Александр Ступников: Комплекс полноценности

Кто ж знал, что он мне
Не был другом…

Жил человек, как человек.
И человеком был недаром.
Большие мысли в голове
Попахивали божьим даром.

Он Землю мог перевернуть.
Он рассчитал опоры точку.
Но… надо сына протолкнуть
В князья. И замуж выдать дочку.

И жил он тихо и негромко,
Все оставляя на потомков.

Сократ цикуту пил до дна.
Костры еретиков сжигали.
Глупцы, они не понимали,
Что жизнь у каждого — одна.

— Я тоже, — думал он — Могу
Так прогреметь, что все услышат.
Но… пахнет мятою в стогу.
И женщина призывно дышит.

И жил он тихо и негромко,
Всё оставляя на потомков.

Неперевернутой Земля
В тот век, когда он жил, осталась.
Но сына протолкнуть в князья
Не так уж трудно оказалось.

И дочка вышла за купца.
И он, семейство приумножив,
Жизнь верноподданного прожил.
А может быть и подлеца…?

Пекутся на воде
Слова о доброте.
Когда бесцельна ложь,
Но с целью — бескорыстье.
Когда не те друзья.
И недруги — не те.
И долгожданный дождь
Не омывает листья.

Затем перестают
Всерьез воспринимать.
Имущий — подает.
Берущий — обещает.
И грубым полотном
Застелена кровать,
Где пьют твое вино.
И им же угощают.

И вкусное сулят.
И круглый, как дурак,
Опять разинут рот
В предчуствии удачи.
Обещанного ждут —
Как рубль за пятак,
Когда предъявлен счет,
Составленный из сдачи.

На всё своя пора
И истины момент.
И сколько бы добра
Во зло
Не обещали.
Есть собственное — Да.
И собственное — Нет.
Как горечь — для побед.
И сладость — для печали.

Нет смысла в том, что быть могло,
Когда есть то, что совершилось.
И, не начавшись, завершилось.
А кто- то скажет- Повезло.

Нет смысла в том, что было злом,
Когда добро взошло удачей.
И вот плачУ,
Как будто плАчу.
А кто-то скажет — Повезло.

Нет смысла в том, что наросло,
Когда топор уже в работе.
И дух готов проститься с плотью.
А кто-то скажет — Повезло.

Когда уже произошло,
Нет смысла в том, что объяснимо.
Но если б не было любимой,
Какое, в черту, « повезло ».

Мы по утрам встречаемся. И я
Желаю ему здравствовать. И он — мне.
Хотя нам абсолютно наплевать
Какою болью мучается каждый.

Он спрашивает — Как ваша жена?
Я, улыбаясь, думаю — Барыга,
Какое тебе дело до жены?
Но щедро говорю ему — Спасибо.

Я спрашиваю — Как ваше здоровье?
Он, улыбаясь, думает — Писака,
Какое тебе дело до здоровья?
Но щедро отвечает — Ничего.

И так мы с ним расходимся,
Весьма
Довольные друг другом.
И — собою.

Из темной бренности веков
Иной дороги не дается:
Работа любит дураков.
А тот, кто любит — тот ведется

На увлеченность, на кураж,
На бескорыстие и смелость.
На гениальную умелость
И проб возвышенную блажь.

У умных нет других забот,
Как только пользовать работу.
Их дни — расписанные ноты
Где всё скрипично наперед.

И ежедневно, «от и до»,
В почасовой своей расплате
Они мечтают о зарплате
Или о выигрыше в лото.

Так повелось, но далеко
Не все на этом свете плохо:
Работа любит дураков
А я люблю её, дуреху.

Чем меньше я,
Тем больше должен.
Мороз по коже… Не унять
Меня желающих обнять
И обобрать,
Насколько можно.
Я не в шелках — зато в долгах.
Забуду вдруг — напомнят сразу
О тараканьих тех бегах,
Где я участвовать обязан.

Какой кощунственный разбой —
Платить за все самим собой.
И уменьшаться, Вырастая,
Из птичьей стаи —
В волчью стаю…

За что благодарить друзей?
За то, что прежними остались,
И за спиною не отстали
Там, на нейтральной полосе?