Денис Коротаев - Белые тени

Пред красотою земли очарованной,

Той, что потом будет названа Родиной?

Там, у реки, у далекой излучины,

На берегу, окаймленном осокою,

Позднее солнце венчает измученно

Низкое небо с землею высокою.

Там, за холмом, над полянами росными,

Как продолженье вечернего таинства,

Слез родниковых небесные оттиски

С первыми звездами перемежаются.

Там, в глухомани, едва ли приметится

Сонная грань между прошлым и будущим.

Ветренным флюгером юного месяца,

Малой пятою от фрака до рубища

Прячется время за снегом успения

Там, где душа предпочтет без раздумия

Птахи полуночной вещее пение

Палехской росписи крашенной мумии…

20.01-8.02.96

* * *

Наш дом – Междуречье от Стикса до Леты.

Харон наши души не примет обратно.

И нет нам дороги к былому рассвету,

Но равно – дороги к иному закату.

Наш дом – Междуречье от Рейна до Лены,

От сонного дна до небесного свода.

И нет нам надежды на лучшие гены,

Но равно – угрозы испортить породу.

Наш дом – Междуречье от Нави до Были.

Наш герб – единение слова и стали.

И нет нам укора за то, кем мы были,

Но равно – пощады за то, кем мы стали…

20-25.06.96

* * *

Который век нам спорить суждено.

Который век все яростнее речи.

Откуда мы – не все ли нам равно,

Чем лучше Синегорье Междуречья?

Кто пращур наш – Сварог иль Иисус?

И как нас звать – Славяне или Русы?

Ответит всяк на свой капризый вкус,

Но как порой разнятся наши вкусы!

Кто говорит – нам много тысяч лет,

Кто говормт – одно тысячелетье.

Иной речет – мы пасынки планет,

Иной – о, нет: обещанные дети.

Нас назовут нездешним "Иоанн",

Лета сочтут по шрамам и морщинам,

И до поры погрузится в туман

Наш давний спор без толка и причины.

Мы – те, кто есть, а что до остальных –

Не им судить о наших русских спорах,

Им – тени стен, бетонных и стальных,

А нам – ветра на северных просторах.

Мы – те, кто есть. Иного не дано.

Так отчего, оттачивая речи,

Который век нам спорить суждено –

Чем лучше Синегорье Междуречья?..

5-28.11.95

* * *

Может – чет,

А может – нечет,

То паденье,

То удача,

То ли кочет,

То ли кречет

То ли кличет,

То ли плачет.

Может – стон,

А может – пенье,

То распутство,

То расплата,

То ли вечное успенье,

То ли вешняя услада.

Может – кнут,

А может – вожжи,

То легенда,

То былое,

То ли знамение Божье,

То ли знамя над толпою.

Может – быль,

А может – небыль,

То наместник,

То мессия,

То ли сени перед небом,

То ли сенная Россия…

январь-7.02.93

* * *

Господа офицеры,

Дети нынешней моды!

Вы вернулись с триумфом

И, пожалуй, не счесть,

Сколько пели осанну

Вам в последние годы,

Сколько сложено песен

В вашу славу и честь.

Вы прошли через пламя,

Вы с лихвой настрадались…

Все бы так, но сомненье

Мне забыться не даст:

Господа офицеры,

Разве те, кто остались,

Были в чем-то трусливей,

Недостойнее вас?

Господа офицеры,

Фарисействовать бросьте!

В жизни всяк выбирает

Сообразно душе

Либо шепот березы

На родимом погосте,

Либо почести гостя

На чужом рубеже.

Вы сменили ваш город,

Осажденный напастью,

На безбедно-бездумный

Авиньон или Лилль

И боролись оттуда

С опостылевшей властью,

Находясь от России

За три тысячи миль.

Покорившись безумству,

Подчинившись насилью,

Вы героями стали

На обратном пути…

Господа офицеры,

Вы вернулись в Россию.

Попросите прощенья

Перед тем, как войти!

8.11.1992

З Н А М Е Н И Е

Позабыты имена.

Города скосило пламя.

Стародавняя вина

Забывается с годами.

Но приходят из веков

В тишине ночей весенних

Обесславленных богов

Еле видимые тени:

Молодой задира Хорс

И Сварожич – сын Сварога,

И Семаргл – крылатый пес,

Указующий дорогу.

Так идут они втроем

И невесело вздыхают:

"Почему в краю родном

Нас уже никто не знает?

Разве мало мы добра

Принесли земле греховной,

Что по стрежени Днепра

Были сплавлены, как бревна?

Кто охаян, кто забыт –

Дело мелкое, однако ж

Искалечен Святовит,

Изнасилована Макошь.

Но пройдет немного лет,

И сорвавшим наше знамя

Суждено держать ответ,

Отчитаться перед нами.

Обесчещенных богов

Светлым именем клянемся:

Мы придем из тьмы веков!

Ждите Россы – Мы вернемся!.."

7-12.10.92

* * *

Зряшное дело – оплакивать прошлое,