Светлана Бестужева-Лада - Невыносимая легкость бытия

Кто подсказал тебе?
Как ты подслушал
Все то, что про себя шептала я?
Ужель и правда равнозначны души?
Да что теперь мне и душа моя!
Ее я потеряла, подарила,
Но, кажется, твою взяла взамен…
Побеждена я — или победила?
Пленила — иль сама попала в плен?

А напоследок — лучше помолчать.
Нельзя же надышаться перед смертью.
Увидимся, не встретимся — как знать?
Все благо. Уж давно написан «Вертер».

А напоследок — лучше не глядеть.
Пускай уж память зрение обманет.
Чтоб петь потом и плыть, чтоб плыть и петь…
А впрочем, уж давно написан «Гамлет».

Да все уже написано давно,
Да все уже как будто все равно.
Последний вздох так беспечально-нежен.

И, собственному сердцу вопреки,
Не вскину глаз, не подниму руки…
Не удержать.
Конец-то — неизбежен.

Мне бы родиться лет двести назад,
Мне бы за веером прятать свой взгляд,
Мне бы по старому парку ходить,
Мне бы записочки в муфте хранить.

Мне бы усадьбы с колоннами сень,
Мне бы играть на рояле весь день,
А вечерами сидеть у камина
И наблюдать за огня пантомимой.

Мне бы в домовую церковь ходить,
Мне бы — открыто! — молитвы творить,
Мне б на погосте старинном лежать…
Ну, а тебе обо мне тосковать.

Все время жду: звонка. Прихода, чуда,
Тех дней, когда мне легче будет ждать.
Все время верю, что счастливой буду,
А счастье есть уже.
Лишь удержать
Его в руках так бесконечно трудно!
К груди прижать — задушишь невзначай,
Разжать ладони — снова догоняй,
И снова ждать: звонка, прихода, чуда…
Так ждать?
Сама хотела — получай.

Тебе не наскучило рифму двойную
На счастье и горе свои подбирать?
И шарить в словах, наугад и вслепую,
Найти, и отбросить, и шарить опять?
Чем в юности ранней тебя опоили,
Что бродит отрава доселе в крови?
Чему и зачем тебя в жизни учили,
Коль помнишь ты только напевы свои?
Тебе бы не женщиной надо родиться,
Коль только и можешь, что плакать да петь.
А сойкой, кукушкой, иволгой-птицей,
Отпеться, отплакаться — и улететь
Все, сердце мое. Я иду спать. И ждать — звонка.

Не упусти, не пропусти мгновенье,
Когда хотеть и мочь почти одно.
Когда прозренье высшее дано
И вспышкой озаряет вдохновенье.
Не упусти. Дымящийся огонь
Раздуй, пока дыхания хватает.
Пусть он до дна, до кости прожигает
Беспомощную, нежную ладонь.
Не упусти. Пока ещё не поздно —
Дыши взахлеб. Пиши, люби — взахлеб.
Еще чуть-чуть и наконец пробьет
Твой час. Тот самый. Долгожданный. Звездный.

Как поздно все приходит! Ненамного
Ты опоздал: всего на жизнь мою…
Нет, никого ни в чем я не виню,
Мой пройден путь — дорога как дорога.
Но сколько перепутий позади,
Распутиц, переправ и перекрестков…
И поздно возвращаться… Пощади!
Сменить дорогу прежде было просто
Я простоты не вижу — впереди.

Да, это правда так нелепо
Все, что из глины боги лепят.
И этот суетливый лепет
Так неизбежно канет в Лету.
Слова застынут на лету
В прозрачном воздухе над нами —
Сплетенье клятв и начинаний,
Как рыбки мертвые во льду:
И «Слава» мы произнесем, благодаря лишь за потери,
За то, что что-то не успели,
Не допустили в милый дом,
За то, что стекла запотели
И чистый инея узор нам ограничил кругозор.
Зачем мне память прежней боли?
Все это правда, но не боле

Как мало тех, с которыми на «Вы»
И — откровенно. Боже мой, как мало!
Сердечность «ты» когда-то означало,
Теперь не значит ничего, увы.
Как много тех, с которыми на «ты»
И — лицемерно. Боже мой, как много!
А фамильярность — это так убого,
На «Вы» куда воз-вы-шенней мечты.

Предчувствия меня не обманули —
Их не было предчувствий.
Не могло
Их быть — тогда. Как дети, протянули
Друг другу руки. Все само пришло.
Стихи, стихи! Кому, как не поэтам,
Знать колдовскую силу стройных строк?
А я стихи писала до рассвета
И их тебе читала — как урок.

И с каждой новой встречей крепче, туже
Затягивала узел роковой…
Стихи, стихи! Изящность этих кружев
Перехватило горло мне петлей.

Предчувствия меня не обманули:
Я слишком поздно вспомнила о них.
Мы друг на друга пристально взглянули —
И мир вокруг настороженно стих.

Да, каждый мерит ближних по себе,
Им ищет уголок в своей судьбе.
Мозаика не из простых.
Но все же
Всяк в центре мнит всегда себя.
Я тоже.