Олег Выборнов - Издалече привечай дорогу

Опять
Пытаются
Нам навязать
Совок.
Неужто
Им и правда
Невдомёк,
Что дух,
Раскрепощённый
Наш – не джинн —
Ведь не загнать
Его в кувшин,
Вот, разве что,
В стакан
Гранёный.
Но брат наш,
Похмелённый, —
Уже не тягло
И не быдло,
Им до соплей
Обидно.
Да тем история
И хороша,
Что вразумляет
Не спеша:
Кто поднял
Руку
На деянья
Матери,
Отца,
Не обретёт
Достойного
Венца,
Ни памяти
Народной
Даже.

Родной истории
Порочный
Круг:
Едва повеяло
Свободой,
Вдруг
Чёрт,
Скачущий
Из табакерки –
захлопнуты
Либерализма
Дверки.

Снова
Всех
Сбивают
В стадо,
Погоняют
На убой.
Ну, а стаду
Много ли
Надо –
Чтоб козёл
Его вёл
За собой.

Мне хочется опять
Писать,
Понять,
Растолковать
Себе чего-то.
Вот родина –
Родная мать
Опять
Подыскивает стать
Себе,
Не мне.
Мне хочется опять
Далёко.
Мне хочется
В Стамбул,
Берлин,
Париж,
Ургу...
Не знаю,
Большее
Не могу
Прощать...
Прости меня,
Россия-мать.

На весеннем солнцепёке
Площадь с маками бежит,
В подземелье одинокий
Добрый дедушка лежит.

Чуть поодаль – расслабуха:
Отдыхает членов рать,
Пролетарии под мухой
Поминают всуе мать.

Пионеры тащат шарик,
Ковыряются в носу,
Физкультурницы – ведь праздник –
Стяги алые несут.

По соседству в стенах рая:
«Во, жидяра, в морду бей!»
Хороша страна родная,
Нет привольней, веселей!

Москва
Меня держит
В сетях неуместного
Счастья:
Сколь призрачны
Доброй
Надежды
В России
Пути.
Миг краткий
Свободы
Сменила
Пора
Самовластья,
Неужто могу я
В неволе
Под старость
Покой обрести...

Неказистая,
Несуразная
Баба моя
Родная,
То жаром
Пышешь,
То дышишь
Холодом,
А суть – иная:
Нежная,
Трепетная —
Просто сижу
И окаю:
Где ещё такая,
Баба-душа,
Кривобокая?

Строгие
Лица,
Берёзы,
Дома –
Не просто
Серьёзная
Сторона,
Ни праздной
Улыбки,
Ни шалого
Слова:
Москва —
В ожидании
Пережитого.

Выбор
Скорбных тонов –
Не поза
И не достоинство:
Кричащие –
Не в чести.
Ведь не отплакавши,
Не умоешься,
Да и палитру
Не обрести.

Холодные
Прешпекты
На Неве,
А на Москве-реке
Такое благодушие.
Хотел
Великий царь
Отдушины,
А получилось
Как всегда
В Европе,
Хоть и на Неве.

Прости меня,
Санкт-Петербург,
Конечно,
Я не прав —
Ты светоч,
Кладезь
И надежда.
По-прежнему
Вещаешь ты
Невеждам
Где грязь,
А где земля.

Москва рождается вторично,
Но эту красоту
Несу в себе трагично
Как девушку,
Которую не смог я пронести,
Упав однажды, потеряв в пути.
Я позже встал,
Отряхивая грязь,
И вновь я попытался
Влюбиться в ту
Простую красоту,
Которая зовётся истинная блажь.
Но ты, Москва,
Любви сей
Не заметив,
Рванула дальше,
Прочь, долой,
Как будто мы с тобой
Ни разу не встречались
И даже не прощались
Мы с тобой.
И ты, Москва,
Напутствуешь меня:
Идти без устали навстречу блажи,
Что нас всегда одна влекла
Всё дальше по степям,
По тропам диким и путям лебяжьим.

Меж двух усадеб
На окраине
Москвы
В лесистом
Месте
Стоит
Мой дом.
Берёзово-сосновая
Аллея
Под окном.
А под другим –
Рождают
И теряют
Листья
Вязы,
Тополя,
Дубы.
Ручей,
Впадающий
В реку —
Неповторимо
Имя твоё:
Битца —
Такое
Может лишь
Присниться
Но вот он
Наяву –
Мой дом,
Громадой
Серо-голубой
Вознёсся
Над лесом
И рекой,
И над просёлком
Бывшим,
Соединившим
Две усадьбы —
Как будто
Две судьбы.