„Слава Богу!“ — лозунг наш,
Топчут нежити наши пажити,
Всех в холодную, и шабаш!»