Олег Выборнов
Московские разности
Стихи
© Выборнов О., 2014
© Издательство «Новый Хронограф», 2014
* * *
Олег Выборнов по материнской линии – коренной москвич, внучатый племянник известного книгоиздателя золотого века русской словесности Александра Филипповича Смирдина, потомок купеческих фамилий Рыбкиных, Вдовиных. Дед по отцовской линии Николай Сергеевич Выборнов – из казаков, прабабушка Анна Шмидт из поволжских немцев погибли в сталинском ГУЛАГе. Отец, Лев Николаевич Выборнов – герой второй мировой войны, командир танка, потерял руку под Кенигсбергом, работал в г. Саратове на Приволжской железной дороге. Мать Зоя Семеновна преподавала в школе. После окончания Московского Государственного Института Международных Отношений О. Выборнов – на дипломатической службе в Монголии и на Филиппинах, в Министерстве иностранных дел. В середине девяностых годов работал директором программы Центрально-Европейский Университет в фонде Дж. Сороса в Москве. Опубликовал пять авторских поэтических сборников, регулярно печатается в периодике. Член союза писателей Москвы.
Памяти моего папы Льва Николаевича Выборнова
На разные
Повороты
Горазды
Мы,
Даже
Без узды.
К 40-летию Володи Конкина
19 августа 1991 г.
Преображение
Господне
На Руси:
Ты помнишь
Как Москва
На юбилей твой
Кувыркнулась?
Увы…
Забыты
Танки,
Страсти площадей
И улиц.
В глазах
Отстой.
Что ждет нас
Впереди?
Вот взять и потерять.
А может быть опять
Найти?
Конечно же,
Не стоит
Обретать
Забытые
Пути.
Предвижу
Все
И предстаю,
И никогда,
Поверь,
Не трушу.
Хоть верю
В чудо
И молю,
Печаль
Переполняет
Душу.
Я ощущаю
За собой
Дыхание веков.
Стекло
Передо мной
Теплеет,
Ответ
Почти уже
Готов
На все,
Но зеркало
Опять
Светлеет.
И вновь
Я вижу в нем
Лишь
Отражение
Свое —
Оно
Потеет.
Я в зрелости
Обрел полет —
Души моей
Отдохновенье.
Тот самый
Детский самолет
Укладывается
В стихотворенье.
Я в детстве
Строил
Самолет,
Хотелось мне
Тогда
Понять:
А смог бы я,
Уйдя
В полет,
Тебя
Земля моя.
Обнять?
Печаль
В тоске,
Тоска
В печали,
Поскольку
Их и нас
В одной
Качали
Люльке
Русской,
Как и всех
Вначале.
Отринув суету,
Встав на крыло
Наитий,
Парю…
Полет
Вдруг угодил
В водоворот иных
Событий.
Картины
Детства,
Вы – уникальны.
Как черный
Стол
С доской
Пенальной.
Тяжело, говоришь…
Легко только в бане сс…ть»
(народная «мудрость)
Моча,
Струящаяся
В воду,
Пузырится…
Детское
Порою снится —
У плеча
Халат ночной,
Рука,
Влекущая
Впотьмах к горшку,
Тепло
И благостно,
Лишь
Не сломить
Башку.
Строки
Слагаются,
В тексте
Купаются,
В белизне
Листа.
Случайное забвенье
Догоняет сон.
Во сне – стихотворенье
Об этом и о том:
О том, что с детства снилось
И награждало низ,
О том, что жизнь – не милость, —
Родительский каприз,
О том, что оземь била
Не мордой, а лицом…
В награду – эта лира
С возвышенным концом.
А вот
И чистый
Лист,
Прими
Как Божий
Дар
Его.
На фоне
Белизны
Порой
Случается
Оно.
Собаки
Лают
Во дворе,
Ведь
Это друг
Спешит
К тебе,
С ним
Вдохновенье,
Но стоит
Обернуться
Вдруг
И псы замрут,
Чуть припадут,
Стихи уйдут
Как наважденье.
Я прикасаюсь
К красоте
Чуть-чуть,
А может быть и нет?
Наверно, никогда
На свой вопрос
Не получу
Ответ.
Черный хлеб —
Суть вещей
Для нас
В России.
С ним
В руке,
Или за спиной
Идем мы все,
Вечно
Томимые.
Понимаем,
Что русская
Даль
Не возможна
Без мякиша
И корочки
Ржаной.
Когда он
С тобой,
Не страшны
Стихии любые,
Ни параша,
Ни зной
Палящий,
И даже боль
Щемящая
Переходит
В душевный покой,
Когда ощущаешь
Его в руке,
Или же
За спиной.
Читать дальше