Светлана Сурганова - Тетрадь слов

На берегу озера
в аромате июньских трав,
когда солнце нехотя
садилось за горизонт,
мы дали отдых своим скакунам.
Время охотится на наши минуты.
Мы ждем разлуки,
как ждут наводнений
и наступления холодов.
Печальней и задумчивей
становишься ты.
Молчаливей я.
Крепче объятия…
Мы будем сокращать время
ожидания встречи
строчками писем.
Целую воздух,
которым дышишь ты.

Прозрачная угроза сотнями штыков
свисает с кромки крыш.
А на балконах хрусталем
сверкают «домские органы».
Весна и их не пощадит.
Растопит ноты на асфальт,
подарит птицам.
А я опять пойду гулять пешком
и полной грудью вдоха
с собою унесу прекрасные минуты.

Скользким телом змеи
сквозь пальцы льется время.
Значит ли, что я узнаю, сколько мне осталось?
И чтобы не сокрушаться до саморазрушения,
иду гулять по липовым аллеям.
Как многое хранят они в себе!
Сколь многих!
Меня не огорчит последняя весна:
все движется по кругу.

Доброго солнца тебе, родная!
Кто знает, что будет завтра,
какими ливнями затопит нас,
с кем и где мы найдем подобие счастья?
Но пока я жива, ты — со мной!

Мы будем жить с тобой как два великана на острове.
Мы будем видеть всё, и все будут видеть нас,
и никто не посмеет сказать нам, что мы некрасивы.

Иду кратчайшим путем.
Закрываю глаза и вижу:
как опускается горизонт,
как в спину кричат тебе чайки,
солнце готовится сузить зрачки,
а небо — обнять твои плечи.
Рассвет.

На перекрестке светофор
надел хрустальный капюшон.
Я, глядя на него
через прозрачное стекло,
любуюсь сменой цвета.

С размеренностью маятника Фуко
он подошел к знакомой двери
и прошершавил мелом:
«Не жди меня завтра,
я случился вчера».

Тихим облаком,
непричесанным,
неугаданным,
я лечу к тебе.
За туманами
небу дышится.
Звезды падают
в рукава ко мне.
Солнце бьет поклон
горизонту лет,
лето катится
к рыжей осени.
Белым камнем боль
оставляет ночь,
заметает след
свой серебряный.
Колесо катит,
в поле зреет рожь.
Бог пасет того,
кто в пути к нему.
Ну а мне держать,
крылья прятать в плащ
и молчать, как дуб
на холме своем.

Вместо плеча друга
опорой — подлокотник.
Ветер дует — рифму диктует.
Колеса стучат как плотник.
Добрались.
В дороге набрались.
Бывает…
Уж больно
за окнами вьюга
вольно
с небом играет…

Мои зеленые
дорожные штаны! —
Вы самые прекрасные!
Вы — все в пыли!
А мелких пятен
разной природы —
как звезд на небе
кругов хороводы!
Мои самые лучшие
в мире штаны —
вы больше, чем пиво,
чем секс, мне нужны!

Аврора —
богиня утренней звезды…

А та, в которой еду я,—
ни к черту не годится!
«Питер — Москва» —
на погибель бедрам моим
и ягодицам.
В цемент неповоротливый
сковала мою спину,
и за это я плачу
тысячи
большую половину!

Рисовало воображение
другое движение…

И что тебе мои слова унылые…
К подолу твоему
прильнули
преданная львица
и суровый волк..
А Время
управляет колесницей,
в которой мы сидим,
не чуя под собою ног.

Осенью люблю ходить пешком.
Могу хоть до Анталии!
На голове надежный капюшон,
в ушах — наушники, а в них —
музык проталины.
Под ногами, сверху,
с боков и сзади — любимого города
окраины.
В легких — дым от сигарет,
не мною выкуренных,
едкий —
лучше б от костра.
Да.
И блокнот с карандашом — нагишом
грифель,
с ним приятней.
Иногда завидую тем,
кто умеет скучать. Случается…
Не понимаю только,
как это у них получается…