Светлана Сурганова - Тетрадь слов

Облака укрывают белую ночь —
делают ее темней.
С ними нет звезд —
одна тайна
в россыпи камней ожерелья
на берегу.
И только плеск купанья
незамужней женщины…
Восторг.

Пшеница волос,
гранатовый сок поцелуя.
Небо пестрит перелетами птиц —
близится осень.
Все меньше и меньше хочется слов…

Серебро в волосах —
знак недавней разлуки.
Забирай к себе,
клади на руки тело мое,
следы оставляй на песке…

Убаюкай меня и оставь.
Зима пошла на выдох.
Весною встретимся,
тихо скрипнет калитка…

Луженые связки.
Стальная, нервная.
Немного расчета —
и ты уже первая!
Экраны, теле-,
радиоточки
и под ногами надежная почва.
Не о чем петь?
Пой о друзьях!
Ведь ты их не кинешь,
Ты их не предашь!
И лучше тебя
никого нет в округе —
лучшей любовницы,
лучшей подруги.
Лучшие песни
честных и сильных,
вечно влюбленных
поэтов двужильных.
Десять лет —
червонец века.
Был —
и нет человека…
Слушайте,
девочки волчьей стаи,
правдивые песни охотницы!

Не злость,
не разочарование,
а какая-то космическая усталость
осталась
от осознания того, что все,
с кем ты общалась и общаешься,
рано или поздно
становятся для тебя
отработанным материалом.
Шлаком.

Бог каждому дает!
Кому привязанность,
кому шарм,
кому деликатность,
кому шанс,
кому денег,
кому примирение,
кому-то даже
собственное мнение!
Мое же:
что лучшее осталось в тебе —
это, конечно,
пение…

Все равно это новое знание! —
даже если это
пахнущая болотом рыба!

Женщина в 24 — женьшень,
в 50 — гранат.
Я, конечно, обеим рад!
И только щука,
все зная о том,
мне громко и хитро
вильнула хвостом?!

Любовь — это отсутствие необходимости терпеть
выходки рядом находящегося с тобой человека.
По мере угасания любви все нестерпимей
становятся оные. Кончается любовь —
кончается терпение.

Нежно…
Но утро без тебя…
без рыб, без огня,
без рассвета
Я. Без голоса,
без строки поэта
в сердце, и в возгласах
струнных помыслов
опустошаю голод свой.
Пальцы — пяльцы —
плетут паутину
биографии — граффити.
Вымысел… Все это вымысел.

Промокашка в тетрадке
словно начинка в черничном пироге.

Рабочий орган
душа
на каменоломнях сознания
трудится,
трудится…
А пот мудрости капает грошиками,
мало-помалу заполняя прорехи юности.
Я становлюсь богаче!

У гениев
злодейство —
лишь имиджевый ход.
Иначе
нечего было бы делать святым.

Сухость и холод —
атрибуты зимы.
Влага и тепло —
ранней осени.
То и другое — симптомы любви
в разный период ее существования.
Времена года,
сменяя друг друга, ходят по кругу.
Как и любовь — кочует из сердца в сердце,
оставляя после себя
маленькие островки выжженной вселенной.

Какие великолепные формы рисует игра тени и света!
За шторами — первый снег. Октябрь размочен…
Так долго держался в сухом, бездождливом,
золотолиственном хрусте. И вот, взял и за ночь сменил
наряд —
как будто на загорелую смуглую кожу небрежно
набросил песцовую шубу.

Мысли твои —
стройность корабельных сосен!
Ты видишь четкие линии
даже в размытом сюжете.
Ты вычленяешь суть
с проворностью анатома.
Ты словоохотлива,
как музейный работник,
и столько знаешь теорем и теорий!
А радость близости пугает тебя,
как ожог.
Как жаль…
неопознанность тебя
пылится годами на одной из полок
моего воображения…