Виктор Боков - Собрание сочинений. Том 2. Стихотворения

Буйство с размахом
И синевой,
А по рубахам
Вихрь огневой.

Вот она, молодость,
Вот она, Русь!
В пляску с задорной
Гармошкою рвусь.

Дайте-подайте
Лихой перебор,
Девки вокруг меня
Наперебой.

Радуга юбок,
Молния лиц.
Сколько голубок,
Сколько девиц.

Разве кого-то
Загонишь домой?
От удовольствия
Стонет гармонь!

Слово баба — не укор,
Баба — крепость, баба — сила,
Аппетитно с давних пор
Русь его произносила.

Слово «баба» из стихов
Удалил один редактор.
Баба — лучшее из слов,
Баба — это как реактор.

В слове «баба» шторм морской,
Слово «баба» можно трогать,
Бабы — это род людской,
Мужики рожать не могут,

Не умеют, не хотят,
Им бы пиво и сосиски.
Если «бабу» запретят —
Сделают не по-российски.

Если кто-то, сняв пенсне,
Протерев их мягкой кожей,
Скажет: — «Бабу» мы вполне
Можем вычеркнуть!
          — Негоже!

Незачем казнить слова
Бюрократией бесплодной!
Баба — как жила-была,
Так и есть в душе народной!

Моя свеча полгода не горела,
Наплывы уберу, зажгу.
Мне ссориться с тобою надоело,
На пламени свечи спалю вражду.

Помиримся! Ты любишь, ты страдаешь,
Я вижу по движению бровей.
Зачем ты в мое сердце попадаешь
Язвительной остротою своей?!

Свеча горит и телом убывает,
Рассеивая свой печальный свет.
Помиримся! Размолвка убивает,
А жизнь одна, и воскресенья нет.

Надеюсь, ты мольбу мою услышишь
Среди других сигналов мировых.
И если сразу «да» мне не напишешь,
Услышу это сам из уст твоих!

Когда на душе чистота родниковая,
Рождается слово и все удается,
В тебе все завинчено и состыковано,
Высокая нота свободно берется.

Ты ходишь и слушаешь звуки земные,
Вот шмель на струне заиграл басовито,
Кузнечики там, где луга заливные,
Стрекочут о том, что пришла косовица.

Скрипит коростель своей дужкой ведерной,
И едет, и едет на старой телеге,
И в музыке, в общем-то очень задорной,
Есть привкус вечерних и грустных элегий.

Душа на лугах отдыхает от связи
Не с кем-то — с самою великой природой,
Легко и свободно в могучем экстазе
Становится исподволь праздничной одой!

Поэзия! Ты выше прозы,
Твои слова как соловьи.
На белой грамоте березы
Стихи написаны твои.

Ты не какой-то кенарь в клетке,
Не юркий, безголосый стриж,
Ты — свежая капель на ветке,
Вся светишься и вся звенишь.

Твои слова, как гнезда, свиты
И скручены в тугой кочан.
Кому неведом знаменитый
Союз твоих однополчан?!

Поэзия! Ты выше пользы,
Одежд из радуги не шьют,
Твои озоновые грозы
Иные исцеленья шлют.

Они и лечат, и врачуют
Настоем трав и родников.
И, как читатель, не хочу я
Каких-нибудь других стихов!

Что, тополь, замерзаешь? Признавайся!
И потихоньку стонешь, старина?
Да, много пожил ты, но не сдавайся,
Ты устоял, когда была война.

Ты залечил удары и раненья,
Нет орденов, но ты и так герой.
Гляди, пришли другие поколенья,
И ты для них не просто дед чужой.

Они тебя доверчиво приняли
В свой пионерский круг, в свою семью,
И клятву пионерскую давали
Беречь и нежить Родину свою.

Ты слышишь, тополь, на поле азартно
Кричат грачи, сорвавшиеся с гнезд.
Все это жизнь. Зачем, скажи, слеза-то?
Не плачь! И продолжай свой род и рост!

Порадуйся! Твое младое племя
И разрослось и молодо шумит.
Над тополем седым проходит время
И листьями, как книгой, шелестит.

Запахло лесом, запахло сеном,
Окрикнул коршун синеву.
К бревенчатым прижался стенам,
И слезы брызнули в траву.

Да был ли я на этом свете?
Мой паспорт стар и весь потерт.
Лягушки квакают в кювете,
И веет сырью из болот.

Крыльцо родное покосилось,
Прибавилось бездомных псов.
— Чем заняты?
       — Траву на силос
Бригадой возим из лесов.