Игорь Панин - Мертвая вода - Стихи.

И главные редактора, платя добром за добро,
пожурят своих подчиненных,
дав им указание напечатать меня в ближайших номерах;
сами они будут понимать (хотя бы интуитивно), что мои стихи —
это не стихи вовсе, а обычный старческий бред,
но чего не сделаешь ради дружбы и памяти?

Настоящим Завещанием я официально разрешаю редакторам отделов поэзии
гнать гнусного старика Игоря Панина в три шеи
и даже колотить его (умеренно),
не публиковать его идиотских стихов
и вообще не иметь с ним никаких дел.
А если эта скотина все-таки пожалуется главному редактору,
то можно предъявить в свое оправдание данный текст.

Междустрочье прочитано между делом,
изо рта не текло, хоть мозги буравило;
толковать бы взялся, чтоб рука не зудела,
только лень нарушать негласные правила.

Долго ли, коротко ли — все одно,
если повествованье идет по плану.
Без меня решили, кого — в говно,
кого — по этапу, кого — в Нирвану.

А по всей стране — то ли стон, то ли плач,
не берем отдельно, но общую массу.
Слышал звон — для порядка нужен палач.
Запишусь в палачи, как борец за расу.

Вот и первый казненный с помоста — шмяк,
недвижим, — и впрок не окстишь его.
Позвольте, с чего это я маньяк?
Нет! Наместник Всевышнего.

Всюду рыщут подвластные мне упыри,
выявляя, хватая, играясь в прятки…
Поговори, сука, поговори —
все зачтется в строгом порядке!

Ни орлиный клекот, ни волчий вой
не послужат верным ориентиром,
если вечность, искромсанная бензопилой,
трупным духом смердит по квартирам.

Но давно известно — на каждый роток
не налепишь клейкую ленту.
О если бы, если б я только мог
шепнуть об этом президенту!

Вот тогда б оценили мои труды,
платили б по твердому прейскуранту,
наградив орденом Тайной звезды —
при параде, под бой курантов!

Но пока не предвидится пышных торжеств,
лишь обочиной снов проносится что-то…
Закатав рукава (привычный жест),
выхожу на работу.

Дурачье обдурить не составит труда;
что взаправду, что нет — до фени им.
А лучшие истории везде и всегда
завершаются смертью. Или совокуплением.

Он ходит в ботинках по дорогому ковру,
напивается в хлам, не стыдится «божьей росы»;
плачет: «Любимая, я же тебе не вру…»
Тот еще сукин сын.

Улыбается так, что у женщины у любой
от улыбки его — мокреет моментом.
Величайший манипулятор, заядлый плейбой
с дорогим инструментом.

Он смеется над тем, над чем, конечно, нельзя,
он плюет на приличия и порядки.
Он и в лифте ее непосредственно взял,
без вопросов и без оглядки.

Но в его позиции есть уязвимое место —
он лучше, чем хочет казаться.
И поэтому — тили-тили, жених да невеста —
вам вовек не расстаться.

И поэтому его непрезентабельный вид
не имеет значения в свете нового дня…
И летит, и летит, и летит —
все летит к ебеням.

И пока он, устав от жрачки, измен и драк,
ждет то знаков волшебных, то некой команды, —
все не может, не хочет понять никак,
что жизнь имеет его по самые гланды.

Москва гуляет: трали-вали…
Как хорошо,
что мы ни разу не читали
журнала «Шо» [2] «Шо» — киевский журнал «культурного сопротивления», главным редактором которого является поэт Александр Кабанов (прим. автора) . .
Разнокалиберных стаканов
искрится тьма.
А говорят, поэт Кабанов
силен весьма.

Все краски радуги на лицах
дешевых сук.
Раскрыть бы желтые страницы,
да недосуг.
Собака носит, ветер бает,
народ — пластом.
И то, что нас не убивает, —
убьет потом.

Спой мне эту песню, спой мне, как тогда…
Может быть, воскресну; дрогнут провода,
к телефонной трубке ухо приложу:
голосочек хрупкий, но под стать ножу,
голосочек дерзкий, хриплый от обид…
Зареву по-детски, блудный индивид.