Александр Ступников: Комплекс полноценности

Я заблудился.
Лица… Лица…
Как зеркала,
В которых мне
Не отразиться,
Но вполне
И даже впору —
Исказиться.

Но, если люди — зеркала,
Ужель во мне так много зла?

Жалею, что так много не сказал,
Не пробовал, не видел, не измерил.
И, напролом выламывая двери,
Жалею, что дерзил — а не дерзал.

Взорвусь дождем. И хлыну между строк.
И словом захлебнувшись, как любовью,
Жалею, что так много предисловий,
В которых предсказуем эпилог.

Жалею, что, пытаясь быть купцом,
У паперти надуманных пророчеств
Толпятся миллионы одиночеств,
Спиной к спине стоящие лицом.

Кто хочет быть несчастным — как долги
Выпрашивает жалость у другого.
Жалею, что так много — от Магога,
И мало — от Матфея и Луки.

Дров в жизни наломаю на потребу
Костру, где возгорается судьба.
Сожгу в себе живущего раба.
Зола — земле.
Все остальное — небу.

Зажгу светильник
Без огня.
Спрошу у пешего
Коня,
А у завистника — подмоги.

И разговор,
Как-будто вор,
Откроет бесполезный спор
И разольется —
В монологи.

А я не верил до сих пор,
Что, оставаясь без ответа,
Жизнь — это ночь перед рассветом,
Где каждый день —
Как приговор…

То бьют в лицо.
То воду пьют с лица.
И глупый трус похож на мудреца.
А я никем казаться не умею.
И потому имею — что имею.
И нет во мне ни зверя, ни ловца.

И мне просить не надо у Творца
Ни помощи, ни денег, ни венца.
Я, веруя,
Молиться не умею.
Не Он — меня,
А я — Его жалею.
Он тоже одинок,
Но без конца…

Мне кажется.
Мне очень даже кажется,
Что люди вдруг собою быть отважатся.
Когда уже нельзя в полутонах
Любить, и ненавидеть, и стенать,
И над своим достоинством куражиться.

Но мне, наверное, слишком это кажется…

Мне хочется.
Мне очень даже хочется,
Чтоб дочь моя гордилась своим отчеством.
И верила, что мы — неповторимы.
Как верят в Палестину пилигримы,
Где путь для них начнется — а не кончится.

Но мне, наверное, слишком много хочется…

Мне верится.
Мне очень даже верится,
Что есть на свете рыцари и мельницы.
И где-то, но у каждого своя
В душе — Обетованная земля,
Где грех
В благодеянье перемелется.

Но мне, наверное, слишком в это верится.

«Какие у вас тонкие пальцы.
Так и хочется сломать» — сказал крокодил.
И заплакал…

Жить будущим,
Что былью поросло.
Не вместе быть,
А рядом.
Словно в стае.
Раскрашенными перьями блистая,
Друг с другом говорить
Через стекло.

И жилы от усилий надрывать
В забеге ипподромного азарта.
Когда не жизнь поставлена на карту,
А ставки,
Что другим дано сорвать.

Как часто,
Оглянуться недосуг,
Я шел вперед —
Описывая
Круг.

Я иду по земле,
Одинок, как Христос.
Словно дождь в январе
Непонятен и прост.

Глуп, как сон дурака.
Пуст, как взгляд понятых.
Я как будто строка
Из одних запятых.

Опять мне с непогодой повезло.
Прошедшее — волною унесло.
Есть только то, что впереди
Маячит.
Поймаю ветер в парус.
Наудачу.

Удача — это тоже ремесло.
Особенно, когда в руках весло.

— Зачем мне все это? — подумал я однажды,
Взглянув на тонкое, как жизнь,
Лезвие.

Мы были одиноки до того,
Как встретились.
Теперь все изменилось:
Мы снова одиноки,
Но вдвойне.
И это называется любовью…