Олег Выборнов - Издалече привечай дорогу

Арбат —
Всегда полёт,
Всегда
Предел мечты.
Когда
К тебе
Я прихожу,
Я думаю,
Как ты,
Я чувствую
Как ты,
Но ощущаю
Я себя
С тобой
Всегда
На Вы.

Благородна
Кремлёвская
Даль
Куполов
Златоглавых
Соборных.
Древний лик
Обрамляет
Вуаль
Переулков
Арбатских
Надворных.

Замоскворечье —
Родина
Московская моя —
Края
Нескушные
При Якиманке и Ордынке:
Воскресный звон
Со всех сторон
Аж до Кремля,
Хам
Правит бал
У «Вепря»
По старинке.

Слобода
Немецкая...
Москва
Простецкая
Переварила.
Петром обласкана,
Бауманами затаскана,
В Бозе почила.

Московский дворик –
Старина
Щемящая,
Но греющая
Сердце,
Как коньяк,
А «Сандунам»
Опять
Чего-то
Не хватает
Настоящего,
У «Ягуара»
«Дворник»
Торчит как перст,
«Вознаграждающий»
Меня.

Москва-старушка
Под метелью
Кружит,
Сияя фарами
И фонарями.
В подъезде
Дружном
Молодёжь
Не тужит,
Звеня
Гитарами
И стопарями.

Туман
Спустился
На столицу,
Распухли
Фонари
И лица,
Шум приутих
И обратился
Ровным гулом,
Таким же ватным,
Как в конце
Загула.

В лесах шашлычных
Подмосковья
Бывшего,
Где, что ни куст,
Окучено
Судьбой,
Произрастает
Буйный лист,
Весьма закрученный,
Вовсю пропахший
Дымом
И весной.

Шелест электрички
За лесополосой,
Бабочки-сестрички
Колдуют над травой,
Грач вальяжно бродит,
Маячит головой,
От друзей исходит
Давешний покой.

Саратова
Забытый
Островок —
Ты не Москва:
Она давно
Отчалила,
Скорее,
Оторвалась,
А ты остался,
К Волге
Обращённый,
На Восток.

Мост Крымский,
Вокзал
Павелецкий,
Поезд
Саратов-Москва
С занавесками
Белыми.
Мчались
С друзьями,
Невестами,
Жёнами
За неуёмными
Разговорами
О судьбе
России
Превратной
Под перестук
Колёс.
И вот уж
Мост
Горбатый,
Провиантский
Взвоз,
А за Волгой
Раздолье —
Пшеницы
Море,
Раков
Тьма,
Ловили
Мешками,
Варили
Вёдрами,
Наслаждались
Деревней
Названьем
Саратов.
Разве можно
забыть это всё,
Господа?

Полустанок,
Полудверок –
Где найдёшь
Ещё
Такой?
Лишь
В России
Дорогой.

Обошла меня голубка,
Кругом оплела,
Вспомнил детство переулка –
В радость лебеда.
Сирая, безмерная,
Кабаку под стать,
Наливай, губерния,
за Россию-Мать!

Мне нравятся
Консервативные
Дела:
Пиджак из твида
Завсегдатай
Моды,
Буреющие
В дымке
Пароходы,
Волга,
Прежняя,
Сливающая
Мощно
В Каспий воды,
Не раздвигающая
Берега.

Вишнёвые
Пеньки
Торчали безобразно –
Остатки сгубленных
Судеб.
Сидел я тихо,
Несуразно
Приткнувшись задом
В толщу лет.
Летал я
По годам
Своим,
Пытаясь ухватить
Тот образ
Юности моей,
Которым жил
И буду жить.
Взгрустнулось мне.
Прими стакан, –
Сказала тут
Судьба – злодейка.
И выпил я
Вина,
И понял,
Что Саратов мой –
Красивый город,
Как моя судьба —
Оторва —
Чародейка.

Ну и что,
Неужто
Сам себе
Не нужен?
Вновь
У той калитки
Вишня
Прячет лужу,
Снова даль
Степная –
Будто
Не родная,
Так же
У колодца
Не сыскать оконца,
И опять тропинка –
Вовсе
Не прямая,
А за поворотом –
Улица
Кривая,
Поворот запружен:
Неужели
В лужу?

Напрягу извилину,
Разгоню тоску,
Разгуляюсь с шашкой
Это я могу.
Я могу
И Волгу
Переплыть
На стрежень,
Только вот,
Чего-то,
Хочется
Всё реже.