Игорь Панин: Мертвая вода: Стихи.

Они еще не знали, что и как,
и что почем, и грянет ли расплата,
но всякий неистраченный пятак
бросали в банку — выручит когда-то.
И с каждой непростительной весной
все злее становились и угрюмей,
не лезли под корягу за блесной,
невольниками оседали в трюме.
Их потчевал не первый Первомай
селедкой, кабачковою икрою…
…Спеши, дружинник, драки разнимай,
пока ларьки пивные не закроют.

По воде разнеслись круги,
бедный камешек плыл, да сплыл, —
с головою зарывшись в ил,
повстречался с бытьем другим.

Сколь ни майся — наскучит дурь,
запасайся дурью по май.
Предосенним парком иду,
и травы моей — не замай!

Ветерок муде леденит,
расширяется третий зрак.
Говорят, победил «Зенит»
и опять проиграл «Спартак».

Преграждают нетвердый путь
карусели, прочая муть…
Прокатиться, что ли, как все,
да на чертовом колесе?

И скрежещут цепи:
— крак-крек,
и гудят канаты:
— зун-зин.
Пропускает к небу узбек,
хоть и треплется, что грузин.

А чего теряться? Да вот
мой билет, только номер стерт.
Пусть берет меня в оборот
Черт.

Пусть подсядет там, наверху,
и парфюмом серным обдаст,
побалакаем: «Who is who»,
покумекаем: «Was ist das».

И сую нацмену билет;
тот руками машет: «Шайтан!»
«Прочь с дороги!», — рычу в ответ,
и сажусь, развалясь, и — там —

замечаю, что не один.
Слева сев, раскрывает рот
удивительный господин,
и, по-моему, он не врет;

говорит мне: «А помнишь, как
ты чудил и с тобой была
фря по прозвищу За Пятак,
но мила, конечно, мила.

Как рванула блузку она,
как ширинку ты расстегнул,
как сажал ее прямо на…
А в кабинке был стон и гул.

Из других кабинок на вас
как смотрел православный люд!
И в тот день один педераст
перешел на Марин и Люд.

Я замедлил ход колеса,
чтоб успели вы — не спеша.
На меня ты надеялся,
но и сам, герой, не плошал…

Сколько вод с тех пор оттекло,
сколько ты разбросал камней,
а пришел все равно ко мне, —
потому как, факт, не ссыкло.

И сейчас не дрейфь, посмотри:
там, внизу, — то, что ты искал,
И по счету: на раз-два-три —
выбей дверь с первонатиска…»

*

Обдолбавшись, лежит дурак,
наблюдая стерео сон…
Победит когда-то «Спартак»,
но пока — «Зенит» чемпион.

Скорый поезд недостаточно скор,
приедается услуг ассорти.
Взглядом выплеснув усталый укор,
проводница запирает сортир.

Пиво теплое, а раков — нема.
Капли пота — по вискам, по вискам.
Мой попутчик, выходя из ума,
предлагает самопальный вискарь.

Остановка, хоть в окно поглядим:
две избушки, огороды и грязь.
Ах ты, Родина, ах, диво из див, —
проблеваться бы в тебя, умилясь.

Едем дальше, вон березки пошли,
за стакан держусь, унылый сатир.
Я не буду ни грустить, ни пошлить,
просто жду, когда откроют сортир.

Уходят под воду года-корабли,
прожитое храня.
Но все колебания в мутной дали
не колышат меня.

Звучит колыбельная средних широт
на различных волнах.
А то, что любил я, минуло, и вот —
обращается в прах.

Летит ли к земле бесноватый болид,
и грядет ли резня? —
У кошек, собак ничего не болит;
впрочем, и у меня.

Все меньше азарта, задора, а сил —
вполовину, на треть.
Хотел оглянуться — себя же спросил:
«Разве стоит смотреть?»

В развалинах замок, руины в пыли;
ни дубравы, ни пня.
У кошки боли́, у собаки боли́,
не боли́ у меня.

В провинции жизнь попроще:
людей меньше, да лучше, а времени — как грязи.
Зри поверх крыш — то поля в клетку, то рощи…
Написать идиллию разве?

Выйдешь в переулок, а у завалинки
кучкуется молодежь.
И в груди засвербит что-то маленькое,
но въедливое, как вошь.

Закусив раскатанную губу,
отмахиваясь от комарья,
наблюдаешь аборигенов гурьбу,
взглядом — голоден, телом — рьян.